— Compassion. Il était évident qu’elle avait du chagrin, un gros chagrin.
— En somme, fais-je à mes deux collègues, c’est le meilleur des déguisements. Mme Guéridon vient de nous le dire : elle incitait à la pitié, on ne peut avoir d’arrière-pensées vis-à-vis d’une femme en larmes. Ils opinent.
— Si la Braker s’est fait conduire à l’aéroport en taxi, il va falloir retrouver le chauffeur.
— J’ai déjà mis trois hommes dessus. Incollable, Honnissoit.
Je remercie Mme Guéridon pour son témoignage et l’escorte à la porte.
— La pétasse de l’hostellerie nous aura fabriqués dans les grandes largeurs, soupire le commissaire. Le Brésil ! Salut les copains !
— Des nouvelles de l’autopsie du professeur Raspek ?
— Elle a confirmé le premier diagnostic : crise cardiaque.
— Tu penses qu’il serait l’inventeur du fusil et qu’on l’aurait utilisé contre lui ? fait Jérémie, rêvasseur.
— Un pressentiment, grand.
— Pourquoi le couple de tueurs a-t-il abandonné l’arme chez le colonel ?
Haussement d’épaules du très célèbre San-Antonio.
— Pour que nous la trouvions.
— Une découverte pareille, ça vaut du persil ! grommelle Honnissoit.
Je doctoralise :
— Ne nous laissons pas obnubiler par quelque chose qui, vraisemblablement trouvera son explication en cours d’enquête.
— Quelle enquête ? objecte le Noirpiot. Le dernier membre du trio, en l’occurrence la femme, se trouve au Brésil ! Après avoir eu chaud aux plumes au relais-château et perdu son compagnon d’aventures, ça m’étonnerait qu’elle revienne déambuler sur les Champs-Elysées.
— Quand cette salope a eu flingué le gentil Bourrelœil, elle est rentrée à Paris. Où a-t-on retrouvé la tire de la police ?
— On ne l’a pas encore retrouvée.
— Ce qui indiquerait qu’elle est remisée, dans un hangar, un box, voire un parking privé, déduis-je. On frappe à la porte d’Honnissoit et devine qui paraît ? Tu donnes ta langue ? T’as raison : ça vaut le coup puisqu’il s’agit de Marie-Laure Pontamousson. En la revoyant, je ressens une honte de l’avoir virée comme un butor après ces instants d’amour ineffables. Y a des moments, je te jure, où je suis sur la poulie folle : je fais des trucs sans queue ni tête, obéis à des impulsions incontrôlées.
— Tiens, revoilà ma jolie libellule ! m’exclamé-je. La petite photographe clandestine ! Comme cachottière, vous vous posez là !
Mais elle m’ignore, la péronnelle. N’est pas prête de me pardonner ma cruelle rebufferie.
Ostensiblement, elle me fait comprendre que c’est Honnissoit qui l’a héritée (du moins sur le plan policier). C’est à lui qu’elle a apporté ses photos, vers lui qu’elle vient aux renseignements.
— Puis-je vous parler en privé ? lui demande-t-elle. Gentil pour Jérémie et moi, non ?
Le commissaire en rougit de confusion.
— Vous pouvez parler devant monsieur le directeur, répond-il. Je n’ai rien à lui cacher.
— Je pourrais, mais je n’en ai pas envie, déclare-t-elle. Si vous préférez, je peux repasser ?
— Vous savez, nous n’avons rien de nouveau, fait-il en penaudant de plus rechef.
— Moi, si ! dit Marie-Laure, et de se diriger vers la porte.
— On vous laisse, tranché-je ; tu viens, Jéjé ?
Et voilà qu’on se retrouve dans les couloirs sonores de Pébroque House, le Black et moi.
— Elle a du caractère, ta délurée ! rigole mon pote.
— Trop, grommelé-je.
— Joli morcif, tu as eu tort de la jeter.
— Je déteste les filles envahissantes ; si Honnissoit ne se gaffe pas, dans deux jours c’est elle qui dirigera l’enquête.
