Дверь захлопнулась с негромким стуком. Я подошёл к окну и принялся разглядывать морозные узоры на стекле. Выслушивать чьё-либо мнение о себе — пустая трата времени. Я такой, какой есть, и ломать характер уже поздновато. Но насчёт того, что я не умею платить по долгам — здесь Наташа явно переборщила. Хотя, как знать… Но чем, в конце концов, я могу быть полезен её отцу? Испорчу только всё своей самодеятельностью. А просто быть на побегушках при ком-то — это не по мне. Личная свобода — вещь слишком ценная, чтобы подвергать её таким рискованным экспериментам. Нет, никогда мне не понять, что имела в виду Наташа, говоря о моём нежелании помочь её отцу. Она, кстати, по-моему, обиделась не на шутку. Я попробовал подсчитать, сколько раз это уже случалось, но быстро сбился со счёта и махнул рукой. Подумаешь, тоже мне, дева-воительница выискалась. Но на душе всё равно было противно. Как ни крути, а со своими бедами я прибежал, и совсем недавно, именно к Богданову. Точнее, к Горенцу, но это мало меняет дело. Тишина давила на уши. Я дохромал до кровати и лёг, уткнувшись лицом в подушку.
Разбудило меня осторожное шуршание за спиной. Я повернул голову. В палате возился широкоплечий субъект, выгружая на стол очередную порцию съестного, которое мне не суждено было поглотить. Я кашлянул. Субъект обернулся и оказался Мишаней. Когда-то этому здоровяку из Горенцовской бригады прострелили на разборке ногу, и мне пришлось с ним повозиться. Помнится, он ужасно боялся уколов и всегда начинал роптать, завидев шприц в моих руках. Однако теперь его физиономия казалась абсолютно довольной и выражала искреннее сочувствие.
— Здравствуйте, док. Извините, что разбудил. Наталья Владимировна велела передать вам…
— А-а-а, — обрадовался я, спуская ноги с кровати. Выходит, Наташа не очень обиделась.
— Передать вам, — продолжил Мишаня, — что больше не сможет вас навещать. Поэтому поручила мне присматривать, чтобы у вас всё здесь было. Так, вот фрукты, вот мясо, — он снова принялся загромождать стол.
— Понятно, — кисло протянул я. — Стой, а это зачем?
Мишаня замер, а потом аккуратно присоединил ещё одну бутылку коньяка к четырём, уже выстроившимся батареей на подоконнике.
— Ну… Это, значит, моя инициатива, — расплылся он в улыбке. — А что? В больничке тоска, а с этим делом, — он погладил горлышко бутылки, — никогда не соскучишься. Пиво я в холодильник поставил.
— Инициатива, конечно, прекрасная, что и говорить. Одна беда: я ведь не пью, Мишаня.
— Что, совсем?! — изумился он. — Да, док, здорово вас прижало. Кто бы мог подумать?
— Успокойся, авария здесь ни при чём. Это дело я забросил уже давно, надоело в одночасье.
— Понимаю, — Мишаня хитренько прищурился. — Что ж; есть у меня, чем и непьющему побаловаться.
Он выложил на стол какой-то свёрток и несколько папиросных гильз.
— Гашиш? — поинтересовался я.
— Ага. Зимничок, — он явно ждал моей благодарности.
— Спасибо, конечно, но лучше убери, — попросил я.
— Что, и это уже надоело? — глаза Мишани округлились.
— Нет, врачи запретили, — хмыкнул я. — Ты садись, не стой. Рассказывай, как дела у вас. А то Горенец заскочит на секунду, и тут же убегает, слова из него не вытянешь.
— Ему сейчас некогда, — Мишаня важно надул щёки, поглаживая бритую голову. Стул под ним жалостно скрипел и раскачивался.
— Ты можешь нормально объяснить, что происходит? — спросил я. — Налей себе коньяка и рассказывай.
Он не заставил долго себя упрашивать. Проглотив одним махом полбутылки «Мартеля» так, будто это был яблочный сок, он откинулся на захрустевшую спинку стула и произнёс:
— Дела, док, поганые. В чём суть, не знаю, я простой боец. Меня в тонкости не посвящают. Но есть у меня такое чувство, что все кругом на нас за что-то ополчились. Точнее, не на нас, я-то никому не нужен. На Богдана. И пацаны наши так же думают. Вот недавно тачку чуть не под ним рванули. Причём, он даже сесть в неё не успел. Рванули так, напоказ, будто предупреждение сделали.
— Кто сделал?
— Без понятия, — он отхлебнул коньяку. — Хорошая вещь, зря отказываетесь. Так вот, этого, думаю, и сам Богдан не знает. Знал бы — уже навели бы разборки, — он недобро усмехнулся.
— Вот ты говоришь, что все на вас ополчились. В чём конкретно, кроме Богдановской машины, это выражается?
— Ну, как сказать, — он задумался. — Нет, в открытую, конечно, никто не рыпается. Но смотрят так… Как будто нас уже давно похоронить должны, а мы всё ещё путаемся под ногами.