к перед Богом!.. -- вставная челюсть у меня с непривычки отсасывается. -- Кля... клянуфь!.. Все, как на дуфу!.. Оправдаю!.. Смою кровью!.. Верьте мне, граждане следователи!.. И этот хорек, крыса бумажная Кузявкин отрывается от своих говенных протоколов: -- Знаете, подследственный, кому на Руси ни при какой погоде верить не рекомендуется? Вору прощенному, жиду крещенному и алкашу леченному! Я опускаюсь на табуретку. Гражданин майор Бесфамильный, мучительно гримасничая, жует. Лицо его то и дело перекашивается, как у Кондрата Всуева, но, увы, не смазывается, не "плывет"!.. За спиною скрипит дверь. В нос шибает формалинчиком. -- А что, я еще и украл что-нибудь? -- севшим от волнения голосом, спрашиваю я. И вот он наступает наконец, тот невероятный, на веки вечные незабвенный мартовский день! В памяти запечатлелась каждая деталь, каждое словцо, да что там! -- каждый жидкий волосочек на руке Кузявкина, державшего наготове пресс-папье. На календаре -- 0. (О, цифра цифр, о буква букв!..) Закусив язык от усердия, я старательно вывожу: "Вину свою признаю целиком и полностью". И подписываюсь: Финкельштейн. -- Ну вот! Так-то оно лучше, чистосердечнее, -- удовлетворенно говорит Кузявкин, промокая. Да, дорогие мои, это был праздник! Настоящий. Единственный и неповторимый. До скончания дней моих. На подносе -- бутылочка ликера "Амаретто". Пепси. Бокальчики ломоносовского стекла. Четыре. Слышите, -- четыре!.. Гражданин начальник в парадном мундире с аксельбантами, при орденах. Он сидит нога-на-ногу, барабаня пальцами по зеленому сукну. Его взволнованный взгляд устремлен куда-то сквозь меня. Они ждут!.. И вот где-то далеко-далеко, может быть, даже на другом этаже, слышится до боли родное: ку-ку, ку-ку, ку-ку... Тринадцать раз кукует деревянная кукушечка. Тяжелая, обитая кожей врагов народа дверь, как-то по-особенному пронзительно скрипит. Веет Афедроновым. Я привычно мертвею. -- Ну? -- в голос выдохнули оба моих Порфирия Петровича. Генерал-адъютант А. Ф. Дронов с телеграфной лентой в руках замер в дверном проеме. -- Ну же, Ахведронов, хавари! -- с внезапно прорезавшимся хохляцким хыканьем вымолвил майор Бесфамильный. -- Есть, товарищ майор! Она! "Молния"! -- с трудом сдерживая дрожь в голосе, прошептал, как правило, непрошибаемый генерал-адъютант. -- Свер-ши-лось, дорогой вы мой товарищ майор! Звеня медалями, Бесфамильный так и обрушился на колени. -- Хосподи, неужто дождались?! -- воскликнул он, закатив глаза к потолку. И вдруг перекрестился. По-нашему, по-русски -- справа налево, только почему-то левой рукой. -- Слава тебе, Хосподи! Читай, читай, брат Афедронов! И твердолобый, как сейф, долбоеб, высморкавшись на ковер, зашуршал телеграфной лентой: "СЕГОДНЯ ТРЕТЬЕГО МАРТА ТЫСЯЧА ДЕВЯТЬСОТ ПЯТЬДЕСЯТ ТРЕТЬЕГО ГОДА ПОДАЛ ПЕРВЫЕ ПРИЗНАКИ ЖИЗНИ ГЕНИЙ ВСЕХ ВРЕМЕН И НАРОДОВ БЕССМЕРТНЫЙ ВОЖДЬ И УЧИТЕЛЬ ВСЕГО ПРОГРЕССИВНОГО ЧЕЛОВЕЧЕСТВА ТОВАРИЩ..." Все встали. Долго, целую вечность, мы, все четверо, стояли по стойке смирно, не шевелясь, не смаргивая скупых мужских слез. И вот наш начальник поднял рюмку. -- Товарищи, друзья, коллеги! -- сказал он, да так проникновенно, что меня пошатнуло. -- Соратники по борьбе, -- сказал он, глядя мне прямо в глаза поверх черных своих очков. -- Так давайте же чокнемся, товарищи! Давайте же выпьем за него -- за нашего дорогого и любимого, за нашего родного (паууза) товарища С. (пауза) Иону... Варфоломеевича! Идиотское мое, вечное -- "Это как это?!" на этот раз вовремя застряло в горле. Я как бы проглотил его -- уть! Проглотил и диким внутренним голосом сам себе скомандовал: "Молча-ать!.. Молчать, кому говорят!..". И хлопнул рюмочку коньяка с императорскими вензелями на этикетке. И по какому-то необъяснимому наитию вдруг прошептал: -- Ура, товарищи! Громовое троекратное "ура" было мне ответом. Мы еще раз выпили. -- Послушайте, Кузявкин, -- показывая вилкой на портрет, весело спросил товарищ майор, -- а кто это у нас под стеклом -- такой бледный, нездоровый такой на вид, одутловатый? "И с глазами, как у покойника", -- добавил я про себя. -- А это, товарищ майор, не очень наш дорогой и не шибко любимый Георгий свет-Максимилианович, -- в тон вопрошавшему сыронизировал с первой же встречи не понравившийся мне Кузявкин. -- Он тут в нашем микроклимате прямо-таки распух весь... -- Ай-ай-ай!.. Пора, пора ему, болезному на заслуженный отдых, туда -- на юг, к морю, к белому санаторию на горе! -- И товарищ майор полез за шкаф и достал другой портрет. Я глянул на него и вот уж на этот раз никак не смог удержаться. -- Это как это?! -- изумленно воскликнул я. Да и как было не ахнуть, не вытаращиться? Личность, запечатленная на государственном портрете до неправдоподобия походила на бывшего моего соседа, того самого Левина из 118-й, который еще весной 