— Tu te venges de ma méchante humeur de ce matin !
Elle pouffe.
— L’art de retomber sur vos pattes ! Vous êtes convaincu que je mens pour vous punir ! Quel macho ! Vous prenez votre sexe pour un sceptre ! Le monarque de la baise !
— Je crois bien que je vais vous virer d’ici, la mère !
— Très bien : je me casse !
Elle m’adresse un salut désinvolte de la main. Ne peut sortir car Jérémie obstrue la sortie. Il est rayonnard, le fauve aux dents blanches de carnivore déprédateur.
— Content de vous aussi, hein ? l’apostrophe la petite rosse. Vous venez de découvrir que la Braker avait son billet pour Recife réservé depuis cinq jours. Et qu’elle devait voyager en compagnie de deux hommes qui sont morts l’un et l’autre : Hans Scheunburger et Antonin Pétsek. Je vous ai devancés sur ce tuyau, les as !
Elle disparaît dans un tourbillon, à croire qu’il s’agit d’un dessin animé !
CHAPITRE XIII
JUXTAPOSER : poser une chose à côté d’une autre chose.
Son regard ressemble à deux anus rapprochés, sa bouche à un sexe féminin placé de travers, son nez à un escargot de l’espèce « petit gris ». Il a la boule à zéro, mais s’en console en portant une casquette de marinier.
— Voici M. Chtank, déclare Honnissoit. Il est chauffeur de taxi et c’est lui qui a chargé Elsa Braker pour la conduire à l’aéroport hier après-midi. Il a bien voulu m’accompagner afin qu’on enregistre sa déposition, laquelle ne manquera pas de vous intéresser, monsieur le directeur.
En regardant Chtank, je pense que les fameux taxidrivers d’autrefois, ex-princes ou officiers de la Russie impériale pour la plupart, ont disparu des artères parisiennes pour laisser la place à des Asiatiques et à nos chers Nordafs.
— Il était stationné aux Gobelins quand cette dame en noir et en pleurs (les deux étant souvent complémentaires) s’est pointée en coltinant un gros sac de cuir bardé de sangles. Elle lui a demandé de la conduire à l’arrêt au porcs, mais en faisant un crochet par l’avenue George-V.
Et moi, d’entendre ça, me cause un phénomène de fripage de testicules dans la zone subtropicale, avec élancements dans les pines dorsales que je te dis que ça !
La Braker va prendre l’avion, dont elle SAIT que son coéquipier et amant (je présume) ne sera pas du voyage prévu. Ce qui revient à dire qu’elle est au courant de sa mort. Qui l’en a informée ? Secundo, pourquoi s’est-elle rendue avenue George-V avant de quitter l’Europe ?
— À quel numéro de l’avenue George-V ? demandé-je à l’homme au regard en doubles trouducs.
— Elle m’a dit : « En face de Marius et Jeanette, le célèbre restaurant de poissons. »
— Qu’a-t-elle fait une fois là-bas ?
— Elle est entrée dans un immeuble situé au niveau de la station de taxis.
— Elle y est restée longtemps ?
— Quelques minutes.
— Tenait-elle quelque chose à la main en descendant de votre voiture ? Un paquet, une lettre, je ne sais pas ?
— Rien d’autre que son sac à main. Je m’en souviens parce qu’elle est revenue sur ses pas pour le prendre sur la banquette arrière. Même que je lui ai demandé si elle craignait que je la vole. Et elle a haussé les épaules en disant : « Oui, j’avais peur que vous me dérobiez mes Tampax ! »
— Donc elle n’a été absente que peu de temps ?
— Je dirais cinq minutes maximum.
— Vous n’avez rien remarqué dans son attitude ?
— Non. Vous savez, je perds pas mon temps à dévisager les clients, ni les clientes, à moins qu’elles ne soient très jolies, et c’était pas le cas de la dame en question.
— Ensuite, ç’a été l’aéroport ?
— Exact.
— Rien de particulier à nous signaler ? Par exemple, quelqu’un l’attendait-il ?
