…Мягкий грассирующий баритон на том конце провода выпытывал:
– А по какому поводу? Никакого Покрышкина не знаю… Квазимодо, говоришь? Плохо слышу… Есть клевое «перышко»? У кого есть? У тебя… – Каштелян задумался. – Ладно, мужик, позвони вечером, я подумаю… Хотя… Цирк на Цветном знаешь? В семь вечера, напротив, в сквере. У меня «пежо» синий. Будешь торчать? Ну, бывай…
К встрече с Каштеляном Вадим Андреевич готовился как в разведку. Дней за пять до намеченного выхода перестал бриться и мужественно терпел насмешки Исхакова. Работа над образом требовала осторожности и фантазии. Старый «рыбацкий» свитер Вадим надел на голое тело, на плечи набросил стеганку в стиле милитари, ватные штаны для зимней постовой службы заправил в ношеные кирзачи. Выломал кокарду и опустил уши старой форменной ушанки. За спину повесил истертый вещмешок. Потоптался перед зеркалом. Не хватало какой-то завершающей детали. Он перепоясался ремнем дяди Евстафия и ощутил, что готов к любым подвигам. Сквозь пыльную амальгаму на него хмуро смотрел небритый амбал полууголовного вида. Вот только руки могли выдать «музыканта», но если не снимать варежек из овчины, то камуфляж вполне мог обмануть даже бывалого.
Через час Вадим Андреевич прогуливался по Цветному бульвару. Автомобильные фары рубиново подсвечивали сумерки. Гуляющий по бульвару люд слегка шарахался от небритого детины.
Из темно-синего автомобиля на обочину бульвара выпрыгнул обритый наголо человек, беглым взглядом вычислил Вадима, привычно зыркнув по сторонам, двинулся к нему.
– Хелло!
Губы у Каштеляна оказались толстые, почти негритянские, лицо – сухое, крепко сжатое, а глаза – маленькие, светлые, неподвижные, как у затаившейся в подводных зарослях щуки. Яркий импортный загар покрывал его лицо, что на исходе зимы отдавало роскошью и дорогим пижонством. Череп Каштеляна был выскоблен бритвой, брови тоже пошли под нож, отчего голова казалась непристойно голой.
– Здорово, – отозвался Вадим, чуточку надавив на «о», но так, чтобы было вполне привычно, и протянул руку в варежке.
Каштелян спрятал ладонь в карманы кожаной куртки. Брюки были тоже кожаные, лаково отсвечивающие в неоновых всплесках, и, должно быть, стоили дорого.
– Ну, чего там у тебя, показывай, – бросил он, привычно озираясь по сторонам.
Вадим развернул ветошку с сокровищем, искоса наблюдая за коллекционером: человек поджарый, тренированный, за километр видать. Мог ли такой убить? Вполне. Жесток, развязен… Держится с нагловатым спокойствием и полупрезрительным покровительством.
– Да, вещица занятная. Что за нее возьмешь?
– Только обмен. Я проездом, у меня ночью поезд на Воркуту.
Вадим чувствовал, что Каштелян колеблется…
– А чего тебе надо-то?
– Да есть одна маза… Мне бы коллекцию твою глянуть, я бы выбрал. – Вадим играл под провинциального лохаря, обычно этот образ ему давался без натуги.
– Коллекцию, говоришь? – «А чем докажешь, что ты не подстава?» – промелькнуло в глазах Каштеляна, мгновенно ставших цепкими, как репьи. – Хотя можно и посмотреть… Ладно, поехали… На месте разберемся насчет обмена. А что тебя интересует?
– Мне бы современное вооружение – американский спецназ!
– Сразу видно знатока. Ну, дуй к машине.
В неприбранной квартире вопила стереосистема. Каштелян походя набросил полосатый плед на сбитую постель. Смахнул в мусорное ведро недопитые бутылки и куски торта.
Вадим закурил, оглядывая богатые, но запущенные хоромы.
– Сидел? – с внезапным участием спросил Каштелян. – Куришь как зек, в кулак, чтобы огня не видно.
– Так еще и в засаде курят… – добавил Вадим.
– Ну что, спецназовец, пошли.
Одна из дверей гостиной была металлическая, сварная, облепленная запорами. Каштелян по очереди повернул несколько сейфовых рубильников. В темной комнате сам собой зажегся свет. Желтый полупрозрачный человеческий череп медленно вращался под потолком. Из глазниц выходили рубиновые лучи. Каштелян зажег еще несколько дневных ламп.
