Парень онемел. Он никогда не слышал, чтоб вот так кто-то пел, и смотрел теперь на эту незнакомую продрогшую женщину как завороженный.
Нина всхлипнула:
– Амапола – это мак значит. Я ее часто пою. Пока не могу перевести, я испанский не знаю. Но меня мой любимый научит. Он переводчик с испанского. Всегда слушал, как я пела, там, дома… С ума сходил! У нас с ним роман! Такой роман, каких теперь не бывает.
– Он тоже в Москву приехал? – подозрительно спросил Гриша.
– Нет, зачем. Он там… У него дети и жена. А я приехала деньги заработать. На квартиру. Вот куплю квартиру и нам с ним будет где вместе жить! Сам понимаешь, пока крыши над головой нет, кому я нужна? Так что я деньги коплю. Даже день рождения с друзьями не отмечаю… Я очень его люблю, понимаешь? Вот так! Слушай, давай чипсы поедим, а?
Гриша оторопел от ее наглости:
– Может, на вас еще жениться! Пива, потом тепла, теперь жратвы!
– Момент! За пиво уплачено! Хочешь, уйду!
Она стала повязывать свой большой шарф.
– Да ладно, сидите! – Гриша махнул рукой, достал чипсов, а заодно бутылочку красного вина.
Через полчаса они уже были на «ты».
– Душевно ты поешь, могла б в переходе зарабатывать.
Нина возмутилась:
– Да ты что! Я пою в шикарном баре! Хозяин во мне души не чает, ценит. Я планирую записать пару дисков, потом у меня будет выступление на радио. Ну и по телевизору тоже. Пока у меня нет приличного платья. Вот пошью и обязательно пойду.
Разомлевший Гриша улыбнулся:
– Да ладно, это тоже сойдет!
– Нет, ну это немодное. Я люблю, чтоб все было шикарно. Со вкусом. У меня очень большие потребности! Да. Я знаешь кто? Я это… как это… мак-си-ма-лист-ка! Вот! Мне надо все – или ничего. Но лучше, конечно, все!
И они оба захохотали.
– Я вообще-то ужасно невезучий! – вдруг почему-то Гриша стал рассказывать незнакомке всю свою жизнь. – В первый день, когда я приехал в Москву, в подземном переходе у вокзала смотрю играют музыканты-латины. Не то чилийцы, не то аргентинцы – кто их там разберет? Смешные такие, в полосатых пончах. Ага… Я таких раньше только на картинках видел. А эти настоящие! Я стоял с чемоданом среди толпы, все слушали, а эти самые музыканты так пели, так по струнам били, так танцевали! Я сам не пою, мне медведь на ухо наступил, но когда слышу, что люди хорошо поют – я просто не я становлюсь, а какой-то другой человек! Подумал, какая веселая жизнь меня ждет, какая Москва большая и праздничная! И в это время у меня сперли кошелек с деньгами из заднего кармана штанов. Представляешь? Там – все мои накопления! Да…
– У тебя, что, совсем денег не осталось? – Нина горестно вздохнула.
Гриша достал из кармана старинную монету:
– Нет, вот осталась. На счастье. Это еще дедушкина. Очень старая!
Нина попробовала ее на зуб:
– Вещь! Настоящая! Держи на черный день.
– Мать тоже так сказала. А еще она сказала: я, говорит, Москвы в глаза не видала, а ты поезжай. Заводы позакрывались у нас, в институт не поступишь, ты тупой. В Москве все денежки вертятся, те, что нам не додали. Что с книжек в прошлые годы поулетали, все там. Ты их полови малость. Может, что и выйдет! Вот я их и половил… – Гриша вздохнул.
Нина засмеялась:
– Ничего, прорвемся. Запомни слова Марлен Дитрих: в конце концов, счастье всегда приходит к упорным.
– Хорошо сказал. А кто это такой?
– Такая! – поправила Нина. – Великая артистка и певица. Слушай, давай еще консервов откроем!
– Давай! – И Гриша кинулся за тушенкой.
Через полчаса, когда они выпили еще бутылку красного, стало совсем весело, так, будто они знают друг друга всю жизнь! Нина радостно хохотала над каждой его шуткой. Гриша просто не умолкал.
