— Привет, — повторила Юлька, усаживаясь напротив, на выпирающий из-под земли узел толстого корня яблони.
«Это невозможно», — подумал Ромка, разглядывая и узнавая Юлькино лицо. Розовые губы — самые кончики вздрагивают, складываясь в улыбку; широкие скулы, слишком густые брови, бледная, еле заметная ниточка шрама у левого виска. Это невозможно.
«А как они приходят? — спросил он однажды у гор Альберта. — Ну, как ты нашел свою „ба“? Или как она нашла тебя?» — «Обыкновенно. — Ангел пожал плечами. — Я остановился возле ручья, нагнулся к воде. Потом поднимаю голову — на камне сидит птица и смотрит на меня. Я протянул руку — она перелетела ко мне на запястье».
Ромка протянул руку. Пальцы дрожали. Юлькина щека была теплой и гладкой.
— Ты… Ты — моя душа? — хрипло спросил Ромка.
— Может, и так. — Юлька улыбнулась.
— Как ты попала сюда?
— А ты?
— Я… я пришел сюда для тебя.
— Ну… Вот я.
Что-то было не так. Не в том, что появилась Юлька. Ну, ведь на Эдеме могли происходить и более удивительные вещи. «Что ты надеешься найти на Эдеме, юноша?» — «Чудо». Он ведь ждал чуда, верно? Но что-то было не так. С Ромкой? Наверное, он должен просто сходить с ума от радости — кричать, смеяться, обнимать Юльку, сплясать с ней какой-нибудь сумасшедший танец на этой веселой полянке. Ромка смотрел в Юлькины глаза — нежные, влюбленные — и никак не мог найти в них прежнее бездонное небо. Небо, от которого у него раньше кружилась голова. Он взял Юлькину ладошку — очень осторожно, как будто опасался… чего? Что Юлька все-таки окажется привидением, галлюцинацией, или… чем-то еще? Ладошка была теплой, живой. Ромка погладил тонкие длинные пальчики. Что-то… («Не смотри на них так. Ну, Ром. — Юлька вырывает у него из рук свою ладонь. Пятно на указательном пальце, темные полоски под коротко стриженными ногтями. — Ну не отмываются они. Я… ну иногда руками мазки поправляю. Вместо кисточки. Глупо, да?..») Юлькины пальчики были чистыми, с жемчужно-розовыми, аккуратно подстриженными ноготками.
— Ты… ты уже давно не рисовала, Юль?
— Рисовала? — В Юлькиных глазах было удивление. Ни головокружительного неба, ни задумчивых облаков. Ни скал, о которые можно разбиться насмерть.
— Да, да. Ну, помнишь, последняя картина. Водопад. Я тебя еще спросил — откуда, а ты сказала: «Приснилось, кажется». Ты ее уже закончила? Ну, у тебя там еще радуга не получалась. Помнишь?
— Нет. — Юлька улыбнулась. Немного виновато. — Не помню, Ром. Ты, может, что-то путаешь? Ну, я рисовала, конечно, в детстве немного. Как все. Ножки-ручки, огуречик. Это ведь ты у нас здорово рисуешь. У меня просто дух захватывает, когда я смотрю… Ты ведь сейчас про свою картину говорил, да?
— Юлька?!
— Да? — Вопросительный взгляд. Спокойная, безмятежная улыбка. Юлька не умела лгать. Она никогда не лгала.
Ромка выпустил ее ладонь. Просто разжал почему-то задрожавшие пальцы. Медленно поднялся, опираясь на могучий ствол эдемской яблони. Что-то было очень сильно не так.
— Мне здесь так нравится, Ром. Мы теперь здесь с тобой будем жить, да? Всегда?
Ноги почему-то были тяжелыми. Непослушными. Никак не хотели сделать первый маленький шаг. Назад — к веселенькому, усыпанному цветами болотцу.
— Рома! Хочешь? Вкусно.
Ромка повернулся.
Его любовь, его жизнь, его душа, улыбаясь светло и безмятежно, протягивала на раскрытой маленькой ладошке большое ароматное яблоко. Золотое яблоко эдемского сада.
— Нет. — Ромка отступил, завороженно глядя на это яблоко. Никогда не бывает гнилым, червивым или незрелым. Приторно-сладкая, тающая во рту сочная мякоть. — Нет! — пятясь, Ромка споткнулся. Едва не упал. — Не хочу! Я не хочу!
А потом он бросился бежать. Увязая в пушистом мху, хлюпая по светлым лужицам, распугивая бело-розовых бабочек. Уже возле леса его догнал отчаянный зов его брошенной души. Ромка не остановился. Так и бежал. Размазывая по щекам слезы, разрывая густую сеть зеленых ветвей, спотыкаясь. Час или два, пока не подломились от усталости ноги. А потом он лежал, лицом в мягком мху, и смотрел, как качается перед носом тонкая травинка. И видел стайки бело-розовых цветов и бабочек, похожих на цветы, и слюдяные окошки маленьких лужиц среди изумрудного мха. Видел смутно, сквозь дымку, — потому что Юлька, сидевшая под огромной яблоней на краю болота, плакала. «Вранье, — сказал Ромка. — Это все вранье. Все ненастоящее». — «Ну почему, — возразил ему Тот, другой (Эдем?), который в последнее время иногда разговаривал с Ромкой. — Если это в самом деле твоя душа… Почему — вранье? Ты ведь всегда завидовал, что Юлька рисует так, как ты никогда не сможешь. Признайся, ты ведь хотел, ну в самой глубине души…» — «Нет! Нет! Я не хотел. Я не хотел — так. Я хотел, чтобы настоящая Юлька была жива… Я…» Ромка почему-то, некстати, вспомнил Михала, с улыбкой машущего рукой. Ты делаешь это, потому что должен — или потому что любишь? Кого? Кого — любишь?.. Себя?.. «Эдем не выполняет желания. Он просто дает… э… некоторые способности, которые могут помочь». Помочь в выполнении желания? «Чего ты хотел, Ромка? — насмешливо спросил его Тот, другой (Эдем?). — Ты сам-то знаешь — чего ты хотел?»