План №2
Ровно через десять минут Свай быстро и деловито инструктировал свою охрану. Злосчастное кафе, куда его в столь недвусмысленной форме пригласили, находилось на другом краю города. А потому времени рассусоливать и продумывать стратегию не было. И, кстати, парень даже и не сомневался, что это тоже являлось частью хитроумного плана Тироля.
- …низкорослый крашеный блондин, - сообщал он своим отчаянно зевающим телохранителям, так же, как и он сам, выдернутым из неги утреннего сна, и крайне этим недовольным. - Можно всё. Бить ногами в живот. Ломать руки. Отрывать уши. Не стесняйтесь, мальчики. На своих двоих он не должен уйти! – и добавил на всякий случай: - Только не убивать!
- Э… Босс? – подал голос Джон. - А если там будут несколько блондинов?
- Да кто там вообще может быть в такое время? – резонно заметил его работодатель.
- А если он будет в шапке? – почесал затылок Дэн.
- В мае месяце?! – опешил Свай. - Значит так, я вам в него пальцем ткну, чтоб не было эксцессов. Всё ясно? Поехали!
Однако оказалось, что Макс ещё хитрее. Он не только лишил панка возможности собраться с мыслями, проанализировать ситуацию, может быть, посоветоваться, и сделать ответный продуманный ход. Едва заглянув в кафе, Свай понял, что и придуманный в горячке, гениальный в своём идиотизме, план "отметелить по самое не балуйся, чтоб не повадно было" заранее обречен на провал. Блондин сидел на широком кожаном диване за столиком прямо напротив входа в компании четырёх шкафов формата Джона. И ехидно скалился при виде двух телохранителей, выглядывающих из-за плеча музыканта.
- Быстро ты, золотце! – ухмыльнулся он раздосадованному парню и помахал рукой в сторону его охраны. - Привет, мальчики! Кофе будете?
- Ты что себе позволяешь? – прошипел Свай, нависая над ним. - Ты хоть представляешь себе, куда влез? Да я тебя…
- Ребят своих спровадь, - сухо, без намёка на прежнюю весёлость, отрезал Макс.
Сейчас, когда он не скалился, не хамил и не ехидничал, вдруг стали заметны темные круги под глазами и хмурая складка между бровей. Да и вообще, он выглядел каким-то бледным и осунувшимся. Свай, в принципе, привык к такому его виду, и только сейчас задумался, а с чего бы это? С каким-то ласкающим душу злорадством он сообразил, что вся эта жизнерадостность и бодрость его противника не более, чем показная бравада.
Тем временем блондин продолжил:
- Пусть посидят возле бара, пока мы разговариваем.
- Нам не о чем разговаривать, щенок! – упал брюнет на стул напротив.
- Да что ты! – Макс вскинул брови в ехидной пародии на удивление. - Чего ж ты тогда приперся?
- Ты переступил границу, придурок! Ты даже не представляешь себе, насколько… - начал Свай, но его грубо перебили.
- Да-да-да. Я в курсе. Опустим прелюдию! Поговорим серьёзно?
- Да не о чем нам говорить!
- Ой ли? – Тироль опять сделал вид, что удивился и, чуть наклонившись вперед, достаточно громко прошептал: - Плагиат это не та вещь, которую прощают в шоу бизнесе…
- Мальчики! – глядя блондину прямо в глаза, обратился музыкант к своей и его охране: - Сходите к бару кофе попить, - Макс чуть заметно кивнул, и трое из его громил встали и ушли вслед за Джоном и Дэном. Четвертый не двинулся с места. - Тебе особое приглашение? – вызверился на него Свай. - Пшел вон!
- Он не уйдёт, - отрезал Тироль и через несколько секунд всё же пояснил: - Я не идиот, Филипп. Ты раза в полтора меня больше. Захочешь прибить, я и пикнуть не успею. Так что он остаётся.
- За кого ты меня принимаешь? - раздраженно буркнул тот, стараясь не показать, что его фактически поймали за руку. Именно это он и собирался сделать. - Хрен с тобой. Говори!
- Да я уже, вроде, всё сказал, - пожал плечами его собеседник. - Джей Салливан.
- И что? Меня это имя должно напугать? – попытался вернуть утерянные позиции Свай.
- Да брось! – миролюбиво махнул рукой блондин. Со стороны они, наверное, выглядели сейчас как закадычные друзья, забежавшие в кафе перетереть за чашкой кофе события минувшей недели. - Оно тебя уже напугало!
- Ты излишне самоуверен!
- Но ты же здесь, - Макс беспечно пожал плечами. - И это факт. Ну, так что там насчёт поцелуя?
- Ты ничего не докажешь! – скрипнул зубами музыкант.
- Да мне и не надо… - отмахнулись от него. - Смотри, что мы сделаем. Либо мы сейчас договариваемся по-хорошему… И не надо хмыкать так многозначительно, ты сам меня вынудил! Либо я сливаю информацию во все редакции мало-мальски читаемых газет. А эти стервятники уже сами нароют все доказательства, уж будь уверен!
- И что же ты собираешься сливать? – Свай вскинул руку, подзывая официанта, и всё же заказал себе кофе. Разговор, похоже, намечался долгий.
- Карты на стол, да? – уточнил Тироль. - Ну, хорошо. Я собираюсь рассказать им жалостливую историю про некого Джея Салливана, написавшего несколько стихов. Догадываешься, сколько?
- Что ты? Откуда? Это же твоя история…
- О… Ну, тогда пускай их будет девять, - Макс хохотнул, заметив, как Свай скрипнул зубами. - Я все, что ли, нашёл? Ай да я! Какой молодец!
- Ты редкостный козёл…
- А ты вор! – не остался в долгу блондин. - Так вот, стихи. Муть редкостная, кстати, но не об этом речь. Надо же случиться такому совпадению, что спустя пару лет семь из девяти этих, с позволения сказать, виршей, всплыли в раннем творчестве теперь уже известной панк группы. Солист которой, к слову будет сказано, не однажды утверждал, что всё пишет сам. Не знаешь, кто бы это мог быть?
- Ты конченый придурок! – процедил сквозь зубы тот самый солист. - А в твою дебильную голову не приходила мысль, что это мог быть я?
- Приходила, - согласился блондин. - И, упс, какая неожиданность. Это не ты! Мистер Джей Салливан всё ещё проживает на ранчо в Оклахоме, а не в шикарной двухъярусной квартире на другом краю страны, записанной на Филиппа Свайски. И, да. Я проверял в деканате. Филипп Свайски твоё настоящее имя, а не псевдоним. Кстати, прикольная фамилия. Я ржал!