Она чувствует… голод.
— Ш-ш-ш. — Я наклоняюсь вперед, чтобы успокоить свою лошадь, Кэбота, который фыркает и взволнованно вскидывает свою огромную голову. Он ненавидит приезжать сюда. А я ненавижу приводить его. Если бы не Филиппа, я бы никогда больше не ступила на землю среди мертвых. — Мы почти пришли.
На задворках кладбища из земли, словно пальцы, поднимаются жуткие ряды надгробий. Они цепляются за копыта моей лошади, за колеса моей тележки, когда я спрыгиваю с седла и иду рядом с Кэботом, кладя на каждое из них букет роз. По одной могиле и по одному букету на каждого, кто пал в битве при Цезарине. По приказу Отца Ашиля мы каждую неделю приносим свежие цветы. Он говорит, что это для того, чтобы почтить их память, но я не могу отделаться от ощущения, что на самом деле мы хотим их умиротворить.
Конечно, это глупое представление. Как и Филиппа, этих людей здесь больше нет, и все же…
По позвоночнику снова пробегает холодок.
Как будто за мной наблюдают.
— Mariée…
Это слово, произнесенное так тихо, что мне показалось, будто оно прозвучало, уносится ветром, и я замираю на месте, дико мотая головой от тошнотворного чувства дежавю. Пожалуйста, Боже, нет. Только не снова.
Я уже слышала это слово.
Вздрогнув, я ускоряю шаг и не обращаю внимания на внезапное давление в висках. Потому что мне это привиделось — конечно, привиделось, — и именно поэтому я избегаю кладбищ. Эти голоса в моей голове не настоящие. Они никогда не были настоящими, и мой разум снова играет со мной, как в гробу Филиппы. Тогда голоса тоже были ненастоящими.
Они и сейчас не настоящие.
Я повторяю слова, пока почти не верю в них, и пересчитываю каждый букет, пока почти не забываю.
Когда я наконец добираюсь до могилы Пиппы, я приседаю рядом с ней и прижимаюсь щекой к искусному камню. Он кажется таким же холодным, как и все остальные. И так же сыро. Мох уже успел проползти по его дугообразным краям, скрывая простые слова: Филиппа Аллуэтта Трамбле, любимая дочь и сестра. Я счищаю мох, чтобы проследить буквы ее имени снова и снова — потому что она была гораздо больше, чем просто любимая, и теперь мы говорим о ней в прошедшем времени. Теперь она преследует меня в кошмарах.
— Я скучаю по тебе, Пиппа, — шепчу я, закрывая глаза и дрожа. И я хочу сказать это всерьез. Я хочу этого отчаянно.
Я хочу спросить ее, что делать — о Жан-Люке, о Фредерике, о романтике, о браке и об ужасном разочаровании. Я хочу спросить ее о ее мечтах. Любила ли она мальчика, которого посещала по ночам? Любил ли он ее? Представляли ли они себе совместную жизнь вдвоем — незаконную, захватывающую — до того, как Моргана забрала ее?
Передумала ли она когда-нибудь?
Она так и не сказала мне, а потом ушла, оставив меня с наполовину нарисованной своей фотографией. Оставив мне половину ее улыбки, половину ее секретов. Половина ее лица.
Я осторожно кладу розы к ее ногам и с нарочитым спокойствием отворачиваюсь. Я не буду бежать. Я не буду кричать. Моя сестра все еще моя сестра, независимо от того, как Моргана осквернила ее, как Моргана осквернила меня. Я глубоко дышу, поглаживая лицо Кэбота, и киваю сама себе: вернусь в Башню Шассеров и продолжу составлять алфавит библиотеки Совета. Сегодня вечером я отведаю посредственный ужин с Жан-Люком и нашими собратьями и буду наслаждаться мясным пирогом и вареной картошкой, голубой шерстью и тяжелой Балисардой.
— Я смогу это вынести, — говорю я Кэботу, целуя его в нос. — Я могу это сделать.
Я не буду притворяться.
И тут Кэбот резко вскакивает с воплем, запрокидывает голову и чуть не ломает мне нос.
— Кэбот! — Я откидываюсь назад, ошеломленная, но он отпрыгивает, прежде чем я успеваю его успокоить, прежде чем я успеваю сделать хоть что-то, кроме как упереться в надгробие моей сестры. — Что ты…? Вернись! Кэбот! Кэбот, вернись! — Не обращая на меня внимания, он лишь набирает скорость и с необъяснимым ужасом мчится за поворот, скрываясь из виду. Повозка рикошетит от булыжников позади него. Багровые розы разлетаются во все стороны. Они усеивают кладбище, как капли крови, за исключением…
Кроме…
Я в ужасе прижимаюсь к надгробию Филиппы.
Кроме того, что они увядают до черноты там, где касаются земли.
С трудом сглотнув — сердце болезненно колотится в ушах, — я смотрю себе под ноги: розы Филиппы тоже искривляются и кровоточат, их яркие лепестки превращаются в пепел. Гниль заполняет все мои чувства. Это все не по-настоящему. Я повторяю эти неистовые слова, даже пошатываясь, когда мое зрение начинает сужаться, а горло сжиматься. Это не реально. Ты спишь. Это просто кошмар. Это просто…