— Она только у меня?
— Нет, у каждого человека есть такая книга. Вне зависимости от причин смерти, вы попадаете сюда. Наш мир называется «Афтэлайф». Мы контролируем ваш цикл смерти.
— Вы что-то типа Богов? Или как это работает?
— Нет, что вы, — засмеялась она. — Мы обычные работники, с определенной целью.
— Значит, теперь я могу выбрать ад или рай?
— Вы не первый, кто задает вопрос о ваших выдуманных мирах полного блаженства или пекла. Ничего такого в помине не существует. Есть вы, и есть мы. Вы погибаете и попадаете сюда. После чего, ознакомившись со своей книгой, расписываетесь и отправляетесь в, так сказать, небытие.
— В смысле, исчезаем, будто нас и не было вовсе?
— Можно сказать и так, — улыбнулась она.
— Но если после смерти мы проваливаемся в небытие, как утверждаете вы, то зачем нужен этот посредник в лице вашего мира?
— Мы не посредники. Мы производим контроль, чтобы книги после окончания жизни были подписаны владельцем. Это обязательная часть смерти.
— То есть я подпишу и исчезну? — мне не особо нравилась такая судьба.
— Совершенно верно. Вы не исчезнете, вы уснете и будете видеть бесконечные сны. Ваш разум будет парить в бесконечном космосе, наслаждаясь всем, чем вы грезили на Земле. Это такой вот, как вы называете — рай.
— А если я откажусь подписывать, что тогда?
Ее заметно взволновал вопрос. Она немного нахмурила брови и поддалась вперед.
— Вам, наверное, удосужилось наблюдать инцидент снаружи, где один глупый человек был проткнут нашим стражем?
Я сглотнул и одобрительно кивнул.
— Так вот, он попал в «Чистилище». Так называемый — ад, на вашем языке. И поверьте мне, не стоит вам повторять судьбу того глупца.
Ее жуткие белые глаза будто смотрели мне в душу. Я находился в небольшом замешательстве, но проводить бесконечный остаток дней в этом самом «Чистилище» мне точно не хотелось. Наверное, выбор с блаженным сном в бесконечности звучит намного лучше, чем ничего.
— Ничего страшного, что я тут вопросы задаю, — спросил я, планируя разузнать как можно больше.
— Спрашивайте, у вас есть право знать. Все-таки смерть пока для вас осталась одной из самых трудных задач в понимании. Но если наша беседа затянется, я дам знать, — пригрозила она.
— Конечно, хозяин-барин, — я выставил ладони перед собой. — Так кто вы такие?
— Наш народ именуется — Сладары. Мы хранители судеб и проводники после смерти. Люди называют нас ангелами, бесами, демонами, феями и прочей живностью.
— Значит, все эти названия появились не из пустого места?
— Возможно, — засмеялась она. — Наша первостепенная задача, чтобы всё было в пределах правил, и система не давала сбой. Количество книг неисчислимо. Мы существуем намного дольше, чем человечество.
— Кстати, расскажите про сны! — вскрикнул я.
— О каких снах вы говорите? — удивилась она.
— Ну, сны, вещие сны. Я мог предвидеть события, это тоже ваших рук дело?
— Джейк, мы организация по сопровождению человечества из одной фазы под названием «Жизнь» в другую, под названием «Смерть». К вашим оккультным низко интеллектуальным занятиям мы не имеем никакого отношения.
Получается, что сны были сами по себе? Но как?! Я попал в невообразимое место, которое даже представить себе не мог, но и даже здесь нет объяснения о недавних странных событиях.
— Вы исчерпали свое время. Прошу, теперь следовать моим указаниям.
— А огромные синие монстры?
— Достаточно вопросов, Джейк.
— Ну что вам стоит ответить, я ведь все равно усну и растворюсь в бесконечности вселенной, или как вы там говорили, — взмолился я.
— Хорошо, вы правы, — вздохнула она. — Сладары-стражи, или как вы их назвали, монстры, это генетическая способность нашего народа. У нас есть возможность принимать два облика: звериный и человеческий. Мы служим Создателю, который является, как вы его называете «Богом».
— Забавно, значит, в этом не ошиблись. А почему облака, из которых мы выходим, работают в одностороннем порядке? Почему нельзя попасть обратно на Землю через них?
— Этой информацией я с вами поделиться не могу.
— Ну, мисс, что вам стои…
— Я вам не мисс, Джейк Маллина. Берите ручку, подписывайте книгу.
Похоже, я затронул неправильную тему для разговора. Ее строгий взгляд ясно давал понять, что я действительно исчерпал их терпение.
— Что писать? — пробормотал я, нехотя взяв ручку в руки.
— На странице с описанием вашей смерти, поставьте подпись и напишите: «Жизнь окончена. Даю свое согласие на небытие».