Осматривая верхотуру, наконец заметил эту гадину, сидящую на одной из веток и держащую в лапах шишку. Вот тварь! Напугала до мокрых штанишек! С трудом разжал пальцы на рукоятке дробовика — оказывается мышцы почти параличем прихватило. Как только курок случайно не нажал? И лоб оказывается испариной покрылся. И всё из-за гадской белки. Но ничто не вечно. Полежав с пол минуты на спине, вроде расслабился и вытерев рукавом куртки лоб, осторожно заполз поглубже под куст. Если эта сволочная белка надумает снова полущить шишку, то хоть не на меня.
Скашиваю глаза на устроившегося в паре метров от меня снайпера. Да, железные нервы у мужика. Не, ему по профессии положено, я всё понимаю. У меня до сих пор колени потряхивает. А этот лежит, нацепив активные наушники, да в бинокль поглядывает. И так уже больше часа. Короткая вспышка страха ушла и как обычно отдалась лютым желанием закурить. Но нельзя так и растак. Мы же незаметно лежим! Как будто кто-то за сотню метров увидит огонек сигареты или учует запах. Но с Мартом спорить себе дороже. Он сигарету об меня тушить будет, если попробую закурить. От грустных мыслей отвлек шелест рации в гарнитуре, нацепленной на ухо:
— Март — Яну.
Оглядывающий далекие строения в бинокль сосед коснулся рукой клавиши где-то на шее и ответил:
— Ян — Марту. Чисто.
— И у нас чисто. Мы в будке охраны у ангара. Давай Мишаню сюда. Только аккуратно. Сам прикрываешь. В случае чего будем отходить в сторону ЛЭП.
— Принято.
"Как же меня бесят порядки вояк иногда! У меня у самого есть рация. Можно вызвать меня и сказать: «Мишаня, дорогой, давай беги сюда, мы прикрываем», что я буду спорить что-ли? Но нет, надо вызвать снайпера, а он уже мне передаст. Потому что я типа его второй номер, или как-то так." Я уже было начал подниматься, чтобы дойти до виднеющихся впереди ангаров, но был остановлен жестом, всё так же оглядывающего в бинокль окрестности Марта. "Ну конечно, сейчас он из себя тоже будет строить начальника. Осмотрится вокруг, подумает, и будто мог бы оспорить приказ Яна, разрешит мне двигаться." Наконец осмотр кромки далекого леса был окончен и Март высказался:
— Так, давай аккуратно ползком до вот того распадка. Там сможешь подняться на ноги и пригнувшись добежать до синей будки. В ней наши. Да, ползи как учили, а то в твою торчащую над травой тощую задницу может прилететь что-нибудь металлическое. Двигай.
"Перестраховщик блин! Мы уже час с лишним тут лежим, осматриваемся. И сейчас, я должен ползти по колючей траве, хотя за пару минут бы дошагал до цели.". Тем не менее, спорить я не стал. Закинул дробовик за спину и пополз вперед. Потому что Мишаня, это как-бы я. Как-бы, потому что по паспорту я Пётр Викторович Самохин. Вот только людям, с которыми я вынужден последнее время общаться, на это по большей части наплевать. Они военные. И этим всё сказано. У них вместо имен позывные. Короткие и уникальные слова, которыми они называют друг-друга. Так и не разобрался как они их получают, но вроде бы не просто с потолка. Ну а гражданские, конечно получают от них клички. Прямо как собаки. И если пробуешь игнорировать кличку, можешь получить по ребрам. Если пробуешь спорить — по рёбрам. Если настаиваешь… — ну вы поняли. Так что пока я ползу до распадка, стараясь не выпячивать свою задницу над совсем невысокой травой, я расскажу вам как стал Мишаней.
Началось всё с того, что привычная жизнь полетела в ад… Хотя нет. Началось всё еще чуточку раньше раньше. Когда локомотив под названием Корос уже уверенно нес нас в преисподнюю, но большинство еще были не в курсе.
Шёл один из дней майских праздников, которые мы с женой решили провести на даче у моего старинного приятеля, Дмитрия. Потрескивали дрова в мангале, готовясь рассыпаться багровыми угольками, по навесу едва слышно постукивал моросящий дождик. Из окна коттеджа доносились голоса о чем-то весело болтающих женщин. Они там мудрят что-то своё овощное-витаминное, к мясу, которое жарим мы, мужчины. Которых собралось на террасе аж шестеро. Ну а поскольку мангальщик всего один, а остальные за компанию, вот и развлекаемся болтовнёй. Из укрепленного на стене дома телика еле слышно шепчет что-то диктор одного из новостных каналов. В руке бокал с пенным нефильтрованным, впереди еще две недели отпуска — что может быть прекраснее?
— Слушай, Олег, парни говорят ты теперь на «Фарма-Корп» работаешь? — отвлёк моё внимание голос Василия, нашей восходящей звезды журналистики. Сейчас он пристал к Олегу — владельцу сети автосервисов в Коросе. — А правда что они своих партнёров подставляют под гигантские штрафы по договорам и разоряют?