– У меня хозяина зовут Ахмед, а над ним Мамед и Самед, близнецы! Одинаковые! Они сами друг друга не различают. И Ахмед тоже не различает, но боится смертно! Я их, слава Богу, никогда не видел. Говорят, очень суровые. А над ними еще кто-то есть, выше. И так до самого Господа Бога, пусть уж он меня простит! Ахмед мне сразу сказал: «Чтоб ни один посторонняя сюда не ходил! Если одна нога посторонний тут будет, тебе конец будет окончательно категорически навсегда!»
И снова Гриша и Нина хохотали до упаду.
– Как ты сказал? «Категорически навсегда»? Вот идиот! – Нина вдруг стала серьезной. – Хреново тебе? Бог тебе обязательно счастья пошлет! Ты добрый мальчик. А он у меня видишь какой красивый! – Нина достала портрет любимого, поцеловала его, показала Грише.
Грише любимый не понравился. Подумал – препротивнейшая морда сытого красавца, но говорить этого не стал, только спросил:
– Он тебя поздравит с днем рождения?
– Ты такие глупости говоришь! Откуда он знает, когда день моего рождения! У него трое детей, разве может он все помнить! У него еще жена и теща, которые не дают ему жизни. Как, когда он вспомнит про день моего рождения! Ладно, я пойду…
– Спи тут, – вдруг предложил Гриша миролюбиво и просто. – Да оставайся, тебе говорят! У меня не каждый день певицы ночуют.
Нина спала на единственном топчане, еле умещавшемся в ларьке. Когда она открыла глаза, Гриша протянул ей большую красную розу.
– С днем рождения. Извини, маков не было.
– Мне?! – изумилась Нина, и вдруг удивление на ее лице сменилось злобой. – Слушай, иди ты со своей романтикой! Цветы он мне будет дарить… Только этого мне в этой жизни не хватало!
– А что тебе тогда нужно?
– Мне? Деньги! И ничего больше! Все, привет!
Она мгновенно набросила пальто и выскочила из ларька.
Гриша догнал ее.
– Подожди, вчера так душевно посидели! Как у нас дома прямо… Погоди, ты так хорошо поешь! Тебя как зовут-то?
– Нина, – буркнула она на ходу.
– А меня мама хотела назвать Мишей. В честь мишки олимпийского. А папа Гришей назвал. Ну, что б не как у других людей…
Нина усмехнулась, остановилась.
– Гриша… Гриша лучше, чем Миша. Давай сюда свою розу! Мне никто в жизни цветов не дарил!
ГОЛОС ГРИШИ:
– Она никогда меня не любила. Она любила другого. Я знаю. Она рассказывала мне это много раз. В сущности, все наши встречи заканчивались ее монологами о любви к нему. Я слушал их. Она плакала и уходила. Однажды в руки мне попался ее дневник. В дневнике не было обо мне ни слова. Почти ни одного. Только однажды она вспомнила про меня. Так и написала: «Сегодня один дурак подарил мне розу».
Вот и все… Ведь ей никто не дарил цветов. Он – не дарил точно! Так уж вышло, что он, про которого она столько рассказывала, не любил ее. У него был свой мир – жена, дети, теща, квартира и деньги, – все то, чего у меня не было.
И еще у него была она. А меня она никогда не любила…
Иногда, редко, раз или два раза в месяц, оставалась в этой чужой для нас обоих квартире, где я снимаю угол вместе с Алексеем Воронковым, другом моего детства и земляком. Она оставалась до рассвета, пила водку, плакала и целовала меня с закрытыми глазами. Должно быть, для того, чтобы не видеть моего лица. Но целовала же! И я помню вкус этих нечаянных, не мне предназначенных поцелуев. Ей ведь надо было кого-то целовать. И этим «кто-то» был я. Случайно подвернувшийся под руку друг. «Ты мой друг, ты мой единственный друг!» – говорила она и рассказывала про того, которого любила. А я слушал, молча гладил ее по голове. Волосы у нее коротко стриженные, темные, колючие были. Она всегда говорила, что потом, когда все у нее хорошо сложится, она непременно отрастит их…
Больше я не читал ее дневника. Я и так все знал. Про него, которому этот дневник был посвящен. Про нее, написавшую этот дневник. Потом я украл его и прятал под подушкой. Сорок пять исписанных детским почерком страниц. Сорок пять страниц про него. Одна строчка про меня. «Сегодня один дурак подарил мне розу…»