Окна. Они тоже привлекли внимание. Не пластиковые. Рамы деревянные, массивные. Между стеклами видны следы прошлогодней замазки. Под окнами торчат бетонные подоконники, какими слона можно убить.
Стены по верху и потолок выбелены, нижняя часть стен выкрашена зеленой краской. Плинтуса… деревянные!
— Что тут… где я? — только и смог вымолвить я.
Мне показалось, что я попал в какой-то фильм про советский союз. Какая это больница? Пятая? Или первая городская?
— Известно где — в больнице, — буркнула медсестра Тома. И остановила каталку у дверей. — Приехали. Ваша палата. Сам сможешь встать?
Я неопределенно кивнул.
Осторожно спустив ноги, обратил внимание на одежду. И удивился. На мне сейчас были светло-коричневые драповые брюки. Когда выходил на улицу точно помнил, что надевал джинсы. И рубашка не моя. Серая, в клетку. А была футболка с какой-то иностранной надписью.
Но еще больше удивило меня то, какими стали мои ноги. Худые и словно быть чуть короче. Руки тоже изменились. Молодые, загорелые, без старческих веснушек на дряблой коже. А ногти все такие же, искусанные, с заусенцами, хех!
«Вот так ударился головой! Мозги заклинило! Мерещится!»
— Тамара, мне бы таблетку! — прошептал я дрожащим голосом.
Мне стало не по себе.
— Голова болит?
— Болит, — кивнул я. — Ничего понять не могу. Не узнаю ничего! В глазах… двоится.
— Это бывает, — буднично ответила медсестра. — Часто таких вижу. Ничего, пройдет. Давай в палату. Белье тебе уже приготовили, койку любую занимай, какая нравится. Но у окна советую не выбирать — там сквозит.
Я осторожно встал. Отметил, что спина, до этого часто тянущая и стреляющая, теперь не болела. Да и все тело, не смотря на травмы после аварии, было как новое. Необычное чувство приятно поразило. Нет ощущения лишнего веса, старости. Видимо докторские уколы подействовали. Морфин что ли какой-то вколол?
— Встречайте новенького! — крикнула Тома и укатила вместе с коляской прочь.
Осторожно ковыляя, я зашел внутрь, поздоровался. На трех кроватях лежали пациенты — двое пожилых уже мужчин, и один молодой парнишка. У стариков были перебинтованы ноги, а у молодого — обе руки.
— Привет! — отозвался один из стариков, глянув на меня из-под толстых линз очков. — Как звать?
— Сергей Геннадьевич, — ответил я.
Тон, с каким старик задал этот вопрос, не понравился мне. Как к пацану обратился. Хотя, возраст одинаковый. Ему можно. Что это я нервозный какой-то? Надо успокоиться.
— Ишь ты! — усмехнулся тот. — Серега значит? А я Михаил Андреевич. Это, — он указал на второго пожилого мужчину, плотного, черноволосого, — Кайрат Айдынович. А тот, твой ровесник — Пашка.
— Ровесник? — не понял я, глядя на парня.
— Ну да, — кивнул Михаил Андреевич. — Тебе поди тоже шестнадцать?
— Мне шестьдесят пять! — выдохнул я.
Два старика переглянулись.
— Этот с травмой головы, — подал голос Пашка. — Повредился. Не обращайте внимания. Видите, голова перебинтована? Клинит.
— И то верно! Ну Пашка, ну Шерлок Холмс! — сухо рассмеялся Михаил Андреевич. — Вырастешь — следователем будешь!
— Я уже взрослый! — обижено ответил Пашка. — Вот кости срастутся на руках, заявление в Омскую школу милиции отнесу.
— Ну это правильно, — кивнул Михаил Андреевич. — Только доучись сначала.
— На нас бросаться не будешь? — спросил Кайрат Айдынович с сильным южным акцентом, поглядывая на меня с подозрением.
— А зачем мне на вас бросаться? — не понял я.
— Мало ли… — пожал тот плечами.
Он мне сразу не понравился. Хитрые какие-то глаза, и сам какой-то подозрительный. И вообще мне тут не нравилось. Все присутствовавшие словно пытались разыграть меня, но розыгрыш получался не смешной.
— Ладно, не стой в дверях, располагайся! — сказал Михаил Андреевич.
Я прошел к кровати, мельком бросил взгляд на зеркало, висящее на стене возле входа.
Глянул… и замер, словно пораженный молнией.
Зеркало было старым, серебряная отражающая поверхность по углам исшаркалась, медная рамка окислилась и позеленела. Но не это так сильно удивило меня.
А отражение.
Из зеркала на меня смотрел не я сам — седой, побитый жизнью старик. А молодой паренек, лет шестнадцати, абсолютно не знакомый мне…