— В это невозможно поверить. Это сон, — думал Чернов, закрыв глаза. Маленькому телу, в котором он находился, хотелось свернуться калачиком, спрятаться под одеялом и не вылезать оттуда. Никогда, никогда. Все физические ощущения были нарушены. Когда он протягивал ногу, то невольно ждал, что она упрется в торец кровати. Но этого не происходило. Легкий вес совсем не продавливал матрац. От кожи чем-то приятно пахло. Нет не гелем для душа или ароматическими отдушками! Пахло невинностью, детством, молоком. Продолжая таиться под одеялом, Юрий ощупал свое новое тело и снова удивился странным чувствам. Все в нем было маленьким и очень худым.
— Как бедный Тузик ноги носил… В чем душа держалась? — подумал Чернов и ему вдруг захотелось плакать. Горло перехватило. Накатывали рыдания, которые он с трудом сдерживал. Детской рукой он провел по лицу и почувствовал на щеках слезы. — Этого еще только не хватало, — в сердцах подумал он и отбросил с тела одеяло. — Вот тебе бабушка и Юрьев день! — прошептал он и снова пошел к зеркалу.
В зеркале отразилась Тузикова мордашка. Чернов попробовал ей улыбнуться, но улыбка вышла какой-то кривой и очень жалостливой.
— Прости меня Тузик! — прошептал Юрий, взяв себя в руки и печально разглядывая себя в зеркале. — Это же не я! Ты же понимаешь, что я бы этого никогда не сделал! Я лучше бы сам подох, чем у тебя жизнь отнял! Как же мне теперь жить? Что делать? Удавиться, действительно, что ли? Но тогда все будет напрасно. И Тузикова жизнь напрасно отнята, и моя. Жить у Шереметьева я не буду, — сказал он вслух и вернулся из ванной в палату. — Это же не человек! Это же тварь какая-то! Да разве можно так манипулировать человеческими душами? Что он о себе возомнил? Господом Богом себя считает? Захотел, дал новую жизнь, захотел, отнял. Это не по-божески, это скорее от дьявола. Что за дрянь! О чем это я? Бог, дьявол! Ведь ты же атеист, Юрка! Куда тебя понесло? И, тем не менее… Когда не к кому обратиться, бог получается последней инстанцией. Разговаривая с Богом, я как бы разговариваю сам с собой. Куда меня несет? О чем я? Надо думать о том, что делать дальше, а не философствовать. Ну и какие у меня варианты? — спросил он сам себя и залез на подоконник.
— Во первых, что из себя представлял Тузик? Да ничего не представлял. Человечком был хорошим, вот, пожалуй, и все. В школе не учился. А лет то ему сколько было? Девять, десять? То есть класс третий, четвертый. Ну, это ерунда. Это экстерном сдать можно. Экстерном то экстерном, только где? Где, где? К Яшке я не пойду. Это однозначно. Одна дорога — в детский дом. Гадость, какая. Снова в институт поступать. Снова учиться! Родственников у него по всей вероятности нет. Приткнуться, значит, мне не к кому. Ни жилья, ни родных. Квартиру мою, вероятно, моей матери отдадут. А что если ей во всем признаться?! Не поверит! Да еще не дай Бог, сердце прихватит. Сколько прошло дней с того момента, как меня похоронили? Неделя? Она и так уж всего натерпелась. Смерть мою пережила, похороны. Был сынок, и вдруг не стало. Что за жизнь! И чего меня в эти подземные ходы понесло? Так все из-за Шереметьева. Из-за него, гада, со мной такое случилось. Ведь если бы ни эта ученая сволочь, то не нашли бы мальчишки в лабиринтах тела в ящиках. Не поперлись бы за помощью к Маринке… Маринка! А как же теперь она? Как бы с собой чего не сделала. Ведь любила же она меня. По глазам видел, что любила. А что тогда было, когда чужая была? Это все Тиамат эта. Гипнотизерша Яшкина. Да какой он, к черту Яшка! Забродин он. Как по имени звать запамятовал. Константин что ли? Убить их, что ли, Константина этого и Тиамат? Да не смогу я их убить. Не только потому, что я теперь в теле ребенка. Чисто психологически не смогу. Что я, убийца, что ли? И что делать? Жить! Только как? Перво-наперво отсюда надо уйти, а там уж видно будет, — решил для себя Чернов и стал ждать одежду.