— De la manière qu’elle opère, ça ne serait peut-être pas plus mal. À propos, elle méritait le détour, ta Chinoise ?
— Le voyage, Blanche-Neige ! Le voyage ! Figure-toi que cette fille surexperte n’avait jamais joui !
— Et toi tu lui as fais prendre un pied monumental ?
— Exact.
Il éclate de rire.
— Toutes les putes disent ça à tous les pigeons ! Et tous les pigeons les croient !
Je me recroqueville de partout : dans mes godasses, mon slip, ma tronche ! Pigeon ! Il a dit pigeon ! Rentrerais-je dans cette triste confrérie ?
Comprenant qu’il m’a blessé, le primate des savanes pose sa patte bicolore sur mon épaule.
— Ne fais pas cette gueule : avec les gonzesses, nous sommes tous des cons, Antoine. Tous des cons !
— Monsieur le directeu-eu-eur !
Les trois mots vibrent dans la cage d’escadrin. Penché par-dessus la rampe, j’avise la tête avenante du commissaire Honnissoit qui, elle, est levée.
— La gosse a trouvé l’endroit où s’est rendue Elsa Braker !
Avant de redescendre les marches de pierre, je file un coup de périscope au Dark. Ses énormes lèvres à la Armstrong laissent se gonfler une grosse bulle salivaire : il fait ça chaque fois qu’il est abasourdi, j’ai remarqué.
Elle continue de m’occulter avec une farouchité un peu ridicule, je trouve. Rien de plus puéril que de feindre d’ignorer une présence et de passer par l’intermédiaire d’un tiers pour communiquer. C’est son côté « encore petite fille », à cette indomptable amazone.
Honnissoit me tend une boulette de papier défroissée.
— Mlle Pontamousson a trouvé cela dans le cendrier de la BMW des malfaiteurs que vous avez empruntée pour regagner Paris ; pourtant nous l’avions fouillée.
— Elle était dans de la cendre de cigare, explique Marie-Laure.
Je lis : Parking Juvénal. Avenue Général André Sarda. Montrouge. Suit un numéro de billetterie et une date avec heure en violet bavé.
— Vous auriez pu me le remettre ! fais-je à « Miss Crâne-de-Pioche », furax.
Pour toute réponse, elle sourit à la suspension de bureau. M’étonnerait pas qu’elle se biche une mandale dans des délais assez rapprochés de ma rogne.
Honnissoit reprend :
— Mlle Pontamousson a eu l’idée de se rendre au parking et de montrer les photos de la femme Braker aux employés. L’un d’eux l’a reconnue. Il s’est même souvenu qu’elle était en peignoir de bain au petit matin. Elle lui a raconté qu’elle était rentrée pompette et avait abandonné sa bagnole sur le trottoir. Dégrisée, elle se hâtait de la soustraire à la probable fourrière en venant la remiser.
— Pas mal trouvé. Et alors ?
Honnissoit soupire :
— Mlle Pontamousson en a déduit que la donzelle demeurait très près du parking.
— C.Q.F.D.
— Comme décidément elle a le feu sacré, elle a entrepris une exploration du quartier, avec ses fameuses photos, visitant les commerçants, les gardiennes d’immeubles, les gérants de kiosques à journaux.
— Résultat ?
Cette fois je me plante devant la môme.
— Vous pouvez me répondre directement, je ferai semblant de ne pas entendre !
Ma boutade la désamorce enfin et elle rit ! Comme quoi, l’humour est le meilleur des sésames.
— Résultat : des studios meublés, fait-elle. Le couple en louait un depuis quelques jours.
— Voilà du très beau travail, jeune fille. Ça vous dirait d’entrer dans la police ?
— Sûrement pas !
— Pourquoi ?
— Trop « administratif », je m’y ennuierais.
— Dommage ! Venez me montrer ce fameux studio ; peut-être l’avez-vous déjà visité ?
— J’aurais bien voulu, mais le gérant ne l’entendait pas de cette oreille.