— Il était gentil, Bingo ?
Elle fait « yes »[14] de la tête.
— Il était fou de vous, n’est-ce pas ?
Une sorte de projet de sourire passe dans son regard « d’ailleurs ».
Y a remue-ménage dans la kitchenette américaine. Une assiette (voire un plat) est brisée. Glapissements de la grosse infirmière. Il n’est tout de même pas en train de la fourrer princesse, l’artiste ? Après sa séance avec l’autre gravosse de Venice, ce serait dur dur ! Mais en y regardant de plus près par l’ouverture du passe-plat, je crois que c’est la bonniche noiraude qu’il grimpe en danseuse, le Valeureux, l’inextinguible ! Alors la garde-malade ronchonne comme quoi c’est pas des façons et qu’elle va appeler la police ! Qu’est-ce que c’est que ce trio d’étrangers qui pénètrent en force, houspillant une malade, tirant la servante avec une bite antédiluvienne ? Pas de ceci, Betty ! elle obstine !
— Va calmer le jeu ! enjoins-je à Mathias. Manquerait plus qu’on se farcisse les draupers de « L’Os-en-gelée » et qu’on soit enchtibés pour viol !
Il vaque prompto, ce Précieux. Toujours à la tâche, plus rarement à l’honneur.
Je me penche sur Norma Gain, lui saisis la main pour la réchauffer dans les miennes. Il faut l’apprivoiser, bien qu’elle soit « conditionnée » à mort. La seule entrave à cet interrogatoire bizarre, c’est son esprit dérangé, et même plus que dérangé : saccagé.
— Il vous disait tout, n’est-ce pas, quand vous étiez au lit ? C’était le genre d’homme qui a besoin de faire, à la femme qui le comble, l’offrande de ses secrets.
Mutisme ! Phrase sans doute trop élaborée pour un cerveau qui fait du delta-plane.
Je continue.
— Il vous a parlé du Président Kennedy ?
Ce nom la laisse songeuse.
— Le Président Kennedy qui est mort assassiné à Dallas, vous vous rappelez ? insisté-je.
Elle a une étrange lueur dans la prunelle. Elle articule faiblement :
— John ?
— Oui, c’est cela : John Kennedy. Della Branla vous a raconté ce qui se préparait contre lui ?
Elle répète :
— Contre lui ?
— Vous savez bien qu’on l’a tué à coups de fusil ?
Incompréhension de sa part. Nette, sans fioritures. Norma ne pige pas, c’est clair. A croire qu’elle a occulté le meurtre de Dallas. Elle se souvient du Président, non de sa fin tragique.
Je n’en tirerai rien, c’est couru. Avec une gamberge qui roule sur la jante depuis trente balais, ça n’a rien d’étonnant.
Je lâche sa main. Soupir de détresse de l’illustre Sana. On est venu foutre la merde pour la peau ! Je décide d’ordonner à mes troupes le repli général et je m’avance vers la cuistance pour ce faire. Mais qu’y découvré-je ? Tu donnes ta langue au chat ? Comment dis-tu ? Y a pas de chat ? Bon, ben garde-la ! M’agine-toi que Béru s’est emparé du fignard de la bonne en civil. Voilà qu’il vire sodomite, ce gros Gomorrhe ! Il ne lui suffit plus de se coltiner un braque qui ferait éclater la craquette d’une génisse, faut qu’il le carre dans des petites voies à sens unique, le sale dégueulasse ! Il déprave vilain, je te le dis.
Mais la surprise ne vient pas que de ses performances. Y a aussi Mathias qui me pose des problos. L’obèse a jeté sur lui son énorme dévolu et lui pelote les bas morcifs à travers le bénoche. Le Rouquemoute en est coi, de stupeur, de timidité ou de plaisir inavouable ? La bonniche, naturellement, part dans la complainte des pots cassés. C’est dantesque ! Tout cela dans une cuisine de pitchpin de deux mètres sur trois avec quatre protagonistes dont une baleine blanche.
Ulcéré, je reviens à la « chancetiquée du bulbe ». La contemple avec reproche. Je lui en veux d’être inapte aux confidences. J’ai honte. Si elle est inapte, la pauvre, moi je suis inepte !
