— Donnez à madame de quoi écrire, elle va signer des aveux ! dis-je au déclameur de stances.
Comment il empresse, Wilfrid ! Une tornade blanche, tu assisterais ! Monsieur Propre en accéléré !
Mais pendant que nous restons seuls, Isabelle déclare :
— Je ne signerai rien.
— Alors vous ne verrez pas le jour se lever ! déclaré-je catégoriquement.
A nouveau, le pétard sur la pommette.
— D’ailleurs je me demande si ce ne serait pas la meilleure solution.
— Qui êtes-vous ?
— Quelqu’un qui remet les pendules à l’heure et qui ne chipote pas sur les moyens !
Et v’là pépère de Broutemiche qui se la radine avec un bloc correspondance vélin supérieur, et une pointe Crouille.
— Tiens, abomination ! Honte de ma vie ! Radasse infecte !
Il lui cloque son petit matériel pour « Confessions d’une pute du Siècle » sur le pubis, par-dessus drap et couvrante.
— Inutile, dis-je, votre morue préfère mourir que de signer. Reculez-vous si vous ne voulez pas voir ça !
— Pas voir ça ! Mais je donnerais tout ce qui me reste à vivre pour assister à un tel régal. Je donnerais nos décorations de famille au P.C., mon nom à un nègre, mes yeux à la science et mon âme au diable !
— Navré de vous décevoir, mais je vais lui mettre son oreiller sur la figure et tirer à travers ; c’est ma méthode. De cette manière, le travail est plus propre. Sinon, avec un calibre pareil on en prend partout, c’est dégueulasse.
Je commence à lui arracher son oreiller, alors elle beugle !
— Je signe ! Je siiiiigne !
Je fais mine d’hésiter, puis de me raviser.
— Très bien, alors écrivez : « Je soussignée, Isabelle de Broutemiche, née Martinet…
Wilfrid intervient :
— Ne pourrait-elle écrire simplement : « Je soussignée Isabelle Martinet ? » Je ne puis tolérer mon nom dans une pareille infamie.
— Si vous voulez…
— Je préfère.
— Soit. Alors : « Je soussignée, Isabelle Martinet, déclare avoir voulu exploiter la disparition de Mlle Alice Lambert pour extorquer à son père, qui est mon amant, une somme de cinq cents millions de francs. »
Elle écrit en tremblant, car elle se demande très fort si, une fois cette confession rédigée, je ne la plomberai pas tout de même.
— Datez et signez !
Elle n’a pas plus tôt achevé que son vieux se jette sur le bloc, arrache le feuillet manuscrit et me le tend.
— J’espère que ça ne fait que commencer, hein ? murmure-t-il. Ça va être les galères à vie, non ? Elle va peler des pommes de terre jusqu’à son dernier souffle. Se casser les ongles dans des ateliers de prison. Mais vous êtes bien sûr qu’elle ne mérite pas une balle dans l’œil ? Juste dans un œil, pour me faire plaisir ? Je la voudrais tellement morte et borgne !
Un coup de sonnette stoppe sa supplique. Béru qui revient de la gare avec l’autre valise métallique.
— L’artiche s’y trouve ? questionné-je.
— Paré, mec. Les cinq cents pions y sont, j’ai compté dans le taxi en revenant.
— Alors, en route !
— Qu’est-ce qu’on fait de cette chérie ?
— On la tient à l’œil.
— Vous permettez, fait le Mammouth en s’avançant vers la tête du plumard.
Il saisit le haut du drap et le rabat complètement.
— Eclaire-moi un brin, just’ pour dire.
Le voilà qui retrousse la chemise d’Isabelle terrorisée et qui gémit de trouille, croyant son trépas arrivé.
Le Valeureux contemple et déclare :
— C’pourtant vrai, ce que cause son époux : médème a des culottes d’cheval. C’est l’genre de cul, v’voyez, bon, j’dis pas que j’ferais la fine bite, mais j’aurais moins d’bonheur qu’avec un bon gros fessier bien rebondissant façon Berthaga.
