Нда, маг ты или не маг, а когда в живот прилетает кирпич - становится нехорошо. Ну или маг налетает на кирпич животом - невелика разница. Становится не до всяких глупостей типа швыряния заклинаниями, войны и всего прочего. Тут организм всё внимание и все силы начинает концентрировать на перекрутившихся в узел внутренностях.
В Диких землях Коркари вообще довольно-таки холодно, а уж если рядом с тобой образуется зона абсолютной околонулевой температуры - становится чуточку неприятно. Если же это сопровождается резким скачком электростатики, от которого волосы становятся дыбом - неприятно вдвойне, а если вам мешает отойти быстро подальше собственный живот - ну...
- Кха-кха-кхад! Сво-сволочь, буээээ…
Я задумался. Демон - это да, точно. Но сволочной ли я? Демон, конечно, по определению - не душка и не лапочка, но сволочизм - это что вообще такое? Устроение проблем там, где их быть не должно, наверное? Хм, или, например, настойчивое стремление поиметь с кого-то (или кого-то) лишнего. Не, я таким не занимаюсь, точно!
- Срёшь на голову ты, кидаешься заклинаниями первой ты, а сволочной - я? Подруга, ты ничего не перепутала?
- Буэээ...
Понятно, клиентка некоммуникабельна. Между прочим, откачивать всерьёз своими демоническими методами я не буду, чтобы о жизни и поведении был повод как следует поразмыслить. Хотя, конечно, небольшое смещение шейных позвонков ликвидировать придётся и ещё кое-что по мелочи - Морри в качестве инвалида Флемет не порадует, однозначно. Но вот сотрясение мозга с сопутствующими тошнотиками и прочими "прелестями" пусть вкушает, как положено. Последствия уберу, но попозже... Однако, рывок на себя в джедайском стиле оказался на диво эффективен, и я ведь ещё её внутренности слегка придерживал. Что будет с теми, кого буду так кантовать, не заботясь об их здоровье - представить себе нетрудно: покойники. Отлично, мой арсенал пополнился ещё одним очень эффективным демонским приёмом.
Полюбовавшись на лежащую в скрюченном состоянии цундере в своё удовольствие и дождавшись, когда блевать ей станет уже совсем нечем, подошёл, очистил Воплощением от всякой гадости, поднял на руки и понёс обратно к дому Флемет. На этот раз не бегом и галопом, а просто размеренным шагом. Хорошо телу одержимого, оно так шагать может неделями.
Морриган тоже неплохо, на ручках-то, да и вырабатывается отношение к большому и сильному мне, который на руках несёт туда, где сухо и тепло. Какая бы цундере Морриган не была, а подсознание работает, что впоследствии будет оказывать влияние. Ну и я помогаю её подсознанию правильно и без помех от страдающего сознания настроиться на меня, хе-хе. Всё тот же приём типа "Хороший полицейский - Плохой полицейский". Хотя я один, зато демон.
Это произошло практически одновременно...
Заговорила Морриган, кое-как справившаяся со своим бунтующим ливером, и Йорик, таки зацепившийся глазами за свою храмовную любовь и решивший проследить за ней. Вот какого, спрашивается, хера? То никто разговаривать не хочет неделями, то вдруг обоим приспичило сейчас. Свинство. Ведь несколько суток пас её, нехороший маг, почему именно сейчас?!
Игнорируя Морри, цедящую "ужасные" оскорбления в мой адрес из положения "вишу на руках", переместил основное внимание в домен, в фантома, изображающего храмовницу.
- Джиза... - молвил бедный Йорик, подойдя сбоку-сзади на дистанцию шага в три и несколько минут в нерешительности потоптавшись.
Фантом, запрограммированный на поведение обычного спящего человека, в этот момент, раскрыв рот, с восторгом пялился на выступление группы уличных фокусников и "не обратил внимания" на тихое окликание.
Маг потоптался ещё, за это время я успел переместить внимание в его тушку. Набравшись смелости, Йорик открыл рот ещё раз, молвив уже погромче и слегка требовательно:
- Джиза?
- Ааа? - с видом тупой блондинки, прописанным фантому изначально, оторвался я от зрелища и перевёл взгляд на вопрошающего.
- Это ты! - обрадовался Йорик.
- Аа? Джиза... я, да. Кто ты?
- Ты меня не узнаёшь? - встревожился и огорчился парень.
- Тыы? - морщу лобик и тяну слова как слабоумный, до невозможности. - Мне кааажется, что я тебяяя где-то виделааа.
Тупая блондинка, которая на самом деле имеет причёску мышиного цвета, возвела очи к небу с видом чрезвычайно задумчивым. Да так и застыла, рассматривая облака. Зрелище в самом деле такое, что засмотреться не грех, Нара оценили бы. Кучевые облака - снежно-белые, розовые, пурпурные, зелёные, красные, тёмно-синие... Очень разных форм, которые плавно перетекают одна в другую. Ну, вот - любовь Йорика зависла, приоткрыв ротик, а я тихо наслаждаюсь маленькой местью, ощущая, как маг становится всё более беспокойным. Да, пытаться конструктивно поговорить со спящим - это что-то вроде разговора с пенсионеркой, которая давно уже плохо понимает, на каком свете находится, да и положила с пробором на любого собеседника многие годы назад, поэтому думает о своём, молотит о своём и так далее.