Сад Докса был в жутком запустении. В блёклом свете уличных фонарей я разглядел высохшие виноградные лозы, остатки цветов и гниющие кучи листвы. Не слишком гостеприимная обстановка.
Тут послышался свист. Вот чёрт! Это Крис подавал сигнал. Я шмыгнул за кусты и осторожно выглянул наружу. На мосту блеснул красный огонёк. Затем появился силуэт человека, который, судя по всему, выгуливал собаку.
Я выпрямился и скользнул к задней стене дома. Сердце так и колотилось. С этой стороны тоже все жалюзи на окнах были опущены. Я шагнул к двери, подёргал ручку. Закрыто. Зараза. Но вполне возможно, что у Докса была та же привычка, что и у моих бабушки и дедушки. Они всегда держали под цветочным горшком запасной ключ. Мало ли, передняя дверь случайно захлопнется, и они окажутся запертыми внутри.
Мне повезло – ключ нашёлся под одним из подоконников, примотанный к его нижней части скотчем. К замку он подходил. Прежде чем повернуть его, я ещё раз тщательно обдумал свой поступок. Правильно ли я поступаю? Крис считал, что Докс тут больше не живёт, и мне сложно было спорить с ним по этому поводу. Прежде всего потому, что я не думал, что глава биологов может настолько запустить свой дом.
Но если сейчас идти на попятную, то зачем я тогда вообще приходил? Поэтому я со скрипом повернул ключ в замке и медленно открыл дверь. Внутри было темно. Чтобы не бродить по дому вслепую, я достал смартфон и включил фонарик. В тесной прихожей пахло чем-то затхлым. Тут стояли и лежали разные садовые инструменты: газонокосилка, грабли, секаторы. Напротив я увидел желтовато-белую дверь без замка. Тихонько закрыл за собой заднюю дверь, подошёл ко входу в комнату и заглянул внутрь. Там тоже было темно. Собственно, чего я ещё ожидал?
В бледном свете фонарика кружились пылинки. Гостиная, на пороге которой я остановился, была обставлена в старинном стиле. Широкий кожаный диван, мягкое кресло с подголовником, изящный журнальный столик и изогнутый комод, на котором стояло несколько чёрно-белых фотографий в рамочках. В доме было тихо, и я решил зайти в комнату.
Неожиданно вспыхнул яркий свет, на миг ослепив меня. Я инстинктивно заслонил рукой глаза.
– Ни с места! На пол, сейчас же! – потребовал низкий голос.
Это точно был не Докс. Я быстро поднял руки, но остался стоять, где стоял.
– У меня нет оружия. Извините, пожалуйста, я просто искал человека, пропавшего без вести, он, кажется, жил в этом доме.
Постепенно мои глаза привыкали к свету. На лестнице, ведущей на второй этаж, стоял крепко сложенный лысый мужчина лет пятидесяти. Он целился в меня из револьвера. Надеюсь, я всё же правильно оценил ситуацию. Его лицо казалось мне очень знакомым.
– Что за дурацкая отговорка? Вламываешься в чужой дом посреди ночи и утверждаешь, что ты просто кого-то искал? Пришёл бы днём или сразу бы заявил в полицию о пропаже человека. – Он сделал шаг вперёд и прищурился. – Мы раньше нигде не могли видеться?
– Полагаю, в психиатрической клинике. Я Марк Шмидт. А вы вроде санитар или медбрат… Юрген?
Мой собеседник пробурчал что-то неразборчивое, опустил оружие и ответил:
– Да, я работаю в той клинике. Ты, значит, сынишка Кнута? Припоминаю, да. Чёрт возьми…
– Вы знаете, что с моим отцом? И где доктор Миндер? Настоящий Миндер, я имею в виду, – выпалил я, несмотря на то что ситуация по-прежнему была напряжённой.
Он пару секунд смотрел на меня, потом пожал плечами и молча прошёл к комоду. Осторожно положил пистолет перед фотографиями. Затем оглянулся и тяжело вздохнул.
– Ну хорошо, я… Я расскажу тебе, что знаю. Но, может, сперва приятеля твоего позовём? А то он там ждёт на улице, весь испереживался. Вдруг ещё решит полицию вызвать…
А ведь я совсем позабыл о Крисе в этой суматохе. Точнее, решил, что он, вероятно, уже укатил домой. Но от мысли, что мы вдвоём будем находиться в доме с вооружённым незнакомцем, было как-то не по себе.
Тем не менее я ответил:
– Да, я поговорю с ним. Сейчас вернусь.
Пока мы шли к передней двери, чтобы привести в дом Криса, я заметил, что внутри всё довольно чисто и убрано. Мебель, конечно, старинная, но за ней явно ухаживали; и паркет тщательно подметён.
Мой лучший друг со смартфоном в руке нарезал круги недалеко от моста.
– Крис! – крикнул я, подбегая к нему.
– Марк! Нет, ты меня точно в могилу загонишь. – Он вздохнул с облегчением, но тут же замер, заметив у входной двери крупного мужчину. – Эм… Это и есть доктор Миндер? – шёпотом поинтересовался он.
– Нет, – ответил я так же тихо. – Его зовут Юрген. Он работает санитаром в той же клинике. Я его знаю – и думаю, он на нашей стороне.