И я там был, плечом смыкаясь в прощальных числах октября, где пел, почти не заикаясь, поэт с губами упыря. И я там был, как все, со скуки, и я, недвижный, словно труп, На пиджаке скрестивший руки, следил за шевеленьем губ...
Всхлюпнуло. Пахнуло серным ангидридом. Ричард Иванович задумчиво подергал интеллигентную свою бороденку: -- Э-э... и что -- и все?.. А мораль? -- Обижаете, -- сказал Тюхин, -- я же -- аморальный... -- Ну да, ну да... В таком случае, -- Зоркий сменил ногу, -- в таком случае -нельзя не отметить возросшее поэтическое мастерство. Это -- примо. Секондо: как сказал бы наш общий знакомый Вовкин-Морковкин: ниль адмирари, что в переводе с божественной латыни означает: ничему, Тюхин, не следует удивля... -- Ричард Иванович не договорил. Крайнее, граничащее с паническим ужасом, изумление промелькнуло на его подвижном лице, тотчас же преобразившись в восторг, каковой в свою очередь сменился тихой покаянной улыбочкой. -- Увы, увы! -- развел он руками. -- Недооценил!.. Действительность, как говорится, превзошла все ожидания! Поразительно!.. Э... Уму непостижимо! Как гром... э... среди ясного... Но как?! -- Да полно вам, -- заскромничал Тюхин и, как всегда, невпопад, поскольку адресовался Ричард Иванович вовсе не к нему. -- Голубушка! Благодетельница! -- с риском опрокинуть плавсредство, привскочил бесштанный лицемер. -- Сие не более, чем променад. Прогулка... м-ме... на лоне. Попытка уединения для поэтических экзерциций... -- Кто?! Кто зачинщик?.. Кто замок сбил? -- загремело позади сидевшего спиной к берегу Тюхина и мерзавец Зоркий ткнул в своего спутника указательным пальцем: -- Он!.. Он, Даздраперма Венедиктовна!.. Да ловко так: бах! бах! -- и в яблочко! Уж такой стрелок, такой снайпер-с!.. -- Как же, как же, -- прозвучало с берега, -- уж чего-чего, а бабахать он мастак. И Идейку вон -- разбабахал... Эй, Тюхин, чего не повернешься, али шею надуло?.. Слышь, прынц датский?.. Скорбно вздохнув, Тюхин поменял позицию. Она стояла на самой кромке земляного обрывчика -- демилитаризованная такая, в скромном домашнем халатике, встрепанная, похудевшая, подурневшая, в трупных пятнах беременности, брюхатая -- Господи, Господи, Господи! -- с допотопным ППШ в руках, с "беломориной" в уголочке горестного рта, неприлично расшаперившись, она стояла на фоне стены -- о нет, не града Китежа, совсем-совсем другой! -- и глаза ее -- большущие и навытаращь, как у восковой персоны царя Петра Алексеевича, -- смотрели на Тюхина по-матерински грустно, с осуждением. -- Смекаешь, стрелок ворошиловский, чья работенка? Попал, попа-аал! Под самое сердце пульнул, проклятущий!.. -- Силы небесные, да что же это?! -- прошептал Тюхин. А ведь и было, было с чего помутиться взору, повредиться разуму! Там, за Даздрапермой Венедиктовной, по облупленной, в кирпичных проплешинах, штукатурке -- черным по белому -- намазюкана была указующая стрела с пояснительной -- для совсем уж непонятливых -- надписью: