Четыре гудка и вот, все тот же раздраженный голос бабули — значит хорошо она себя не чувствует.
— Что такое, бусинка? Что-то важное?
— Да, очень, — кивнула я, — Как ты себя чувствуешь?
Она помолчала.
— Да плохо, как еще? — наконец выплюнула в трубку она.
В животе что-то обиженно скрутилось. Ну почему ей не могло бы стать лучше?..
— Температура держится?
— Да.
— Я приеду к тебе, давай?
— Вот уж обойдусь! Что я, простуду не переживу?!
— А вдруг…
— Я прививку делала! — вскинулась она, — Все, отстать! Без сопливых разберусь.
Я раздраженно скривилась. Ну конечно!
— Бабуль, ну я так по исторической родине соскучилась…
— А она по тебе — нет! Ты мужа себе лучше найди, и мне тут же станет лучше!
— У меня есть Себастьян, — привычно отговорилась я, с усталостью разглядывая коричневые дорожки на полу, — И вообще, мне некогда. Я работу еще должна найти. А муж не убежит…
— Годы молодые убегут в твоей дурацкой работе — и муж убежит!.. — она хотела сказать что-то еще, но только устало вздохнула, — Все бусинка, давай завтра поговорим. Я спать пойду…
На часах было всего полвосьмого вечера.
— Приятных снов, бабуль…
Надо было вообще ее в Архангельск не пускать! Так бы хоть сама с врачом могла поговорить! Боже, она же даже не выдала мне до конца привычную уже тираду про то, что надо было искать богатого мужа, а не картинки свои рисовать, которые никому во всем мире не сдались…
Я-то, дура, не верила! А оказывается и правда — не сдались.
— Лучше бы мужа богатого искала, — проворчала я себе под нос бабулиным тоном.
Взгляд упал на темный экран телефона. Очередной отказ не то что бы прямо сильно ударил по самолюбию. В самом деле, что от него осталось-то уже? Просто накатила такая безбрежная усталость, что не хотелось делать ничего. Ни-че-го. И я с почти равнодушием заметила, что уже не уверена, что по обыкновению быстро смогу справиться с этим состоянием. Сложно было представить, что завтра я встану и с новыми силами кинусь в бой за свое место под солнцем. Когда-то мне казалось, что в двадцать четыре я уже буду откладывать на собственную квартиру, успешно вскарабкиваясь по карьерной лестнице. Вместо этого я снимала даже не квартиру — комнату! — и перебивалась мелкими подработками, с которых денег хватало едва-едва. Я не помню, когда последний раз могла позволить себе просто так зайти пообедать в кафешку, когда покупала вещи без чувства вины и не пересчитывая десять раз бюджет, чтобы удостовериться, что оставшихся денег хватит до конца месяца и я заслужила хотя бы недорогие, но недырявые ботинки. Не помню времени, когда не чувствовала тревогу за завтрашний день.
И мне было стыдно. Ведь добрая половина проблемы, кажется, была не в окружающих, а во мне. Я категорически не умела работать на заказ: клиенты хотели что-то на свой вкус, а я считала, что вкус у них отвратительный — и наступать на горло своим предпочтениям просто не получалось. Я пыталась, но по итогу все равно делала только то, что соответствовало именно моим представлениям о прекрасном. И в итоге мне даже оплачивали работу через раз!
А как продавать свои предпочтения, я не понимала. Попытка развить соцсети ни к чему не привела; клиентскую базу сформировать, не работая на заказ, не получится. И приходилось признать — видимо, я зря четыре года училась в художке, а потом отвоевывала у родни право шесть лет потратить в столичном ВУЗе. Видимо, я бездарность. Талант бы уже давно заметили, а я — дура. Надо было, как и говорила бабуля, искать богатого мужа, пока юна и свежа. Сейчас бы такие дурацкие вопросы передо мной не стояли, а у Себы был бы вообще свои личный ветеринар, который дул бы ему в попу при каждом чихе!
Я бы смогла вызвать бабуле платного врача на дом, который бы отчитывался лично передо мной. Ей бы за полчаса сделали все анализы, а через час я бы уже была рядом и уговаривала бы ее вернуться лично, а не по телефону.
Надо было искать себе богатого, чтоб его, мужика! А не херней маяться…
— Погодите-ка… Погодите-ка! — я подскочила с кровати, поражено уставившись на кота, — А ведь точно!
Если не мужа, то богатого любовника-то найти можно же, да? Мне бы пару месяцев всего повстречаться! Так. Так-так… Так-так-так!
Где там ищут богатых мужиков?
Уставший, невыспавшийся и жутко обиженный последним отказом мозг категорически отказывался признавать идею идиотской. Поэтому я открыла старенький ноут и зашла в поисковик.
— Богатые холостяки столицы… Энтер! — забила я и нажала поиск; гугл выплюнул мне кучу вкладок с топами и я закрыла глаза и тыкнула наугад, — Мистер Грэй, Мистер Грэй, отыщи-и-ись, — замогильным голосом тянула я, представляя себя гадалкой с ТВ-3, в надежде, что так лучше сработает.