La dark môme m’explique que la fenêtre dépourvue de rideaux donne sur la pièce où Bérurier vient de perpétrer avec la dame Bella. Un gamin alerté par les clameurs de la gagneuse de Robin a eu l’idée de mater. Ayant vu, il a donné l’alerte, ce qui dénote de la part de cet enfant un esprit altruiste, car il est rare qu’un individu tombant sur une pareille aubaine ne la garde pas pour sa satisfaction personnelle.
Lorsque Alexandre-Benoît passe la porte, il est littéralement ovationné. On l’entoure ! Des gens lui font signer des autographes, des dames lui proposent dix dollars pour avoir le droit de palper sa braguette et le Japonais insiste pour qu’il exhibe son membre devant l’objectif. Tu parles ! Dans un patelin où l’on fabrique des capotes anglaises format sapajou, la photo d’un tel braquemard aura davantage d’impact que le musée Bernard Buffet.
Sa Majesté assume avec brio son vedettariat. Il rechigne pas à produire son sexe, non plus qu’à le laisser caresser. Ce n’est pas la première fois de sa carrière de queutard qu’il connaît un tel succès de masse.
Aidé de Mathias, je finis par l’engouffrer dans la belle limousine.
Il n’a même pas le temps de réintégrer Popaul dans son studio, aussi son monstre du Loch Ness se met-il à folâtrer sur ses genoux.
— Si tu t’installais dans ce pays, remarque le Rouquin, tu aurais vite une réputation supérieure à celle de Sinatra.
Le Mastard a une expression de noblesse maîtrisée.
— Pourquoi, ici ? Partout ! fait-il, très simplement.
Je donne des directives à la Noiraude qui se prénomme Nancy, comme la vieille peau du père Reagan.
Béru remise tant mal que bien son instrument de forage en soulevant sa partie inférieure, le dos arc-bouté contre la banquette.
— Elle était sympa, c’te Bella, fait-il. Tout l’temps qu’ j’y enquillais mon fox à poil ras dans l’joufflu, é m’ criait un mot d’amour en espago. Pourtant, l’était pas à la noce, Ninette. T’as meilleur compte d’t’enfiler un oursin en guise de suppositoire dans le recteur plutôt qu’ Mister Mandrake ! Elle m’hurlait commak : « Mantequilla ! Mantequilla ! » C’est gentil, non ?
— Ça veut dire beurre, en espagnol, lui apprends-je.
Il bouche-bée[11] et la lumière inonde son esprit magmateux.
— Ah ! je comprends ! La pauvrette ! Comme quoi, faute d’causer français, on s’fait enculer sans confession ! Enfin, maint’nant qu’c’est fait, elle est parée, la chérie.
Il sourit puis nous dit :
— Ma d’vise pour bien vivre, vous savez quelle était-ce, les gars ? La même que le P’tit Chapon Rouge : « Beaucoup de galette et un p’tit pot de beurre ». Avec ça, on est paré. S’I’ment, évid’mment, pour être riche, faut avoir les moyens !
Ayant proféré cette vérité première, il fait coulisser la vitre de séparation et lance rageusement à notre conductrice :
— Espèce de punaise !
Il referme brutalement, mais se sentant incomplètement soulagé, il rouvre et ajoute :
— De merde !
Il avait son cabinet à Hollywood, le docteur Garden. Le magicien Mathias a pu retrouver l’adresse de « Doc » dans Bloomfield, pas loin des studios Universal. On s’arrête devant un immeuble en pierre de taille, bâti dans les années 20, avec des ornements de bronze tarabiscotés sur la façade et une porte en bronze elle aussi évoquant quelque vieille banque de la City londonienne. Ça fait pas loin de quarante piges qu’il a quitté le quartier, le « paysagiste en gueules ». Pour retrouver quelqu’un l’ayant connu, ça va pas être « évident », comme ils disent tous, avec leur foutue manie des mots ou expressions à la mode. Maintenant, t’interviewes n’importe qui à la téloche, t’entends dire que « c’est pas évident ». Moi je trouve que ce qu’il y a de vraiment évident, c’est leur connerie. Alors là, te fais pas de souci : elle est toujours présente au rendez-vous !