92-го свалил, падла, в свой Израиль, после чего в его квартиру и въехал, должно быть, мой роковой чеченец. Этот, потусторонний Илья Вольдемарович был уже в годах, в камилавке и в пейсах. Каким-то особо неотступным, отеческим взором он смотрел мне прямо в глаза, как бы спрашивая с мягким еврейским укором: "Ну, а вы, дорогой товарищ таки-Тюхин, верной ли вы дорогой идете в наше светлое будущее?". И пока что нечего мне было ответить ему, не менее дорогому товарищу Левину, увезшему свою любимую беременную кошку в ящике из-под макарон. Как вы сами понимаете, моя реакция не могла остаться незамеченной. Наступив мне на ногу, товарищ майор дружески поинтересовался, где и при каких обстоятельствах я, Финкельштейн, впервые встретил изображенного на портрете человека, на что я, Тюхин --Эмский --Хасбулатов, совершенно добровольно и чистосердечно поведал товарищу майору о всех обстоятельствах моих сношений с вышеупомянутым Левиным Ильей Вольдемаровичем на почве преферанса. -- Владимировичем, Тюхин, Вла-ди-ми-ровичем! -- мягко поправил меня товарищ майор и вдруг взявшись за сердце, попросил у Кузявкина валидол. Я помог ему сесть на табуретку, после чего товарищ Бесфамильный сказал, снимая черные свои очки дрожащей рукой: -- Что ж вы, Виктор Григорьевич, раньше-то?.. А-а?! И он вдруг всхлипнул и мелко, как моя прабабушка-цыганка затряс вдруг плечами, а я, пользуясь случаем, опрокинул в рот услужливо налитую мне Афедроновым рюмку, а потом еще три, потому что глаз, как таковых, у товарища майора под очками не оказалось. Вместо них я увидел две, нарисованные фламастером, буквы О или, если хотите, -- два нуля, что, как вы сами понимаете, не могло не взволновать меня до глубины души. И тут появился спирт "Рояль"... Пил я не закусывая, как Бондарчук в фильме "Судьба человека". После третьей бутылки звезды на погонах моих новых товарищей заблистали светлей, а кровь, бля, ускорила свой бег по еще до конца не вытянутым из меня жилам... А когда они все позасыпали, фашисты проклятые, я шариковой ручкой написал на огромном лбу Кузявкина: "О, поднимите же ему веки, как поднимают шторы в шпионских фильмах беззаветно заработавшиеся контрразведчики! = Доброжелатель". Потом случилось что-то еще... И еще... Подробностей, увы, не помню, как-будто их и не было... Ну, смутно припоминаю, как на крыше Большого дома с выражением декламировал Суркова. Пел с Афедроновым песню, в припеве которой были слова: "Вчера воскрес товарищ С."... Психиатра помню. Седенький такой, в пионерском галстуке, все меня, козел, шприцом кольнуть норовил... И уж конечно, век не забуду амбала А. Ф. Дронова. Это ведь он на спор перешиб мне ребром ладони загипсованную ногу, каковую сломал я, упав все с той же кагебэшной крыши... В общем, в памяти осталась какая-то совершеннейшая чушь. Да и надо ли об этом, потому как совсем уж вскоре, ну месяцев через шесть после рецидива, меня под руки ввели в кабинет к товарищу Бесфамильному, и он, крепко, как чекист чекиста, поцеловав меня, произнес: -- Поздравляю вас, Тюхин! С сегодняшнего дня вы свободны!.. -- Это в каком это смысле? -- растерялся я. -- Фарт вам такой, Тюхин, выпал, -- хмуро пояснил младший подполковник Кузявкин, очередной мой завистник и недоброжелатель. -- Хотя будь моя воля, я бы лично шлепнул вас как ренегата и жидомасона!.. -- Да это он шутит, шутит! -- украдкой показав Кузявкину кулак, расцвел Бесфамильный. -- Пришел праздник и на вашу улицу, дорогой вы наш сотрудник и человек! -- Это что, это по случаю... Воскресенья?.. -- Какого еще такого воскресенья? -- искренне удивился товарищ майор. -- По воскресеньям мы, спасибо товарищу Левину, уже давным-давно не работаем. Лет уж этак сорок пять, с Великой Ноябрьской Реставрации. Нет, дорогуша, амнистия вам вышла по случаю семидесятилетия другого нашего великого Вождя и Учителя... -- Ио... Ионы Варфоломеевича? -- не выдержал я. Мои следователи переглянулись, а меня, придурка несчастного, на радостях понесло: -- Но позвольте! -- воскликнул я. -- Насколько мне помнится, семидесятилетие гениального Творца и Продолжателя, Светоча всех времен и народов торжественно отмечалось в 1949 году. Не хотите ли вы сказать... -- Какая память! -- перебив меня, восхитился Бесфамильный. -- А еще, Афедронов, говорят, что от нас если уж и выходят, то -- дураками. Ну, конечно же, конечно же, в сорок девятом, бесценный вы наш мусульмано-фундаменталистский сионист!.. Позапрошлый год какой у нас был? -- пятьдесят первый. Прошлый -- пятидесятый. Ну уж а нынешний, само собой разумеется, -- сорок девятый. Это же -- Время, с неба вы наш свалившийся! Время, Тюхин, каковое необратимо, как мозговая патология!.. -- И ты, Филькинштамп, -- шутливо погрозил мне генерал-адъютант А. Ф. Дронов, -- ты повернуть вспять колесо нашей Истории лучш