Вадим прежде никогда не видел такой необычной коллекции. Никаких пыльных ковров с ятаганами на гвоздиках. Все стены небольшой квадратной комнаты без окон были обиты темными нестругаными досками и до самого потолка утыканы ножами. Вдоль стен щетинились кинжалами деревянные плашки. Мечи, сабли и рапиры покоились в кожаных ящичках с бархатными донцами.
Вадим с детства обожал ножи и потому не мог скрыть искреннего восхищения.
– А вот то, что тебя интересует. – Каштелян повертел в руках крупный, грубо сработанный нож. – Но это можно через Интернет заказать, прямо на дом.
– Это здесь у вас хрентернет, а у меня поезд ночью, а там одни пингвины… – Вадим прикусил язык – пингвины водились в другом полушарии.
Каштелян посмотрел искоса, что-то заподозрив. При свете ламп наряд Вадима выглядел вызывающе. «А казачок-то засланный», – читалось в глазах коллекционера. Но желание заполучить нож было сильнее подозрений.
– Ну, пингвин, выбирай поскорее. У тебя поезд… Не забыл?
Вадим достал нож и с искренним чувством поцеловал клинок:
– Прощай, друг… – И прижал нож к груди. – Вот это вещь!.. – Вадим протянул руку к великолепному клинку редкостного черного закала с волнистыми разводами по лезвию. – Его беру! – заявил он.
– Ты чего, мужик? – взвился коллекционер. – Ты знаешь, сколько это стоит? В твоей каканой Воркуте денег не хватит! Вот все, что могу тебе предложить. – Из коробки Каштелян высыпал на белый, лоский паркет несколько складных ножей с накладными эмблемами на рукоятях. – Это и есть твой гребаный спецназ. Бери хоть всю пачку и уматывай.
– Нет, хозяин ласковый, мы так не договаривались…
Каштелян угрожающе насупился и сунул руку за лацкан куртки. Под курткой наверняка был спрятан пистолет, хорошо если газовый.
– Лады, хозяин, давай дальше выбирать… А лучше покажи мне сам свою коллекцию. Я с детства ножи люблю. Мы еще пацанами самодельные финки у зеков выменивали на хлеб и махру.
– Ладно, смотри, сирота. – Каштелян поиграл перед небритой рожей гостя узким четырехгранным стилетом. – Итальянский стилет «Кинжал милосердия». Недавно приобрел. А вот эскимосский поворотный гарпун. – Каштелян поднял над головой маленькую острогу с завитыми лезвиями. – Видишь, цепы как закручены. Вот мексиканский нож – мачете, а этот короткий – самурайский меч. Им японцы делают харакири, слыхал? Посмотри, какая резьба на эфесе.
Вадим с чувством пощупал тончайшую резную кость. На рукояти красовалась круговая панорама старинного японского городка. Вдалеке возвышались сопки, за ними чернело море. На переднем плане прогуливались воины и дамы с зонтиками, играли дети. Мирная картина так не подходила орудию самоубийства, но кто способен понять восточную душу?
– А это малайский кинжал крис, в полете свистит, как птица.
– Свистит, как птица, – зачарованно повторил Костобоков.
– А вот… не тяни клешни, все равно в руки не дам… – Из длинного ларца-футляра Каштелян достал черный сверкающий кинжал. И отдельно серебряные ножны, украшенные мелкой зернью. Руку с кинжалом он поднес к лампе. На черном зеркале лезвия сверкнула арабская пропись золотом. – Видишь, черная дамасская сталь, зеркальная полировка… «Из Корана стих священный писан золотом на них…» Это кинжал самого Хаджи Мурата. Только мне придется с ним расстаться, как только появится настоящий покупатель…
– Почему?
– Видишь ли… Эта штука довольно долго лежала в музее в Грозном. После бомбежки музей разграбили… Это оружие мне продал один старик, ему было нужно совсем немного, несколько тысяч долларов, чтобы выкупить у федералов младшенького… Так вот, он объяснил про этот кинжал: хотя бы изредка он должен пробовать кровь неверных, а то потускнеет сталь… А я на мокруху с кинжалом не хожу…
– Да… история… Слушай, хозяин ласковый, если ножик мне не подошел, может, у тебя есть «погорячее», оттуда же, из музея… Я заплачу…