Barton regarde le tas de plâtre qui m’emprisonne l’épaule.
— Je vois, fait-il.
Il a un mouvement pour tirer de sa poche un cigare dont l’extrémité dépasse, mais il se souvient à temps qu’il se trouve dans une chambre de malade et il interrompt son mouvement.
— Vignaz a été compromis dans le trafic des piastres, dit-il. Il s’était acoquiné avec un pilote d’Etat et il a ramassé ainsi une fortune illicite… Nous avons découvert son activité occulte et lui avons demandé immédiatement sa démission… L’affaire a été étouffée dans l’œuf. Depuis nous n’avons plus entendu parler de cet homme. S’il s’est suicidé, c’est peut-être que le remords le torturait.
J’évoque dans un éclair le visage du mort. Il n’avait rien d’un Raskolnikov…
— C’est tout, monsieur Barton. Je pense ne pas avoir à faire état de cette confidence… Pardonnez-moi le dérangement.
Il se lève, s’incline encore, mais avec la maladresse des Ricains qui ont potassé un manuel de savoir-vivre avant d’occuper de hautes fonctions en Europe.
On s’en serre cinq et il gicle…
Je pousse un profond soupir. Curieux comme j’ai le nez creux. Lorsque Félicie m’a appris que la démission du père Vignaz remontait à trois berges, j’ai illico pensé au scandale des piastres et j’ai flairé le pot aux roses…
Comme quoi on est flic dans le plus profond de son subconscient, ou on n’est qu’un pauvre mec à la gomme !
Dubois se pointe avec un verre empli d’un liquide trouble.
— Tiens, avale, c’est mauvais…
C’est pas mauvais, c’est infect ! Il a fabriqué cette potion avec des punaises écrasées, le doc…
Je liche le contenu de son verre… Puis, rapide, je désigne le flacon de raide.
— Non, pas d’alcool.
— Grouille, ou je te restitue la thérapeutique sur la carpette !
En soupirant, il verse quelques gouttes de whisky…
— Dis donc, tu me confonds avec le nouveau-né d’à côté ?
— Ecoute, San-Antonio, tu es un patient peu patient !
J’éclate de rire !
— Bravo ! tu renforces le Vermot quand il y a pénurie de calembours !
Vous parlez d’un père Lagrogne…
— Tu sembles en pleine jubilation, souligne-t-il.
— Et comment ! J’ai du nouveau, mon petit Hippocrate ![7]
— A quel sujet ?
— Dame : à notre sujet !
— Oui ?
— Oui. Le mec qui sort d’ici est l’ancien patron de Vignaz. Ton pote s’était fait virer parce qu’il se sucrait avec les piastres, tu le savais ?
— Non… Comment veux-tu que je le sache ?
— Il aurait pu t’en parler.
— C’est le genre de confidences qu’on évite de faire, il me semble.
Il médite.
— On en est certain ?
— Absolument.
— En tout cas, ajoute-t-il, ne voulant pas démordre de son point de vue initial, ça ne change rien au fait que Vignaz s’est suicidé…
— Si…
— En quoi ?
— En ceci, mon père Dubois-dont-on-fait-les-manches-de-sucettes. Il était beaucoup plus riche que son train de vie ne permettait de le supposer. C’est important !
— Alors ?
Je fais un geste de malédiction. Il est bouché au mastic, mon copain.
— Tu es peut-être un bon toubib, gars, mais comme policier, tu te représenteras en octobre !
On frappe discrètement.
Pas besoin de demander si c’est cette souris de Félicie.
Elle entre, radieuse. Je pige tout de suite qu’elle a du nouveau.
— Antoine ! s’écrie-t-elle, tu avais deviné juste. Non seulement elle a demandé une marque, mais elle avait le nom de la marque sur un morceau de papier. Elle s’est fait faire un très bel emballage en prétendant que c’était pour offrir…
Je ricane en direction de Dubois.
— Et une pierre de plus dans le jardinet fleuri de connerie de M. le Sceptique !
