Възможностите бяха три.
Първо, да спра и да завържа разговор.
Второ, да се отбия в храстите между платното и банкета и да го заобиколя.
Трето, да му счупя ръката.
Избрах първата възможност и спрях, но без да подхващам разговор. Просто стоях и чаках.
Седалката до шофьора се оказа заета. Мъжът на нея също беше космат, татуиран и некъпан, с мръсна коса. Приличаше на онзи зад волана, но без да бъде негово копие. Може би бяха братовчеди или братя. И двамата ме гледаха втренчено, с онова особено нахалство, с което в някои кръчми посрещат непознатите посетители. Отвърнах на погледите им, без да мигна. Просто не бях от тоя тип посетители.
— Кой си ти и къде отиваш? — обади се мъжът зад волана.
Нямах намерение да кажа каквото и да било. Не обичам да говоря. Ако се налага, като нищо бих могъл да мълча до края на живота си.
— Зададох ти въпрос — рече шофьорът.
Въпросите бяха два, задник, помислих си аз. Но не отговорих. Никак не ми се искаше да го удрям. Не и с ръце. Не съм маниак на темата чистота, но ако се наложеше да фрасна мазната муцуна насреща ми, със сигурност щяха да ми потрябват доста вода и хубав сапун. Особено предвид факта, че съвсем наблизо ме очакваше апетитно парче пай. Затова реших, че ще е по-добре да го наритам. В главата ми изплуваха нужните движения: той слиза от пикапа, заобикаля отворената врата и тръгва към мен. След което рухва на банкета и започва да плюе и повръща, притиснал слабините си с ръце.
Нищо особено като изпълнение.
— Говориш ли английски? — попита ме шофьорът.
Продължих да мълча.
— Може да е мексиканец — обади се спътникът му.
— Мексиканец ли си? — попита шофьорът.
И този път не отговорих.
— Не ми прилича на мексиканец — каза той. — Много е едър.
В общи линии логичен коментар, въпреки че бях чувал за някакъв човек от Мексико на име Хосе Калдерон Торес, който бил висок два и двайсет и три, тоест цели трийсет сантиметра повече от мен. Спомних си и за друг мексиканец на име Хосе Гарсес, участник в Олимпиадата в Лос Анджелис, който без никакви усилия беше изтласкал над главата си тежест от двеста и четирийсет килограма — колкото вероятно тежаха двамата мазници в кабината, взети заедно.
— От Келам ли идваш? — попита шофьорът.
Съществува опасност от вражда между местните и обитателите на базата, беше казал Гарбър. Неизбежното кастово разделение. Тези двамата може би бяха познати на Джанис Мей Чапман. Може би не са разбирали защо е излизала с войници, а не с тях. Може би никога не се бяха поглеждали в огледалото.
Не казах нищо, но и не направих опит да си тръгна. Не исках този пикап да поеме след мен. Не и на този пуст и тъмен път. Стоях на място и гледах непознатите право в очите — първо единия, после другия. Лицето ми не изразяваше нищо повече от искреност, скептицизъм и може би лека ирония. Това изражение обикновено работеше. И провокираше някои хора.
Пръв беше провокиран спътникът на шофьора.
Той свали стъклото и промуши туловището си навън. Почти до кръста, за да може да ме вижда над покрива на пикапа. Едната му ръка се хвана за рамката на каросерията, а другата рязко замахна към мен, сякаш държеше камшик.
— На теб говорим, задник!
Продължавах да мълча.
— Пречи ли ми нещо да сляза и да те наритам? — зададе следващия си въпрос той.
— Пречи ти — наруших мълчанието си аз. — Двеста и шест причини.
— К’во?
— Толкова са костите в тялото ти. Мога да ги натроша всичките, преди да ме докоснеш.
Това изявление задейства шофьора, който се почувства длъжен да приеме предизвикателството.
— Мислиш ли? — подхвърли той, надвесвайки се от своя прозорец.
— Мисля — кимнах аз. — Понякога по цял ден. Да знаеш, че е много полезно.
Това го накара да млъкне и да направи опит да вникне в казаното. Устните му се размърдаха, сякаш да преповторят това, което чуваше.
— Предлагам всеки да си върви по пътя — добавих. — Къде живеете, момчета? — Сега вече аз задавах въпросите. — Преди малко останах с впечатлението, че се готвите да завиете по главната. Това ли е посоката ви?
Мълчание.
— Какво, да не сте бездомници? — попитах.
— Имаме си дом — отвърна шофьорът.
— Къде?