— Personne. Elle a mis son gros sac sur un chariot qui se trouvait là par miracle et m’a payé, grassement d’ailleurs.
— Vraiment ?
— J’avais trois cent trente balles au compteur : elle m’a tendu un billet de cinq cents et m’a dit de tout garder. Elle a ajouté entre ses dents : « Je n’aurai jamais plus besoin de devises françaises. » J’ai senti qu’elle en avait gros sur la patate de la France. Elle a dû y subir un gros chagrin : dans mon bahut, elle n’a presque pas cessé de pleurer !
Une fois « philippine-trou-de-balle » parti, je remonte courageusement le courant de ma perplexité.
— Honnissoit, je vous conseille de retourner au Relais du Val Fleuri et de remettre votre enquête sur l’établi. J’ai dans l’idée que le couple maudit s’y trouvait pour y rencontrer quelqu’un et que c’est ce quelqu’un qui, plus tard, a informé Elsa Braker de la mort de son mec. Questionnez bien à fond, TOUT le personnel ainsi que les aubergistes, naturellement. Du boulot en profondeur. Passez prendre Pinaud chez Bérurier pour vous assister, il n’y a pas mieux que ce cher Fossile pour tirer les vers du nez des gens sans avoir l’air d’y toucher. Avec lui, ce ne sont pas des interrogatoires, mais des confessions.
— Je sais, sourit Honnissoit, sa réputation est proverbiale ; votre idée est excellente, monsieur le directeur.
Exit Honnissoit.
— Quant à nous, c’est l’Éternel Retour avenue George-V, non ? ricane le dattophage.
— Sénégalais ! m’écrie je en parodiant la voix de De Gaulle, vous m’avez compris !
— C’est l’histoire d’un ministre noir qui se présente à Paris, dans un ministère, afin de rencontrer son homologue français, commence Jérémie, assis à mon côté dans ma 600 SL gris perle métallisé, capote noire. L’huissier lui tend une fiche à remplir : nom du visiteur, etc. Le Noir regarde la fiche d’un air contrit. « Je ne sais pas écrire ! » avoue-t-il à l’huissier. « Qu’à cela ne tienne, Excellence. Comment vous appelez-vous ? » « Bambouli Bamboula. » « Tracez deux croix sur cette ligne. » Le ministre s’exécute et l’huissier se dirige vers le cabinet ministériel. « Attendez ! » s’écrie le Noir. Il récupère le carton et trace une troisième croix devant les deux premières. « Docteur Bambouli Bamboula », fait-il en se rengorgeant.
Jérémie se marre. Moi peu, et par politesse.
— Je la connaissais, m’excusé-je. Si je te l’avais racontée, tu me traiterais de raciste !
— Bien sûr ! admet mon pote.
Il se met à déclamer du Cyrano :
— « Je me les dis parfois avec assez de verve.
« Mais je ne permets pas qu’un autre me les serve. »
Moment de silence ; nous poireautons à un carrefour où un camionneur en pleine alcoolémie vient d’emplâtrer la tuture d’une dadame qu’il traite de « crevure tarée », de « peau de con », de « charognerie vivante », de « suceuse de crouilles », de « tas de cellulite », et de « morue daubée », qualificatifs désobligeants qui rendent la victime livide et menacée d’une ménopause accélérée.
— Tu sais, murmure M. Blanc, je suis content de retourner faire un tour chez le colonel.
— Pour quelle raison ?
— Je sens qu’en dehors des meurtres, il s’est joué là-bas un autre drame. Quelque chose s’y est produit qui a complètement chamboulé le programme des criminels. A preuve : ils devaient se rendre tous les trois au Brésil, donc la mort d’Antonin Pétsek n’était pas décidée. Mais il y a eu un élément imprévu chez le colon, qui a amené le couple à supprimer son complice.
Il dit vrai et je t’avoue que je roulais les mêmes suppositions dans ma boîte crânienne carrossée grand luxe par maman.
Ces gens sont arrivés à trois, lestés du fusil. Ils sont repartis deux, sans leur équipier et sans le fusil. Matière à réflexions, non ?