Помню, брел я по нашему городку, который назывался Авенел, маленькому и скучному, по центральной улице, имя которой Роуэй Авеню (Rahway Avenue). Слушал Ноктурнал Мортум «Мировоззрение». Просто брел по темноте. Что в Америке хорошо – часов с семи вечера никаких прохожих не встретишь. Хоть всю Америку обойди. Никого. Только вечно воняет моющими средствами изо всех домов, колышет траву океанский ветерок и постоянно тебя освещает светом фар. Я шел, низко опустив голову, погруженный (в который раз!) в грустные размышления о том, что мне здесь делать, как мне все это надоело. Переходил дороги, не поднимая головы. По хрену. Собьют, так собьют.
Шел к станции Вубридж. Зачем? Не знаю. Наверное и цели никакой не было. Дома сидеть не хотелось, меня дико напрягала сожительница отца – Кончита, гондурасская жаркая девица, тупая на всю голову. Папа копался в пластинках (это у него бизнес такой), приводил их в божеский вид, прослушивал на «вертушке» подозрительные царапины и сколы. Короче говоря, везде навалены пластинки, орет какой-то джаз 50-х годов, все остальное пространство оккупировано Кончитой: естественно, идет стирка, по сотому разу громыхает громадная стиральная машина, на кухне льется вода, в комнатах громко работают телевизоры, донося до солнечного экваториального дитяти новости и сериалы на испанском.
Роуэй Авеню – очень длинная и прямая улица, ведущая от Первой дороги до станции Вудбридж. Я на скам-штанах, футболке с адмиралом Колчаком и в кепке Тор Штайнер. Ну и на тяжелых ботинках. Дохожу до рыночной площади, здесь на выходных разворачивается «фли-маркет» (блошиный рынок), где торгуют всяким скамом – от детских игрушек, до подержанных велосипедов. Сейчас – это темная пустая площадь. Выхожу на середину, снимаю со спины рюкзак, достаю маленькую фляжку джина и делаю большой глубокий глоток грамм на 100. Нутро обжигается настоем терпких трав, горло на мгновение сводит, я шумно выдыхаю. Закуриваю, иду дальше. Взглядом глаз, приобретающих маслянистый блеск, осматриваю все вокруг: «Зачем мне все это дерьмо? Зачем? Если это не мое и моим никогда не станет? Ничего своего здесь. Ни угла, ни друзей, ни хрена.»
И знаете что? Покажусь банальным, самоварным патриотом, но мне виделись: Кунцевский пустырь с кинотеатром «Кунцево» посредине, тропки и дорожки, мой двор, скамейки в парке. И слезы готовы были брызнуть из маслянистых глаз. Но я сдержал их еще одним глубоким глотком джина.
Я добрел до станции, влез на платформу, сел в поезд, идущий до станции Авенел (той, где я обитал). Проезд – 4 бакса. Платить не стал, естественно, потому как станция следующая, и контролер не успел бы ко мне подскочить. Идиотизм? Как вы считаете? Такие прогулочки? Но другого ничего не было.
Я вышел на своей станции и пошел в местный бар с мыслью завязать какую-нибудь драку. Пьяную безобразную потасовку. Решил навыебываться в открытую и, скорее всего, огрести для острастки люлей.
Бар небольшой, штук пять столиков всего, но, чем он славен, так это тем, что в нем никогда не было цветных. Вроде и таблички на входе нет: «Цветным и собакам вход запрещен», но всегда в нем тусовались белые люди, заливая в себя дорогущую калдырку (стопарик водки – 6 баксов, чтоб я сдох!).
Я заказал себе два двойных стопарика водки «Смирнофф» (надо же блюсти марку!), отнес их за дальний столик, сел и начал осматривать посетителей. Пара столиков была занята какими-то вышедшими в тираж женщинами с обвислой кожей и характерными кругами под глазами. Зато у барной стойки весело бухала группа классических американцев – от 30 до 60 лет, в клетчатых рубашках, бейсболках, все растатуированные донельзя. Тип «тракдрайвер» - водитель больших фур. Белый, кожа дубленая, жесткая, глаза голубые, выцветшие и тусклые от больших и постоянных возлияний. Пахнут машинным маслом и страшно матерятся. Носят непременно бейсболки с сальными козырьками и джинсы.
Вообще не люблю, когда громко разговаривают. Всегда в сознании возникает ассоциация с не в меру культурными выходцами из теплых кавказских республик. Еще осталось только яйца почесать волосатой рукой с грязными ногтями, и сходство будет полнейшим. Короче говоря, я мрачно сидел, курил «Яву Золотую» (с собой 12 блоков этой отравы привез, потому как в Штатах на одних сигаретах можно просто разориться) крутил в руке налитые сто грамм.
А потом выпил. Залпом. За мою Родину, за моих друзей и подруг, за мой дом, который холодным стоит без меня, далеко, за океаном, за себя, чтобы воли хватило выдержать и до дома добраться. Затянулся «Явой». Крякнул.