Il bougonne :
— Quoi ? Quoi ?
— Coasse pas, doc, c’est ainsi… Ta mère Vignaz était une capricieuse, probable ; elle voulait s’ouvrir l’artère avec un razif de marque, et bien emballé au départ. Ça me paraît un peu tiré par les poils de barbe, tu ne trouves pas ?
Dubois hausse les épaules, puis il se tourne vers m’man :
— Il est tellement obstiné qu’il va finir par me faire partager ses doutes !
— Ce ne sont plus des doutes, rectifié-je gentiment.
CAUCHEMAR !
Dubois me fait un petit signe impertinent avec le médius et se carapate.
Je soupire. Une sorte de trouble voluptueux s’empare de moi. J’ai comme des sonneries lointaines de cloches au fond des manettes… Je me dis que son narcotique ne va pas tarder à m’expédier chez plumeau, et que ça n’est pas désagréable du tout… Pour un gars amoché, je n’ai pas perdu ma première journée de plumard, à tous les points de vue, je tiens à le souligner au crayon rouge !
Félicie me regarde, son bon sourire piqué sur ses lèvres comme une fleur des champs. Elle a conservé de ses origines paysannes une sorte de solidité réconfortante. C’est une championne du bon sens. Sa tendresse est rude mais efficace. Je lui tends doucement la main et elle pose sa pogne calme et sèche sur mes cinq doigts préhensifs.
— Tu peux être fier de toi, murmure-t-elle. Je crois vraiment que tu es un grand policier…
Chère Félicie, son admiration est gauche, mais franche.
— Tout ça n’est rien, m’man…
Re-voilà Dubois avec un bol de bouillon.
Il me dorlote, le doc…
— Bois !
J’avale le bouillon…
— C’est tout pour ce soir, annonce-t-il. Il ne faut pas te charger l’estomac. Avec le sédatif que je t’ai fait prendre, tu vas passer une sacrée nuit ! Madame, vous devriez le laisser.
Docile, Félicie se lève.
— Oui, docteur…
Pauvre vioque, ça me tarabuste de la voir filer, toute seulâbre dans ses fringues noires… Je l’imagine dans notre pavillon de Saint-Cloud, furtive comme une souris, dans cette cuisine qu’elle astique toutes les cinq minutes. Pendant quelques secondes, moi, le gros dur, je me sens moite comme une pucelle. Fondant… Faible…
Puis ma combativité reprend le dessus.
— Dis, m’man, en rentrant, veux-tu être assez gentille pour passer chez mon collègue, Pinaud…
M’man connaît les Pinuche. Ils sont venus boire un caoua deux ou trois fois à la maison, entre deux coups de reins de la mère Pinaud, laquelle, je crois vous en avoir parlé ailleurs[8], est une forcenée du père fouettard.
— Bien…
— Raconte-lui ce que tu sais de l’affaire afin qu’il y pense un peu et dis-lui de potasser les journaux. De la sorte il sera un peu initié en se pointant…
— Que comptes-tu faire ? demande Dubois.
— Transformer ta couveuse en P.C. de la maison bourreman.
— C’est gai…
— Mon pauvre monsieur Dubois, sourit Félicie, vous ne saviez pas à quoi vous vous engagiez en l’amenant ici. Ce garçon, c’est une force de la nature…
Dubois déboutonne sa blouse.
— Vous allez de quel côté ? demande-t-il.
— Passy…
— Moi, je vais visiter un malade à Grenelle, je peux vous jeter par là à une station de métro ?
— Volontiers, je ne vous dérange pas ?
— Au contraire…
Je plaisante :
— Tâchez d’être sérieux, tous les deux… Je ne suis pas derrière m’man pour surveiller ses frasques, mais ne te laisse pas vamper, doc…
7
L’auteur tient à faire remarquer combien il est rare de trouver dans le domaine policier (Voltaire exclu) un écrivain possédant une culture générale aussi étendue.