Знаешь, если ад есть, то он на Земле. Я впервые возненавидела эту жизнь. Впервые не могу найти в себе силы любить мир. Мне кажется, что это в действительно конец моей жизни, и я попытаюсь её закончить. Если не получится самостоятельно, то я уже не знаю… Выйду ночью на трассу и буду ждать, пока меня подберут какие-нибудь интересные личности, изнасилуют и убьют. Но это как-то совсем не романтично! Слова я их жертва. Надеюсь не придётся.
И прости меня за то, что я тебе написала, мне больше некому, Я ВЕДЬ ЛЮБЛЮ ТЕБЯ.
Твоя? Тина"
"Приветствую тебя и целую твои руки.
Ты пытаешься воззвать к моей совести, чтобы я начал задумываться над своим поведением, ощущал стыд и вину, и, может быть, в следующий раз я так не поступлю… Я убеждён, что люди не меняются, и ты должна это запомнить. Ты мне не безразлична, и мне больно читать о том, что ты собираешься рыть себе могилу.
Я хочу тебя увидеть. Я возьму увольнительное через две недели, как раз тогда, когда вся листва должна будет опасть, и деревья будут похожи на голые тюремные прутья. Ты читала про эксперимент Зимбардо? Он представляет собой исследование реакции человека на лишение свободы, на условия лагерной жизни и на влияние навязанной и единственно верной модели поведения в обществе. Собственно, я подопытный кролик. Я полагал, что зависимая от авторитетов и приказаний толпа — это то, что я изучил в достаточной мере, так же, как и их главарей, воющих от сладости власти. Любопытство исчерпано. Люди в своей массе едва ли мне теперь интересны.
Вероятно, я сам себе противоречу, но я испытываю чувство стыда и угрызения совести, боюсь, что мне будет тяжело говорить с тобой. Тебе не за что меня любить. Я тобой воспользовался. Ты красива. Ты действительно хотела этих слов от меня? Оправдывать себя спонтанными действиями и желаниями — полная чушь, я делал всё вполне осознанно, думаю, что ты и сама это прекрасно знаешь. Конфликт жажды похоти и совести — вот умора.
Но, милая, не забывай о том, что в борьбе с чудовищем, ты сама им становишься и истязаешь меня, как Цербер своими упреками. Ты по-прежнему мой Друг, а дружба — это отношения между перформативными субъектами, включая свойство этих отношений в безиерархической коммуникации, то есть равноправной. Какое равноправие есть у нас? Ты рассуждаешь с позиции выше, мы разбираем эту проблему по твоей инициативе, хоть я и не отказываюсь от своих негативных чувств из-за моего поступка, но вспоминать об этом и вовсе не желаю. Не вводи излишне драматические ноты в беседу и не будь мученицей.
Не смей умирать. Если умрёшь — навсегда останешься рабыней.
До встречи. Твой вечный друг."
…Я чувствую себя выжженным полем, маковым полем, потому что маки — мои любимые цветы. И верно, что я так себя чувствую. Кажется, что я бесконечно и навсегда одинока, что я все время глушу это возникающее чувство, я занимаю мысли любой бессмыслицей, словно страшусь жизни, времени, самой себя и одиночества. Мы приходим одни в этот мир, живём одинокими и умираем в одиночестве. Я воображала, что можно иметь близость, будь то дружескую или романтическую, и понимать Другого, лишая его чувства одиночества. Но, наверное, любовь — есть блажь, ведь невозможно понять Другого человека. Каждый человек бесконечно далёк и недосягаем, его мысли, его чувства, переживания — невозможно осознать и почувствовать, невозможно сострадать кому-то больше десятой доли. Человек всегда Другой. Адресат писал, что не знает, что следует говорить скорбящему. Незнание кроется в том, что мы никогда не поймём, что чувствует другой, мы никогда не сможем примерить на себя его чувства, а если и пытаемся, то совершаем ошибку, а после приходит непонимание и осуждение. Люди словно одну рубашку примеряют, несмотря на свой социальный статус, возраст, вес, пол. Нищему — и грязная, непорванная рубаха сойдёт, тогда как состоятельный человек даже руками не притронется к ткани; толстому — будет в пору, а с худого свалится. И так со всеми.
Почему я выжженное поле?
Потому что мне не с кем быть откровенной, потому что все — бесконечно Другие. С каждым прожитым днём я осознаю свою никчемность и страдание, что окутывает меня как белый саван. Это вечное ощущение чужестранства, вечная иллюзия, что мне нет здесь места…
Даже адресату я и вовсе не нужна. ПУСТОТА! Обещаю, что это последнее стихотворение, что я ему посвящаю: