— Я не знаю, что тебе сказать на этот счёт… — покачала Лена головой.
— И всё же, как это произошло? — спросила я, немного успокоившись.
— Говорят, он пьяный сел за руль и не справился с управлением, — ответила она.
— Как пьяный? Он ведь очень редко употреблял алкоголь — и то по чуть-чуть… — запутала меня подруга.
— Это было раньше. А с тех пор, как Глеб уволился из компании Майера, он стал часто выпивать.
"Неужели ему так трудно дался разрыв с Линдой?.." — размышляла я.
— Поверить не могу… — опустила я глаза.
— Но это ещё не всё, — вернула меня Лена из моих размышлений. — За несколько дней до трагедии Глеб позвонил мне и попросил о встрече. Мы встретились в каком-то кафе и пробыли там не больше десяти минут. Это был обычный разговор старых, добрых знакомых ни о чём. Я заметила тогда, что он выглядит неважно: впалые щёки, мешки под глазами, небритый, несвежая одежда, перегар — он был совсем не похож на того Глеба, которого мы знали — всегда чистого, выглаженного, аккуратного… И вдруг, перед тем как уйти, он даёт мне письмо и просит передать его тебе, ничего при этом не объясняя. Я, конечно же, обещала, что выполню его просьбу, и мы распрощались.
Лена достала из сумки белый запечатанный конверт и протянула его мне.
— Честно говоря, я не собиралась отдавать его тебе, по крайней мере, до свадьбы. Но после того, что случилось, меня стала мучить совесть из-за того, что это письмо до сих пор у меня. Я решила, что не имею права продолжать скрывать его от тебя. А вдруг в этом письме Глеб просит у тебя прощения за всё?..
Я молча взяла конверт и положила его в сумку. Меня переполняли смешанные чувства. Новость о смерти Глеба очень сильно меня потрясла. А это письмо, появившееся так неожиданно, окончательно выбило из колеи. В этот момент объявили регистрацию на мой рейс.
Я поблагодарила Лену, обняла её на прощание и прошла на регистрацию. Мой самолёт поднимался высоко в небо, а я держала в руках письмо Глеба:
Здравствуй дорогая Виктория!
Я не знаю, правильно ли я поступаю, что пишу тебе эти строки, но молчать я тоже больше не могу. Цель этого письма — не причинить тебе боль (этого мне бы хотелось меньше всего), не повлиять на ход твоей жизни и тем более, не вызвать к себе жалость.
Я хочу поведать тебе правду и тем самым очистить своё имя перед тобой. Я просто не хочу, чтобы ты до конца своих дней считала меня последним подонком…
А правда, милая Викуля, заключается в том, что я тебя никогда не предавал, и никакой измены с моей стороны никогда не было. Не было, потому что просто быть не могло: я очень сильно тебя любил и люблю до сих пор, хотя это уже не имеет никакого значения…"
Резкая боль в сердце вынудила меня оторваться от письма — я на мгновение закрыла глаза. Пожилая дама, сидящая рядом, спросила всё ли со мной в порядке, я ответила ей, что всё хорошо и принялась читать дальше. Листок дрожал в моих руках.
Ты спросишь: "Но как же так? Я ведь всё видела!" А я тебе отвечу: "Не всегда можно доверять даже собственным глазам… Порой куда важнее прислушаться к сердцу". Однако в тот момент твоё сердце молчало, оно не шепнуло тебе, где ложь, а где правда, значит, всё произошло именно так, как должно было произойти. Дальнейшие события подтвердили это: теперь ты счастлива с другим человеком, и твоё счастье настолько очевидно и велико, что я просто не осмеливался признаться тебе во всём раньше.
Но этот груз становился всё тяжелее и тяжелее и, в конце концов, я не выдержал… Мне просто необходимо открыть тебе свою душу. Прости меня за это… Возможно, я поступаю, как эгоист. Бог мне судья! Но ты ни в коем случае не должна винить себя за что-то! В том, что мы расстались, виноват только я: самая большая моя вина в том, что я не сумел завоевать твоё сердце. Несмотря на всё это, я очень хочу, чтобы ты была счастлива: пусть даже не со мной, но по-настоящему счастлива — это для меня самое главное!
Ещё раз прости меня за всё и прощай.
С любовью, Глеб.
Я вытерла глаза, сложила мокрое от моих слез письмо и откинулась на спинку кресла. "Что всё это значит? — спрашивала я себя снова и снова. — О чем он пишет? Как это –
измены не было?.." Вопросы, домыслы, предположения разрывали мой мозг на части. Я сжимала в руках
этот небольшой лист бумаги, исписанный мелким неровным почерком, и с отчаяньем смотрела в иллюминатор.
"Неужели к этому имеет отношение Алексей? — вдруг пришла мне в голову мысль. — Ведь именно он привёл меня в тот злосчастный отель!.. Господи! Только не это! Я отказываюсь верить в такое!"