Nous caltons en emportant les deux valoches.
Alors, les choses continuent de la manière suivante : On regagne notre tire, on place les valoches à l’arrière. Je m’installe au volant. Je lance le moulin. J’allume les phares. Je mets le clignotant pour déboîter, bien que la rue soit vide, mais nous vivons dans une société où, si t’es pas automatisé t’es mort. Me voilà dans la rue. Je vais pour lancer le bidule, qu’à cet instant, une chose claire tombe du ciel et s’écrase dix mètres devant le museau de la guinde. Je freine pile. Malgré le bruit du moteur, j’ai perçu le baoum ! de l’écrasement.
Belle Isabelle gît sur le pavé parisien, morte. Défenestrée !
Je sors de ma tire pour l’examiner, elle a la nuque à 45 degrés. Et c’est pas beau. Ce que je lui promettais, par taquinerie, en lui grattouillant la pommette avec mon feu s’est opéré.
J’élance dans l’immeuble. Coup de sonnette chez les Broutemiche. J’attends.
L’huis s’entrouvre.
— Qu’est-ce que c’est ? demande la voix ensommeillée de l’ami Wilfrid.
— Ouvrez, c’est moi !
Il ouvre.
— Vous avez oublié quelque chose ? demande-t-il, bonasse.
Les bras, les burnes, les yeux m’en tombent.
— Vous venez de balancer votre rombière par la fenêtre ! explosé-je.
— Moi ! J’étais couché !
On se regarde. Je lis dans ses lotos enfoncés qu’il a renoncé au Sida pour user d’un moyen plus expéditif.
Il soupire :
— C’est cette confession qui l’aura déterminée à en finir, si vous voulez mon avis. Elle a compris que, désormais, sa vie était foutue. Que voulez-vous qu’elle fasse pour continuer avec un papier aussi accablant ? Dont j’ai un double, ayant eu l’idée de placer un carbone à l’intérieur du bloc.
Le vieux brigand !
Tu parles d’un chou, Pépère. Après la séance à laquelle nous nous sommes livrés, Béru et moi, on ne peut guère le traiter d’assassin ; ça plongerait dans les méchantes confusions, les doutes abjects et les médias se goinfreraient de sous-entendus pernicieux.
— Faut appeler Police-Secours ? me demande de Broutemiche avec calme.
— Je crois que c’est le mieux, admets-je.
LE JARDIN D’ALLAH
Alice fit quelques pas et s’assit sur un banc. L’air capiteux du matin la chavirait. Elle venait de passer plusieurs jours confinée dans sa chambre et il lui semblait qu’elle relevait de maladie. Elle se mit à regarder le jardin, émue par tant d’harmonie, de grâce et de parfums. Des orangers, des citronniers, des lauriers-roses à profusion, des plates-bandes de rosiers allant du blanc au rouge en passant par toute la gamme des roses, des amphores d’où coulaient des flots de fleurs rampantes, des pelouses aux étranges arabesques, le sable ocré des allées, tous ces éléments composaient une œuvre d’art. Des colombes blanches, familières, voletaient dans cet éden, se perchant sur les branches basses des arbustes, ou s’ébattant au sol en des joutes amoureuses. Une odeur de jasmin dominait celle des roses. Une tour carrée, blanche et crénelée, se dressait au-dessus d’un moutonnement de toits. La voix d’un muezzin appelait à l’une des cinq prières journalières. Elle était répercutée par un haut-parleur qui la déformait en lui infligeant des nasillements métalliques ; néanmoins, elle ajoutait à l’enchantement de l’instant. Alice continuait d’être en état de totale félicité. Par instants, elle se demandait si on ne la droguait pas à son insu tant elle se sentait radieuse de corps et d’esprit ; mais cette perspective ne l’émouvait pas outre mesure tant elle appréciait cette espèce de magistrale paix, ce bonheur stupéfiant comme elle n’en avait jamais connu jusqu’à lors.