- Стоп! - не понял Егор. - Ты же говорил, что наше физическое тело впаяно в реальность. Как они дергают-то?
- Дергают, Егор! - с горечью ответил Петя. - Дергают, да только не первого попавшегося, а... Тут дальше сложно... Дергают людей с "тяжелой" душой. Ну, таких как мы с тобой. Доведенных до ручки, мучающихся, страдающих. Не физически, а именно душевно.
- Эттиму... - вдруг вспомнил Егор. - Духи умерших, но не нашедших покоя!
- О! Тоже изучал? - вскинулся тот. - Не совсем корректный перевод, конечно... Беспокойные, омертвевшие души. Вот так вернее. Тяжелые, как я выражаюсь. Вобщем, чем тяжелее душа, чем больше в ней страха, отчаяния и боли, тем слабее связь тела с миром. Что такое, по сути, суицид? Добровольный уход из жизни. Душа перевесила тело и разум и ушла в свободный полет. А уж энергетическая мощь этой беспокойной души такая, что хватит, наверное, на электрификацию небольшого города тысяч на сто населения... Вот и ждут Варяги, пока душа наберет критическую массу, станет, так сказать, "тяжелее" тела. От самоубийств спасают даже, видишь, чтоб с крючка не сошел раньше времени... А потом - раз! Схлопываются нити, расходятся, а человека нет... Причем не настоящих психов забирают, на хрен они им там сдались, а вот таких... Нормальных вроде, но загнанных жизнью, загнанных самими собой...
Замолчал. Задумался о чем-то своем. Егору тоже нечего было сказать. Мозг, заторможенный лекарствами, со скрипом обрабатывал поступающие сведения. Минуты две сидели в тишине. Наконец, Петр вновь заговорил:
- Ко мне же они тоже не просто так приперлись... Раньше все нормально было. Жил, работал, людей спасал, семью кормил. Все, как у всех. А потом сын погиб... Следом - две операции неудачные у меня... И понеслась душа в рай! Депрессия, шиза, пить начал. А они тут как тут!
- А почему именно сейчас? - задумчиво проговорил Егор. - Ну, то есть, именно в наше время. В двадцать первом веке.
- Да кто его знает. - ответил он. - Может они всегда приходили. И в Древней Греции, и в Средневековье... Хотя, тогда люди были проще, жизнь более приземленная. А сейчас такие условия социума, что этих вот самых тяжелых душ все больше и больше. Жопу свою спасать, от динозавров и феодалов каждый день убегать не надо, вот и маются люди от спокойной жизни и всего того говна, которое из телевизора да интернета льется... Не знаю, короче. Кстати, еще один нюанс. Переброс этот они могут совершать не постоянно, а раз в двенадцать лет. Наших, солнечных лет. Сейчас две тысячи шестнадцатый, как раз, один из таких годов. Неизвестно, почему так, но у них много чего вокруг числа двенадцать крутится. Священное, видимо, оно... Ты не замечал, что у них на руках по шесть пальцев?
Егор покачал головой. Не до этого тогда было...
- Ладно. Допустим все так. - сказал он. - Но зачем им люди-то, в принципе?.. И, вообще, Петр Валентинович, ты где столько информации-то понабрал на эту тему? Я всю сеть перерыл - одни сказки какие-то...
Петя грустно усмехнулся, открыл было рот, чтобы ответить, но неожиданно дверь в курилку резко распахнулась, и в проеме появилась здоровенная рожа санитара. Не местного, явно из основного корпуса.
- Вот он, красавец! - пролаял он. - Шевченко, блин, тебя вся больница ищет, думали уж на тарелке улетел! А он тут курит... У тебя ЭСТ в девять часов, а время - десять доходит. А ну бегом! Или в догонялки опять поиграем?
Петр Валентинович весь как-то съежился, поник, взгляд снова стал бессмысленным. Карета превратилась обратно в тыкву. В накачанный седативными препаратами овощ. Санитар подошел, подозрительно покосился на Егора, ласково взял под ручки покорного Петю и увел его за дверь.
"Зараза! - подумал Егор. - Как не вовремя".
Сел на табуретку, прислонился затылком к стене. Выдохнул.
