Дракон улыбается. Забавно, ведь мы-то думали, что драконы не умеют улыбаться…
Под нами города, дома, машины и квартиры; под нами россыпь человеческих судеб.
— Я — бред тысячелетий. Я — человек с планеты Земля. Я — ребёнок прогресса.
— Ты смерть?
— Я смерть?
По улице плетётся обросший старик — захмелевший, сутулый, в стоптанных дырявых ботинках и в заношенном рваном пальто. У него в кармане булькает бутыль сильно разбодяженной водки, а в свалявшейся бороде копошатся жучки, пригретые теплом его тела. Мысли же его пусты, пусты, пусты…
— Кто это?
— Иисус. Он заблудился, прогадал со временем. Здесь его проповеди больше не актуальны.
Бродяга заходит в переулок и удивлённо таращится на зарёванную девушку, которая неподвижно стоит возле бака с отходами. В груде мусора копошится нечто махонькое и розовощёкое. Ребёнок сучит ножками и надрывно плачет: нет, вовсе не таким представлял он себе этот праздник.
— Покайся, дочь моя, — мямлит бродяга-Иисус, не обращая внимания на младенца. — И подкинь старику мелочишки…
Девушка ничего не говорит своему богу, в которого она давно уже не верит. Молча разворачивается и уходит в ночь — словно бы падает во тьму, падает и падает, и нет конца и края ее падению. А ребёнок кричит, кричит, кричит, и снег покрывает его лицо…
— Это прекрасно, — говорит Дракон.
— Ты спрашиваешь или утверждаешь?
— Решай сам.
На площади стонет большая ёлка. Она вся обвешана гирляндами и новогодними игрушками, и дети неустанно скачут вокруг неё, веселятся, дразнятся, водят хороводы. Фальшивый Дед Мороз и Фальшивая Снегурочка фальшиво улыбаются. Дети скачут и водят хороводы. Взрослые хохочут, целуются и лапают друг дружку, с причмокиванием глотают шампанское из пластиковых стаканчиков. Дети же кривляются, показывая языки, и продолжают свои хороводы… А ёлка вопит, задыхаясь в агонии, — так мало-помалу жизнь оставляет ее. И в последние мгновения несчастная вспоминает свой лес — блаженную тишину, густоту и насыщенность его запахов, тех птиц, что ее навещали, родных белок и сов. Даже волков, что выли на луну, отдавая той дань уважения.
— Луна умерла.
— Когда?
— Когда человек впервые шагнул на неё. Сказка погибает, если начать ее анализировать. Волшебство не нуждается в точном разборе. В этом его сила и слабость. Оно просто есть.
— А что есть волшебство?
— Каштановые сны.
На серебрящемся в свете уличных фонарей снегу угрожающе темнеют капли крови. В глазах вдовы отчаяние, хотя муж по-прежнему улыбается ей… с многочисленных фотографий. И вот она накрывает на стол, разливает вино по бокалам.
— Возвращайся, — шепчет в пустоту. — Я не могу без тебя!
— Не вернусь, — отвечает ей пустота. — Но ты легко можешь присоединиться ко мне.
— Разве в этом любовь? — всхлипывает вдова.
— И в этом тоже…
— Но ведь любви нет? — обращаемся мы к Дракону, выпрыгивая из окна ее квартиры. — Ведь нет же?!
— Решай сам.
А парой этажей ниже, в мареве табачного дыма, в окружении дурных воспоминаний, мужчина играет с револьвером. Игра стара, как мир: одна пуля, шанс — шесть к одному. Щелчок прокручиваемого барабана. Оглушающий звук добровольно спускаемого курка.
Бах!
И в глазах вспышка прозрения…
— С Наступающим, — бормочут его мозги, стекая по стене.
— И тебя! — хохочет сосед в квартире напротив, откупоривая бутылку шампанского.
Бах!
Дракон летит над неспящим городом — бесчисленные ряды домов, в которых призраки сидят за одним столом с живыми и чокаются фужерами, полными игристого вина. Тут же и вилки в салатах, и красная икра, и селёдка под шубой… И какая-то девочка нервничает, наблюдая за своим молодым человеком. Для неё многое важно. А для него?
Позже он ласкает ее промежность, жадно вдыхая запах ее естества. Она закатывает глаза, выгибает спину, постанывает. И всевозможные мысли сталкиваются в ее голове — так до тех пор, пока наслаждение не затмевает всё. А из камина за ними наблюдает иностранец Санта-Клаус. Смущённый, он гадает, чего бы положить им под ёлку: контрацептивы или всё же пинетки?..
Увы, дети слишком быстро растут, тем самым подгоняя старость своих родителей.
— Я — мудрость тысячелетий. И нет ничего глупее и наивнее, чем я.
Брошенная на произвол судьбы, лодка угрюмо молчит на берегу, а где-то сквозь стылую чащу пробирается отощавший от голода оборотень. Он злобно рычит, вынюхивая добычу. Лодка же скучает. Она ждёт, когда растает лёд и возродится река. Но река вечна, а лодка уже начала подгнивать. Ведь лодка никому не нужна…