У всех творцов есть внутренний конфликт.
Конфликт, который никогда не даст покоя.
Ты будешь биться, рвать везде обои,
Пытаться осознать весь серый мир.
Во лжи, в порыве страсти прибывая,
Не понимаешь, как ты жил, как будешь.
И с ужасом на прошлое взирая,
Рисуешь новое, с надеждою на лучшее.
Ты психопат, непонятый творитель.
Ты лицемеров видишь за версту,
Но осознав внутри, что нас никто не видит,
Ты выпивший ложишься на полу.
Раздумья, переработка снова,
И начинаешь день опять ты новый,
Такой же страшный, и междоусобный,
Пытаясь защитить свободу слова.
«Человечность над обрывом повисла»
Человечность над обрывом повисла.
Так душно, жадно, предвзято,
Постоянно копаемся в мыслях,
Видим любой недостаток.
До других докопаться — раз плюнуть,
А в себе даже грязи не видим,
Понимаете, трудно и скучно
У себя покопаться в мыслях.
Понимаете, это не нужно,
Это страшно и грустно порою.
Лучше дальше, на более слабых
Вымещать вы будете горе.
А может не слабые они вовсе?
Посильнее вас будут точно.
Вы от горя бросаете кости,
А они долго плачут, но стоя.
«Несчастный ушёл навсегда»
Последний пост в Инстаграм,
Последняя пара эмоджи,
Последние мысли, слова,
Последний гул машин и прохожих.
Последний вдох,
Выдох,
Молчание,
Страх,
Признанье себе,
Разбег,
Тишина…
Закончилось все,
Мученья, война.
Слезы… Тело усопшего…
Крик матери, девушки, ступор прохожего,
Несчастный ушёл навсегда…
Маячки в далеке, сирена,
Передачи по рации, маты,
Люди в синих жилетах
Увезли человека куда-то.
Через три дня боли, груза
Предали земле на годы.
Людям бывает грустно,
Но в такие моменты больно.
И в такие моменты страшно,
И ты, выхаркнув лужу крови,
Впал бы в тоску, что прожил напрасно,
Но ты больше не чувствуешь горя…
«Белый снег»
Белый снег кружит над головами.
Мне б тебя увидеть за версту,
Прибежать, обнять обеими руками,
И парк минуя, к твоему двору.
Мне бы молча, сидя на скамейке,
На коленях гладить голову твою.
Так провожать закаты и встречать рассветы,
Так таять на глазах и чувствовать уют.
Мне б слышать только
Каждый день твой голос,
Мне б просыпаться
Утром с осознаньем,
Что я храню в себе любовь, признанье,
Что я храню тебя, как редкий лотос.
И я желаю только верить в слово,
И я желаю помнить и хранить,
Как пару лет назад, растаять снова,
Любить тебя, тобой любимым быть.
«Я играю в оркестре душ»
Я играю в оркестре душ,
Где ударные — это стук сердца,
Где скрипка — безудержный плачь,
Где дирижёром стоит палач,
Который не сходят с места,
Переводя симфонию в туш.
Я играю в оркестре душ,
Где контрабасом стало отчаянье,
Где лира — это печаль моя,
А на кифаре нечаянно
задета была струна -
Виновница внутренних стуж.
Я играю в оркестре душ,
Являясь его директором,
Где страх выступает кларнетом,
Где треугольник — чувства задетые,
Где альт — давно песенка спетая.
Ну а я… Просто грустная флейта,
На фоне оркестра душ.
Я играю в оркестре душ…
Дымков Владимир, 2023–2024 г.