– Николай Иванович – наш человек! – одобрительно реагирует Алексей.
– Так вот, знаете, о чем я давно думаю? – говорит Николай Иванович. – Впрочем, конечно знаете… – Усмехается. – Я люблю динамичные природные системы. А нет более динамичных, чем дельты рек… Но чем больше я узнаю… Нет, не то! Жизнь… Я не могу постичь ее во всех взаимосвязях. Вот почему мне кажется, я понимаю Брайана. Этот первичный гул жизни – он в самом деле должен быть. Неразъятый звук Тайны…
– О, – отзывается Брайан, который сидит, выкрашивая на ладонь табак из сигареты и мешая его с травкой. – Лучше не скажешь: неразъятый звук Тайны…
– Я говорил о Боге, – продолжает Николай Иванович. – Это не абстракция. Для меня Бог и есть это непостижимое чудо жизни… Чудо, понимаете? Прямое свидетельство…
Брайан привычным движением пустой сигаретой собирает с ладони приготовленную смесь. Ему, кажется, слегка поднадоел разговор. Он встает:
– Миш, дунуть не хочешь?
– Не против.
– Тогда возьми магнитофон. Может, услышим чего…
Вдвоем они отходят от палатки, усаживаются на дерево и первым делом раскуривают косяк. Красный тлеющий огонек мерцает в темноте. Потом Брайан включает магнитофон. Слышны фоны, фрагменты птичьих трелей. Проматывает туда-сюда. Одна трель его задевает. Вернее, неожиданный подсвист-завиток в конце. Он достает из чехла серебристую флейту-траверсо и пытается повторить.
Еще раз слушает, еще раз пробует.
– Не так, – пытается вставить слово Миша. – Вот эту ноту, в конце, надо расщепить. У него здесь трель раздваивается и звучит сразу на два голоса, а у тебя чистяк – «ля» – и точка.
– Да я слышу! – отмахивается Брайан. – Он на четверть тона ниже продувает. Как я могу это сыграть? С моими семью нотами?
– Блин, я не знаю как, но ты должен, – настаивает Миша, подхваченный волной дыма. – Иначе они нас уроют своими четвертьтонами, и весь наш проект полетит к черту…
– Миш, я знаю. Просто пока не пойму, как выдуть этот подсвист из моей дудки… – Брайан усмехается. – Давай-ка крутани, попробуем еще раз: не дело сразу обламываться…
– Да, несолидно получается… Мы, типа, крутые, на понтах, we are musicians – а первая же птаха высаживает нас конкретно на копчик…
– Ну, типа того… – произносит Брайан и вдруг начинает посмеиваться.
– Типа того, что Хендрикс как на метле летал на своем «Стратокастере», а мы не можем извлечь из твоей флейты даже сверчка… – хмыкает, глядя на него, Миша.
– Не так просто оживить инструмент… Я бы попросил… Это не попсу озвучивать… Тут – сверчок! Тонкая штучка – для тех, кто понимает…
– Но ты, блин, волшебник? – неудержимо хмыкает Миша.
– Не… я, типа, только учусь… – посмеивается Брайан.
– Тогда учись. Пробуй… – пытается вернуться на серьёз Миша.
Брайан подносит к губам флейту и неожиданно, давясь от смеха, извлекает из нее какой-то неимоверный железнодорожный звук.
Оба загибаются от беззвучного хохота.
– …Мне кажется, – продолжает в это время Николай Иванович, – что мы где-то на развилке… Большинство людей уже не ощущают природу не то что чудом – матерью… Понимаете? Как это – не чувствовать мать? Это патология. Это аутизм какой-то…
Внезапно что-то сбивает его.
– Стоп! – восклицает он. – Что это?
Начинается сильное гоготание птиц на плесах перед буровой.
Они долго слушают.
– Неправдоподобно все это, – говорит мечтательно Андрей. – А спать пора бы, завтра рано вставать…
– Подождите, – появляется улыбающийся Брайан. – Я тут поймал одну тему… Послушайте…
Берет флейту, играет. На фоне дальних птичьих голосов лагуны звучит удивительная, полная каких-то присвистов и изворотов трель… Гаснет… Снова разгорается…
– Да-а… – не скрывая восхищения, говорит Николай Иванович.
– На то он и Брайан, – подытоживает Андрей. – Но главная тема не отменяется – спать, а завтра – пораньше…
X
Федька с Сашей на Федькиной «Ниве» подкатывают к центральному городскому рынку.
