Дым попадает мне в легкие, и мрачное удовлетворение обволакивает мои внутренности. От меня не ускользает ирония: единственное, что может заставить меня почувствовать себя живым большую часть времени — это то, что, в конце концов, убьет меня, если в какой-то момент не брошу курить.
Я начал курить, потому что мой старик ненавидел это. Он был сторонником метода Вима Хоффа. Верил, что тело — это храм, и очень подробно рассказывал обо всех замечательных вещах, которые он делал ежедневно: тренировки, медитации, голодание, бесконечные салаты и чертовы коктейли. А потом у этого ублюдка случилась эмболия, и он умер ни с того ни с сего, прямо за столом, посреди ужина.
Это лишь доказывает, что ни одно доброе дело не остается безнаказанным. Он слишком многое упускал в своей жизни. Так и не узнал, насколько чертовски приятным может быть курение сигареты. Никогда не накуривался и не чувствовал, что выплывает из своего тела. Никогда не испытывал кайфа от экстази, который уносил его на эйфорических американских горках. Господи, черт возьми, этот человек даже не ел красного мяса. Почти уверен, что в последний раз он наслаждался стейком где-то в тысяча девятьсот восемьдесят пятом году. Он все делал правильно, и посмотрите, к чему это его привело.
Я пью. Много. Курю. Много. И запихну в глотку любую неопознанную таблетку, которую найду в ящике для носков, и запью ее виски, не моргнув глазом. Я наслаждаюсь старой доброй утренней игрой в русскую рулетку. Стимуляторы. Антидепрессанты. Кто, блядь, знает, что я получу; каждый день — гребаное приключение, когда ты понятия не имеешь, какие химические вещества вот-вот попадут в твою кровь.
Где-то совсем рядом жалобный вой сирены прорезает ночь. Я жду, затягиваясь сигаретой и задержав дым в легких, чтобы посмотреть, не вывернет ли из-за угла скорая помощь и не остановиться ли с визгом у запасного входа Сент-Августа, но это не так. Должно быть, это была пожарная машина. Определенно не полицейская.
Моя футболка прилипает к спине, кожа зудит от наполовину высохшего пота. Я докуриваю и прикуриваю еще одну сигарету от догорающего уголька, не готовый возвращаться к «Чарджеру». Сейчас… Я проверяю свой мобильный телефон. Почти пять утра. Если бы я был сейчас в Нью-Йорке, то мог бы нарваться на какие-нибудь неприятности, но мне чертовски не везет в Маунтин-Лейкс. Даже закусочная «Вопящий Бин» открывается только в шесть, и все, на что я мог надеяться, так это на паршивый кофе. Если бы действительно хотел найти неприятности, то мог бы. Мог бы найти проблемы в захолустном соседнем городишке, если бы действительно захотел, но мой гнев из-за черного ящика, оставленного мне Мередит, превратил мои кости в шипы, и я использую их как штыки.
Я в бешенстве. Хочу быть уравновешенным при споре с матерью по поводу того дерьма, которое она сейчас затевает, и, вопреки распространенному мнению, способен проявить некоторую сдержанность, когда это необходимо.
Реми и его засранец приятель Пит обязательно расскажут обо мне любому, кто придет на смену, прежде чем уйдут, и меня не пустят в здание, если я не буду выглядеть трезвым и спокойным. Значит, так тому и быть. Я буду сидеть здесь всю гребаную ночь и все утро, пока не наступят официальные часы посещений, и буду милым, пока пробираюсь в комнату Мередит. И как только окажусь перед ведьмой, то взорвусь. Подожди и увидишь, если я этого не сделаю. Тогда они могут звонить в полицию сколько угодно. Если скажу свое слово и выскажу женщине, насколько жалкой ее считаю, тогда это не будет иметь значения. Я выиграю.
Я доволен тем, что сижу на стене, курю сигарету за сигаретой и планирую все, что скажу, чтобы выпотрошить Мередит. Дела идут очень хорошо — примерно через сорок минут у меня есть список мерзких вещей, которые я хочу сказать своей матери, закрепленный в памяти, — но визг шин, проносящихся по кварталу, разрушает мой мысленный поток.
Это, должно быть, скорая помощь; с пугающей скоростью приближается пронзительный механический визг, и вот она, машина, сворачивает на парковку, направляясь прямо к аварийному входу… и низкой кирпичной стене, на которой я сижу. Это не скорая помощь. Это убитый «Мицубиси Эво». И не похоже, чтобы он собирался тормозить.
Я принципиально против панических прыжков — это как-то недостойно, — но ситуация требует этого, поскольку машина мчится прямо на меня. Я бросаю сигарету и, спотыкаясь о собственные ноги, отскакиваю в сторону.
Водитель «Эво» нажимает на тормоза слишком поздно. Стритрейсер врезается в кирпичную кладку прямо там, где я сидел долю секунды назад, нос капота ужасно сминается, встречая сопротивление. Часть меня плачет, видя, как разрушается такая красивая машина. Остальная часть планирует, как я уничтожу то, что от него осталось, когда бросаюсь к двери со стороны водителя.