Антон Линч
Алиса
Ах, Алиса – лучик света в моих бесконечных буднях. Ни минуты не проходит без мыслей о тебе – только о тебе одной. Невольно закрываю глаза, чтобы снова и снова создавать чудный образ в своей голове, наделяя его жизнью в плавных движениях танца твоей изящной, утонченной фигуры. Легкий взмах кисти, изящно уведенная ножка, разворот – всем телом ощущаю легкое дуновение ветерка, обдающего меня всего с ног до головы. Разве могу я быть еще более ближе к тебе, чем сейчас. Безусловно. На шаг, на два, на сотню шагов. Даже на тысячу. Я готов преодолевать их все один за другим снова и снова, наперекор всему, потому как это единственное препятствие, что стоит между нами. Твой образ всегда стоит перед моими глазами, всякий раз пробуждая во мне дикую звериную природу, наполняя мое тело жгучей страстью. Ах, но почему ты так хороша, и почему я так слаб пред твоей красотой.
Маленький экран смартфона, но его вполне достаточно для того, чтобы мой разум насытился новыми образами, упиваясь ими с твоей странички в социальной сети. Легкое касание пальцем гладкой поверхности и картинка меняется на новую. Они все хороши, они все бесподобны. Взять хотя бы вот этот профиль: изящная линия груди, описывая окружность тут же бросается в силуэт слегка впалого и подтянутого животика (ну разве не чудо!), а после осторожно и не спеша скользит она по ровной линии бедра, углубляясь все ниже и ниже. И эта загадочная улыбка. Что таит она в себе? Что скрыто под этим осторожным и чуточку строгим узором слегка сомкнувшихся губ? Снова и снова я задаюсь этим вопросом, и каждый раз сторонюсь ответа. Твои огнено рыжие волосы словно языки пламени податливые ветру. Ты вся как огонь, ладони к которому нужно подносить постепенно, осторожно, иначе не остается ничего после твоих жарких объятий. Ничего, кроме кучки грязного пепла.
И этот статус на твоей странице: "Все будет, но не сразу…" – как же хорошо, что я умею читать между строк. Ты как хороший роман, в который хочется погружаться снова и снова. Ты мой роман с продолжением, который должен длиться вечно.
Я любуюсь твоим фото – ты просто великолепна. Я наблюдаю тебя напротив, и это волнует меня еще более. Мы сидим в каком-то десятке метров друг от друга, и ты – живая, настоящая, – усердно выводишь символы на белоснежном листе бумаги, абсолютно не замечая ничего вокруг, с головой погруженная в работу. Духота, царящая в офисе, в своей раздражительности может сравнится разве что с шумом почти что монотонных шушуканий, что пронизывают этот гипсокартонный параллелепипед до самых углов. Но ты сейчас не в нем. Ты где-то глубоко в своем собственном мире. Я наблюдаю за тем, как выпрыгнувший из твоей блузки маленький золотой кулон на тоненькой цепочке осторожно колышется в так движений твоего тела, и тоже нахожусь где-то вдалеке от всего, что происходит вокруг. Я думаю об этой крохотной вещичке на твоей шее, о ней и о том месте, где ей положено быть.
Ах, Алиса… Я просто не в силах обуздать тот ураган, который разыгрывается всякий раз, когда в моих мыслях я устремляюсь к тебе. Нет, мне нужно перевести дух, мне нужно подумать о чем-то другом. Автомобили – скучно, спорт – грубо, искусство – сложно. И все-таки нужно что-то выбрать.
Пусть будут автомобили – скорость, мощь, блики солнца на глянцевом капоте, позирующая девица в коротких шортиках и легком топе умело орудующая влажной губкой…
Нет, так не пойдет. Дальше…
Спорт. Под завязку забитые трибуны выкрикивающими в такт игры взволнованными зрителями, группа поддержки в развивающихся коротких юбках и с шелестящими помпонами в руках…
Да нет же – снова не то…
На искусство больше нет сил. Живопись и скульптура, литература и кино, музыка… Должен признаться, что сейчас я просто не готов впутывать себя во все это – все мысли, прокручиваясь снова и снова, в итоге возвращаются к своему началу.
Ах, Алиса, должно быть я просто безнадежно болен и теперь я точно уверен в том, что моя одержимость вызвана только тобой. Да и как может быть иначе. Ритм моего сердца послужит тому неопровержим доказательством, лишь стоит мне еще раз взглянуть на твое фото.
В который раз мои пальцы в привычных жестах проделывают уже давно хорошо заученный маршрут в попытках отыскать твою страничку во всем этом множестве виртуальных жизней, ритмично отбивая чуть слышную азбуку Морзе по поверхности экрана. Всего лишь несколько секунд и – вуаля – твой образ снова у меня перед глазами. Но, по-моему, здесь что-то не так… Или же это мне только кажется…
Да нет, все верно. Ты сменила статус: "Счастлива, потому что любима." Слова простые, но почему-то от них становится только тревожно… Да нет же – просто не привычно.