"Посидели, блин, покурили... Варяги из прошлого, тяжелые души, нити времени! Настоящее, реальность... Боже, какой бред! Как два торчка за косячком пургу какую-то несли. Неужели это все на самом деле? Блин, но ведь похоже то как... Значит меня скоро отсюда выдернут? А зачем? Может они извращенцы какие? Не хочу я... Не хочу! Надо срочно душу облегчать. Пурген какой-нибудь для души найти, я не знаю, и облегчиться... Хорошенько так облегчиться. До конца года продержаться, тут осталось-то - полтора месяца. Потом ведь только через двенадцать лет придут... Кошмар! Зачем я, вообще, с ним заговорил? Идиот хренов! Что теперь делать то?"
***
Петр Валентинович после ЭСТ в палату не вернулся. Егор ждал его весь день, бродя по этажу до курилки и обратно, словно караульный на посту, но так и не встретил своего товарища по несчастью. Разговор остался неоконченным, многое было непонятно. Ближе к вечеру пришла медсестра, собрала Петины вещи в пакет и на вопрос Егора, куда делся хозяин сиих предметов, ответила:
- Да я толком не поняла. Он полдня у главврача сидел, а потом тот его домой отпустил.
Во как!
- А вещи?
- А вещи сказали в ординаторскую отнести, он их то ли сам потом заберет, то ли передадут ему...
Следующие несколько дней Егор судорожно размышлял, все больше и больше утверждаясь в мысли, что все, рассказанное Петей, очень похоже на правду. Если бы не принимаемые препараты, он бы давно сошел с ума или по старой привычке помчался за бутылкой. Но лекарства действовали, и вся эта научная фантастика воспринималась с изрядной долей пофигизма. Однако, в любом случае, осознание того, что за ним с непонятными целями охотятся какие-то межгалактические террористы из прошлого, душевного равновесия отнюдь не прибавляло.
Он попытался узнать адрес или хотя бы телефон Пети, но был мягко послан на всех уровнях больничного персонала. Информацию о пациентах кому попало не выдаем, а уж, тем более, другим пациентам. В социальных сетях Петров Валентиновичей Шевченко было немерено, но все не те. Егор залез даже на сайт больницы, где когда-то работал Петр, нашел там его в разделе "наши специалисты", но, естественно, адрес указан не был.
"Может все, утащили его гуманоиды?" - думал Егор, совсем уже отчаявшись, но дня через четыре Петя объявился сам. Вечером, прямо перед закрытием дневного стационара, неожиданно зазвонил телефон. Егор аж вздрогнул. Ему никто не звонил, наверное, с месяц. Знакомые просто вычеркнули из памяти дерганого необщительного мужика, как будто его и не было. А тут вдруг звонок. Неужели жена наконец вспомнила?! Хотя нет. Номер незнакомый, но явно местный. Егор нажал "ответить".
- Это я, Петр. - раздался в трубке хриплый нервный голос. - Ты в больнице еще?
- Выхожу. - ответил обрадованный Егор. - А откуда номер мой взял?
- Главврач дал. Врач врачу всегда поможет... Надо пересечься, поговорить. Могу минут через двадцать прямо туда подъехать, подождешь?
- Конечно.
Егор вышел на улицу, закурил, поднял голову к небу. Снова шел мокрый снег. Настолько плотно, что уже не успевал таять, и вся серая грязь вокруг превратилась в сверкающее в свете фонарей белое одеяло. "А ведь совсем скоро Новый год..." - подумал Егор. - "Елки, гирлянды, подарки, Путин с Галкиным по телевизору, Дед Мороз. Дожить бы"...
Ровно через двадцать минут около крыльца диспансера затормозил огромный черный Ровер, блестя хромированными дисками с дорогой низкопрофильной резиной. Боковое стекло опустилось, и за рулем Егор увидел Петра, махавшего ему рукой. Хорошо живут хирурги! Он, утопая по щиколотку в снегу, подбежал к машине, отряхнулся, забрался в прогретый салон. Посмотрел на Петю и обомлел. За те несколько дней, что они не виделись, тот осунулся еще больше, весь как-то сморщился, в увеличенных линзами очков зрачках плескался какой-то дикий, звериный ужас.
- Что, опять приходили? - спросил Егор.
Петр молча кивнул, перевел рычаг на Драйв, и машина мягко тронулась с места.
- Куда едем?
- Да просто покатаемся... - тихо ответил он.
- Давай тогда по верху где-нибудь, подальше от набережной. - попросил Егор.
- А что там не так?
- Да, как тебе сказать... Мерещится мне там всякое. Морды зубастые, прочая херня...