Et voilà que, tu sais quoi ? Norma Gain m’adresse la parole.
Si je te répète ce qu’elle me bonnit, tu vas en avoir des fourmis rouges dans les testicules, Ursule.
Elle me fait comme ça, bien doucement :
— Il est mort, John ?
Tu juges ? Elle se rappelle Kennedy, mais ignore son trépas !
Et brusquementalement, la lumière m’inonde : elle a été révolvérisée avant qu’on ne tue le Président. Se trouvant dans le coma au moment de Dallas, et y flottant toujours plus ou moins, elle n’a rien su de l’événement !
Dedieu ! comme s’exclame à tout bout de champ le maréchal-ferrant où je fais changer les pneus de ma bagnole ; Dedieu de Dieu ! Ça modifie le tracé de notre entretien !
Pour lors, j’amène une chaise près de son fauteuil et éteins la téloche qui me fait passablement tarter avec ces blondes platinées qui n’en finissent pas de chialer ou de traiter de salauds des mecs à gueules de hockeyeurs.
— Mais oui, ma chère grande vedette, Johnny est mort.
— Comment ?
Et tu vas voir la feinte à Julot ! Un nectar (de forêt).
— Comme l’avait prévu votre cher Della Branla, Miss Gain, lui réponds-je.
Je sonde son visage détruit. Voudrais aspirer avec une paille ce qui se passe peut-être dans sa tronche trouée malgré les mauvaises apparences.
C’est l’inexpression intégrale. Elle semble avoir interrompu toute forme de réflexion.
— Vous vous rappelez de Thomas Garden, naturellement ?
Toujours ce décalage qui donne l’impression d’une boule chromée lancée sur le pan incliné d’un billard électrique et qui dévale la pente en ratant ses objectifs possibles le plus souvent.
Répondra ? Répondra pas ? Pigé ? Non pigé ? Ma question produit des sortes d’ondes excentriques.
Puis, ce mot, pareil à une bulle éclatant à la surface d’un marais :
— Merveilleux !
— Thomas est merveilleux ? insisté-je, prenant soin d’utiliser le présent puisqu’elle est reportée trente ans en arrière.
Sourire béat.
— Oui.
Il devait la calcer comme un chef, le Doc !
— Il fait bien l’amour ?
— Merveilleux !
Qu’est-ce que je te disais ? Elle garde au toubib marron la reconnaissance de la chatte.
— Quand l’avez-vous vu pour la dernière fois ? risqué-je.
— Hier, je crois, ou avant-hier…
— Au pénitencier de Kalamity Beach ?
Elle rêvasse un peu, puis assentime.
— Vous lui avez parlé de l’affaire Kennedy ?
Elle se tâte la gamberge, et soudain, comme si une illumination s’opérait dans sa comprenette, elle a un sursaut :
— Dans le gâteau ! dit-elle.
— Quel gâteau, Norma ?
— Dans le gâteau.
— Vous lui avez fait parvenir un gâteau au pénitencier ?
— Dans le gâteau !
Et puis la voilà qui se met à piquer une crise de nerfs fracassante, la mère ! Au point de choir de son fauteuil et de se tordre sur le sol. Elle a les yeux révulsés et écume. Ses doigts se crispent. Elle émet des cris sauvages. La grosse garde-malade lâche le pinceau de Xavier pour radiner tel un muid pourvu de jambes. En voyant sa patiente au sol, elle se fâche :
— Qu’est-ce que vous lui avez dit, misérable ?
Elle hèle la bonniche pour de l’aide. Sans réplique. La môme se pointe avec toujours le paf à Béru dans la chambre à gaz ! Ils ont une drôle de démarche chaloupée, les deux !
L’infirmière a saisi Norma par les épaules. La bonne veut se pencher un peu plus (elle est déjà à l’équerre, compte tenu de son occupation de l’instant) afin de prendre les jambes, mais le terrible mandrin qui lui compose une armature interne ne cède pas à ce projet. C’est moi qui la supplée bien que la garde me récuse comme un avocat d’assises récuse un juré qui a une sale gueule.
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