Но вот как раз поверить-то я и не мог. Жизнь уже преподала мне урок: доверие - штука сомнительная. Я хотел верить Игорю, но не получалось. Слишком уж безумно звучала его история. Такое мог придумать кто-то, обчитавшийся Лавкрафта или Стивена Кинга.
Я решил подыграть ему:
- Да верни ты им эти книги. Зачем так страдать? Люду всё равно не вернёшь. Забудь и живи дальше.
- А ну заткнись! - набросился на меня Игорь. - Никогда больше так не говори! Люда была для меня всем. В ней вся моя жизнь. Мы столько всего запланировали, столько хотели успеть... Будь хоть человек, хоть демон, я никому ничего не прощу! Проклятые твари ещё пожалеют, что связались со мной!
Эта вспышка ярости напомнила мне, что никогда не стоит делать поспешных выводов. Возможно, Игорь всё-таки опасен...
Он сам словно устыдился своей дикой выходки, съёжился, потупился и весь остаток пути молчал, глядя во тьму за окном.
- Поступить, как они велят, не вариант, - сказал он, когда мы подъехали к усадьбе. - Кто они? Благородные рыцари в сияющих доспехах? Они демоны! Если я верну книги, что помешает им расправиться со мной? Пока что книги - это моя страховка, гарантия, что меня не убьют и я успею отомстить. Вернув книги, я окажусь без этой страховки. У них будут развязаны руки и тогда они смогут сделать со мной что угодно. Но я им не дамся! Ещё чего не хватало! Как избавлюсь от книг, тотчас покончу с собой. Испорчу тварям всю малину...
Я заглушил двигатель, схватил друга за шкирку и хорошенько встряхнул.
- Ты это брось! Будешь мне тут болтать о самоубийстве, я и без санитаров скручу тебя и посажу на цепь.
- Ты думаешь, я живу? - Игорь горько усмехнулся. - Мне без Людмилы жизни нет. Это только кажется, что я жив. - Он снова постучал себя в грудь. - На самом деле, здесь всё мертво. Я умер в один день с женой - как мы и обещали друг другу...
В любом случае, демоны не дадут мне житья. Если мозг привыкает настраиваться на их мир, соскочить не получится. Ложась спать, хоть со снотворным, хоть без, я всегда буду попадать в дьявольский мир. А учитывая, что я теперь их кровный враг, демоны меня в покое не оставят. По крайней мере, сам себя я убью быстро и безболезненно, а вот у демонов на алтаре я буду умирать очень долго и невыносимо мучительно.
- Хватит, прекрати, - попросил я, провожая его в дом.
Всё-таки я ошибался. Игорь представлял опасность не столько для окружающих, сколько для самого себя. Я старался придумать хоть что-нибудь, но никакие идеи на ум не приходили. В такой ситуации я оказался впервые в жизни и потому чувствовал некоторую растерянность и беспомощность.
Его неуклонно влекло в кабинет, и меня вслед за ним. "Наверно, - подумал я, - стоит отвлечь его разговорами. Больше будет говорить, меньше делать."
- А как ты вообще узнал, что книги священны? - спросил я.
- Поначалу я этого, конечно, не знал, - признался он, ковыляя по лестнице наверх. - Я взял их просто так, из любопытства. Ты же знаешь, какой я библиофил...
Действительно, любимым развлечением и отдыхом у Игоря с Людмилой было завалиться на диван или в гамак с книжкой. В их коттедже целая комната была отведена под домашнюю библиотеку и, стоит заметить, не самая маленькая комната.
- Демоны сами прокололись, - продолжал он. - Они начали грозить, начали стращать меня. Рассказали про Люду, как высасывали из неё жизнь, говорили, что со мной поступят ещё хуже... В какой-то мере они и подтолкнули меня к идее мести. Они признались, что для них значат эти книги. При всех их возможностях, сами они не могут прийти сюда и забрать их у меня. Я должен вернуть их лично. Но я, разумеется, ничего подобного не сделаю...
В кабинете Игорь извлёк книги из сейфа и разложил передо мной на столе. Только теперь я обратил внимание на то, насколько они не похожи на привычные нам книги. На первый взгляд они вообще напоминали два плоских камня с неровными краями. Строго прямоугольной формы, как у наших книг, тут не было и в помине.
Всё ещё подозревая розыгрыш и ожидая подвоха, я осторожно прикоснулся к книгам. Они не только на вид, но и наощупь были словно каменные. Обложки и страницы наших книг - это всегда органика, она тёплая, её ни с чем не спутаешь. Дьявольские книги были холодными, как речная галька. Бумагу делают из измельчённой древесной массы; на эти же книги будто бы пошла измельчённая каменная крошка, обработанная и сваренная в тягучую массу, из которой раскатали и выкроили страницы.
Слишком сложно для розыгрыша. Я убедился в этом, когда перелистнул несколько страниц. Их покрывали уродливые письмена. Измышлением подобных каракулей занимаются брутальные сатанинские группы, украшая ими свои логотипы и обложки альбомов.
Я помню, как в детстве мы с ребятами брали лупу и выжигали на деревянных лавочках: "Маша плюс Петя равно любовь", "Здесь был Витя" и прочие глупости. Уродливые письмена были не столько начертаны, сколько выжжены похожим образом на каменных страницах. Но как можно выжечь что-то на камне? Плазменной горелкой?
Окончательно меня заставили убедиться в подлинности книг не письмена, а рисунки. Это было самым удивительным в книгах и одновременно самым ужасным. Если пролистывать мельком, они оставались неподвижны, но стоило устремить на рисунки пристальный взгляд, как они оживали и начинали двигаться. В них проступали контуры чего-то тёмного, нечеловеческого, они складывались в образы и те демонстрировали некое действие.
Игорь что-то говорил о дьявольских ритуалах. Должно быть, это они и были. Я видел бесформенных созданий с горящими глазами, среди их зловещих фигур находились и другие существа, в том числе и люди. Демоны не всегда довольствовались простым высасыванием жизни, иногда они утаскивали жертву в свой мир целиком и затем приносили её в дар кому-то неведомому и непостижимому.
Картины демонстрировали сцены жертвоприношений в святилищах и там творилось такое, что невозможно описать никакими словами. Как бы мне хотелось развидеть это! Я захлопнул книги и отшвырнул от себя. Мне стало плохо, свело живот, пересохло во рту, зашумело в голове. Я пошатнулся и облокотился на столешницу.