Вокруг – город. Трамваи, машины, люди снуют… Густо народу.
Федька паркуется, оба вылезают, Федька дергает одну дверь, другую – крепко ли закрыто. Цыгане проходят. Разный вообще ходит народ.
Они двигаются в сторону рынка. То есть просто идут между товаров, которые в линию выставлены прямо с двух сторон тротуара, – какие-то вешалки с невообразимым количеством шмотья, брезентовые подстилки с сантехническими принадлежностями; здесь мужик торгует винтиками-гаечками из трех небольших чемоданов; рядом – несколько геологических разломов библиотек советской эпохи, пласты полузабытых книг и целый развал бестселлеров того времени: М. Горький – «Фома Гордеев», «Жизнь Клима Самгина». Л. Леонов – «Вор», Каверин – «Два капитана», Гайдар, Симонов, Сергеев-Ценский… И тут же – в стопках – полные собрания Толстого, Достоевского, Тургенева, Маяковского. На «парадных» местах – Дарья Донцова и Борис Акунин… А тут – уже за рыбалку разговор… Крючки, блесны, самодельные колокольчики из гильз 16-го калибра, грузила для донок, сачки и аккуратно припрятанные сети. Банки импортной краски, кисти. Бензопила. Ни логики, ни метода на первый взгляд во всем этом развале нет – но каждый точно знает свое место. Руки, лица у продавцов – загорелые, лишь возле глаз белые морщинки от постоянной зажмуренности на солнце. Два пацана клянчут деньги: «мамка выгнала», тут же совершенно копченая бабка продает копченую же, но перед этим, несомненно, протухщую рыбу. Вор-карманник прохаживается, поглядывая на женские сумки и мужские карманы. Другой вор сует всем за триста рублей пилу-«болгарку», которую он где-то подтырил, и каждому ясно, что он – вор и пила краденая, и никто, несмотря на убийственно низкую цену, товар у него не берет. Но и тот не зря ведь ходит-продает: знает, что обязательно найдется один, кто не побрезгует, которому что – что ворованная?! Зато всего за триста.
И возьмет. И никогда не знаешь – какой он, этот единственный покупатель – ну, хоть с виду. Потому что все совершается мгновенно: только что был мужик, продавал «болгарку», ан делся куда-то, а в этом толстяке с дерматиновой сумкой и добропорядочным пузком и не заподозришь скупщика краденого… А еще дальше мужичок стоит, и весь его товар – колода карт. Какой-то фокусник подходит и, изумляя самого продавца, берет эту колоду правой рукой – и вдруг без малейшего усилия – она у него карточка за карточкой перелетает в левую. Делает удивленное лицо:
– Э-э, неполная! Восемнадцать карт всего!
– Ну и что, что неполная. Вам не нравится – не берите. Может, другой возьмет…
В общем, как и всякий провинциальный базар, рынок Астрахани – это – что-то! Тут не покупать, а жить надо, за характерами, за людьми наблюдать или уж бросаться в факутуру-натуру, в кипы «Роман-газеты» или в железяки какие-нибудь и рыться в этих железяках хоть целый день. Переберешь гроздья ржавых ключей – и вдруг наткнешься на ключ старинный, немецкой работы. Там и ядро, наверно, можно найти.
– Откуда ядро?
– Кто ж иё знает? Должно, Стенькино…
И так дальше: книги, цепи, веревки, шмотки, ширпотреб китайский. Ножи. Федька один нож смотрит:
– Сделано красиво, а сталь паршивая. Твердая. Точиться не будет. Китайский, что ли?
Продавец кивает.
Федька мотает головой:
– Куда ни глянь – «Мэйд ин Чина». Из Турции везут – то же самое, Китай. А что ж Расея? Хоть бы, блин, сапоги, что ли. Или носки. Ничего! Тока водка…
Но, в общем, идет он быстро, не задерживаясь возле торгующих.
Федька правит в крытый павильон, на рыбный рынок. Там на столах разложено то, что продавцы так любят расхваливать покупателям: балык, осетрина горячего и холодного копчения, свежая…
– Пажал-ста! Осетринка любая свежайшая! – заметив самоуверенно поглядывающего в разные стороны Федьку, рассыпаются два-три продавца. – Икорка есть, икорка, – скороговоркой-полушепотом сообщает один, опустив очи долу.