Старший смены, капитан Королевских ВВС Николас Гордон кинулся не к тому оператору, который крикнул о ракетной атаке, а к Тикету. Но тот уже и сам видел что дело плохо.
— Сэр, объект быстро теряет высоту!
Гордон чуть ли не раздавил свой длинный нос о стекло монитора.
— Когда это началось?
— Примерно десять секунд назад, сэр.
— Кто говорил про ракетную атаку! — заорал дежурный на весь зал
— Сэр, Кобра-четыре передал, что их атакуют ракетами!
— Вызовите его!
— Сэр, Кобра-четыре пропал со связи! Кобра три передает что два самолета подбиты и падают! Они атакованы!
— Какого черта? Как атакованы?
— Сэр, неопознанных целей в нашем секторе нет. — доложил еще один оператор
— Сэр, отметка „Альфа“ пропала с экрана, я ее не наблюдаю! — крикнул Тикет — Альфа потерпела катастрофу!
— Как атакованы? Кем атакованы?
— Сэр, Кобра-три передает, что они атакованы русскими ракетами! Кобра-четыре сбит, Альфа тоже сбита! Они над местом падения!
— Пусть остаются там!
Майор Гордон метнулся к своему месту, начал лихорадочно шарить в бумагах. Черт, где же. где… вот! Он искал приказ — совершенно секретный приказ полученный им относительно „Альфы“, где были расписаны его действия во всех возможных ситуациях. Палец побежал по строчкам… вот! В случае чрезвычайной ситуации — номер телефона Пешавара, военной базы, рядом звание и фамилия человека, которого нужно найти и доложиться…
— Контролируйте ситуацию! — отдав этот совершенно бессмысленный приказ, майор выскочил, побежал на полковой узел связи, располагавшийся в двух сотнях метров от операторского зала. Встречные уступали ему дорогу, косились с недоумением…
На узел связи он ворвался подобно монгольской коннице, даже что-то опрокинув. Отпихнув кого то, рванул вперед.
— Связь!
Бекки, незамужняя и весьма миловидная вольнонаемная, за которой он ухаживал оторвалась от чтения чего то там интересного.
— Ники, что с тобой.
— Связь! Мне срочно связь нужна, Пешавар вот этот номер! Иначе мне конец!
Фыркнув, как это умеют делать только кошки и женщины, Бекки принялась устанавливать связь, установив, протянула майору трубку с видом оскорбленной добродетели.
— Сэр, майор Гордон докладывает?
— Кто, простите? — сухо отозвалась трубка?
— Майор Гордон, кэмп Абердин, Баграм. Сэр в приказе…
— Я понял, продолжайте, майор… — сложно было даже понять, человек на другом конце трубки или робот.
— Сэр, у нас ЧП! Альфа, вы знаете, что такое Альфа?
— Разумеется — голос в трубке похолодел
— Сэр, у нас Падающая звезда! Русские… [Падающая звезда — принятое в ВВС САСШ кодовое обозначение авиакатастрофы]
— Вас понял, не надо подробнее! Точка известна?
— Да, сэр!
— Высылайте спасательный отряд. Поднимайте все вертолеты ПСС какие у вас только есть. Пусть окружат место падения, но ближе чем на двести ярдов к обломкам не приближаются до прибытия собой группы! Как поняли?!
— Э, сэр…
— Не слышу!
— Понял, сэр.
— Повторите!
— Поднимаю все вертолеты ПСС какие у меня есть, вывожу в район катастрофы. Ближе двухсот ярдов к обломкам не приближаться, ждать подхода особой группы.
— Верно, приступайте. Дежурство не сдавать, оставайтесь до прибытия спецгруппы, им сдадите дежурство!
— Есть, сэр… — уныло произнес Гордон
— Конец связи…
В настроенных чувствах, не обращая внимания на разобиженную от такого невнимания Бекки майор вышел из вагончика с пультом дальней связи, поплелся к своему рабочему месту. Не сдавать дежурство…
— Сэр, Кобра один запрашивает дальнейшие действия! У него кончается топливо! — огорошили него подчиненные новой вводной, как только он появился на своем месте.