Béru s’est endormi après ses exploits de sommier. Le repos du guerrier ! Ensuite il se réveillera et clamera qu’il a faim. C’est un animal authentique, ce mec !
Nous descendons, Xavier et moi, et nous demeurons plantés sur le trottoir d’en face à mater ce building d’une douzaine d’étages.
— En somme, tu espères quoi ? me demande Mathias.
— Je ne sais pas… Rien ! C’était pour voir où Garden vivait avant de plonger la tête la première dans le crime. Essayer de piger…
Et mon pote, impitoyable :
— De piger quoi ?
— Oh ! tu me les casses ! Tu sais bien que moi, c’est à la renifle que ça se passe. Il vivait là dans la fin des années 50.
Le Rouquemoute murmure :
— En tout cas ce n’est pas à l’époque où il habitait cet immeuble qu’il a pu entendre parler de l’assassinat de Kennedy puisque celui-ci n’était pas encore Président.
— Très juste, Auguste. Par contre, comme il évoluait dans un monde de rupins, il a pu connaître quelqu’un qui serait amené un jour à participer à un complot contre J.F.K.
— Il est parti d’ici pour vivre dans des pénitenciers, ce n’est pas le genre d’endroit où on rencontre des personnes d’influence.
Il veut toujours faire prévaloir la logique, l’incendié. Y a rien de plus casse-bonbon que les cartésiens : ils vous mettent trop le nez dans la vie ! Et le rêve, alors ? Et le merveilleux ? Ils en font quoi, ces branques ?
Je traverse la chaussée pour pénétrer dans l’immeuble. J’avise un grand Noir loqué d’un jogging blanc qui est en train de briquer l’énorme boule d’escalier. Il a une joue enceinte de quatre plaquettes de chewing-gum mâchées simultanément.
— Hello ! l’abordé-je, manière de lui montrer que j’ai de la conversation.
Il me file une œillée en chanfrein et m’honore d’une onomatopée qui, si elle était répétée onze fois de suite fournirait, ma foi, un honnête alexandrin.
— Vous êtes le gardien de l’immeuble ? insisté-je.
— Y a de ça, ouais.
— Savez-vous s’il y a un locataire habitant l’immeuble depuis les années cinquante ?
— J’étais pas né à cette époque, ricane le Noir ponceur-de-boules.
— Je n’étais pas né à l’époque de Lincoln, pourtant je sais qu’il a existé, j’objecte.
Pour tempérer le sarcasme, je lui tends un bifton de vingt dollars. Il l’enfouille sans hésiter et me remercie d’un signe de tête désinvolte.
Puis, comme je semble attendre, il déclare :
— Au 1102, y a les Minsky ; ils sont tellement vieux qu’ils ont dû arriver aux States avec le Mayflower, voyez toujours.
Puis il reponce sa boule de cuivre avec une telle énergie qu’elle a déjà perdu dix centimètres de circonférence. J’ai idée que cette pomme d’escalier, pour lui, c’est un peu le noyau atomique de la bâtisse ; son point névralgique.
Je dis merci et on va fréter un des trois ascenseurs pour se faire hisser jusqu’au onzième.
Une petite dame au nez pointu chevauché par des yeux de souris, aux cheveux blanc bleuté mistifrisés, et au maquillage de plâtre, nous ouvre. Elle porte une robe rose d’adolescente se rendant à la distribution des prix de son institution.
Elle nous considère avec une attention qui la fait loucher davantage.
— Mais oui, messieurs ? fait-elle gentiment.
— Je vous prie de nous pardonner, madame Minsky, mais nous souhaiterions avoir une petite conversation très brève avec vous. Rassurez-vous, nous n’avons rien à vous vendre.
Elle sourcille.
— Cet accent ! s’exclame-t-elle. Cet accent ! Ne seriez-vous pas français ?