Проблема майора Николаса Гордона была в том что он был… даже не труслив, просто боялся брать ответственность на себя. Для офицера ВВС, тем более за дежурного диспетчерского центра это было недопустимо, но у майора была мохнатая рука в Лондоне и его неудержимо двигали наверх, преодолевая все возражения и результаты тестирования, прямо скажем не блестящие. Афганистан был последней ступенькой перед министерством, в министерстве любят тех, кто с боевым опытом пусть даже весь их опыт ограничивается сидением перед экраном. В личном деле все это можно расписать куда красивее, бумага все стерпит.
По идее, любой разумный офицер ВВС счел бы, что до прибытия самолета ПСС место падения самолета с таким важным грузом должно постоянно охраняться. Тем более, что самолет этот не упал просто так из-за технической неисправности — а был сбит противником. Вполне вероятно, сбит с целью захвата груза и к месту падения выдвинулась группа русского спецназа. Более того — на базе был и заправщик. Но майор Гордон прикинул в голове и понял, что это ему совсем не нравится. Сейчас оставшиеся истребители группы Кобра ходят над районом на предельно низкой высоте, луч локатора русских их не сечет. Но если выслать заправщик… на предельно низкой дозаправляться запрещено, самолетам придется подниматься на минимально допустимую высоту и они снова попадут под луч русских локаторов… хорош он будет, если он потеряет вместо двух самолетов целую авиагруппу, можно будет сказать, что карьера в данном случае накроется. В приказе про это ничего не написано, он вышел на связь, доложил, ему приказали поднять вертолеты ПСС — он их и поднимет. А группой Кобра он рисковать не будет…
— Возвращайте их на базу. Немедленно!
На базе в Пешаваре координатором операции был бригадир Ричард Дорн, он был единственным офицером в Индии, кто достоверно знал о том, что находилось в Груммане, сбитом русскими. Ситуация, без сомнения была чрезвычайной. Он немедленно связался по спутниковой связи с Лондоном, с лордом Роули, ответственным чиновником министерства обороны, контролирующем операцию.
Время в Лондоне было совсем неподходящим, разница с Индией составляла несколько часов, поэтому пришлось ждать, пока лорда Роули разбудят. На это ушло едва ли не сорок минут. Наконец в трубке раздался недовольный бас лорда Роули.
— Генри, вы отдаете себе отчет в том, который у нас сейчас час?
— Сэр, дело не терпит отлагательства! Только что мне стало известно, что русские сбили самолет с грузом у самой границы!
— Какой самолет с грузом? — спросонья не понял лорд Роули
— Американский, сэр! Самолет с грузом Альфа!
В трубке раздалось нечто похожее на хрип.
— Надеюсь, вы шутите Пикеринг…
— Ничуть, сэр.
— Как это произошло?
— Информации пока мало, сэр. Это сделали русские либо зенитной ракетой дальнего действия, либо их самолеты нарушили границу.
— Черт… Это и в самом деле плохо, мой мальчик…
Лорд Роули на другом конце провода окончательно пришел в себя
— Что сейчас предпринимается?
— Сэр, с ближайшей базы подняты все наличные силы поиска и спасения какие там есть. Я приказ не приближаться к месту катастрофы, просто оцепить его и ждать.
— Это правильно…
— Сэр нам надо привлечь американцев.
— Зачем?
— Это их груз, мы в любом случае не обойдемся без них. У них есть особые группы, подготовленные к действиям в такой ситуации.
— У нас они тоже есть и подготовлены не хуже.
— Сэр, русские сбили самолет, это открытые враждебные действия. Возможно, к месту падения выдвигается группа русского спецназа. Нам понадобится вся помощь, какая только возможна и кроме оттого пусть русские имеют дело не только с нами, но и с американцами.
Лорд Роули подумал. Если привлечь американцев — хуже то все равно уже не будет, а во если не привлечь… тогда будет скандал, груз то и в самом деле их. Чертовщина какая то…
— Под вашу ответственность, Пикеринг… — изобрел он удачную формулировку, позволяющую в случае чего прикрыть задницу — держите ситуацию там, а я попробую разобраться с ней тут. Где ближайшие североамериканские силы, способные прийти вам на помощь?
— Сэр, авианосная группа во главе с Хьюго Лонгом сейчас стоит на траверзе Карачи.
— Хорошо, вот их и привлеките. Докладывайте мне каждый час. Лично!
— Да, сэр…