— И чё, — Хал обводит рукой широкий полукруг, — вот так везде, что ли? И в Америке? Вот блин...
— Везде? — Эн мрачнеет. — И в Иркутске, да? А как же наши...
— Стоп! — Ник опять выставляет ладони, словно защищаясь от чего-то. — Давайте не будем об этом. Все равно нам домой не добраться.
— Почему? — упрямо вскидывает голову девушка. — Есть же поезда! Надо завести поезд и поехать.
— Какой там «завести». — Хал подходит к вросшему в землю микроавтобусу с плохо читаемой надписью «Полиция» на дверце, пинает сморщенное колесо. — Сгнило все, блин.
— Поставить локомотив на ход, может быть, и можно, — нахмурив лоб, говорит Ник. — Но представь — до Иркутска тысячи километров. И везде на путях стоят составы. Не проехать, короче.
Эн продолжает гнуть свою линию:
— Тогда надо лететь. Починить самолет, найти летчика...
— Нам сперва жратву надо найти, — перебивает ее Хал. — А то кони кинем, блин.
— Тебе только бы жрать! — вскидывается Эн. — Кишкун!
— Грести-скрести, можно подумать, ты воздухом питаешься, блин, — ворчит Хал.
— Кстати, о еде, — прерывает вспыхнувшую перепалку Ник. — Вот мы идем в эти Клыки. Чего мы можем там найти? Ну, реально — что? Картошку? Свеклу, огурцы? Ягоды?
— Яблоки, — уверенно отвечает Хал. — Мы пацанами часто туда ходили. Там яблоков полно, блин. Отвечаю.
— Яблок, — мстительно поправляет его Эн.
— Да знаю я, блин!
Ник, не слушая их, говорит:
— Яблоки — это, конечно, хорошо... Эх, нам бы военный склад найти какой-нибудь! Неприкосновенный запас, на случай войны. Там на пятьдесят лет все рассчитано.
— Да ладно, — не верит Эн.
— Я, когда в армии служил, мы на таких складах работали, ящики всякие разгружали. Хал, где в Казани может быть военный склад?
— А куян[7] его знает, — пожимает тот плечами. — Стойте, вон крышу сломанную видите за деревьями? Это уже Большие Клыки. Почти пришли.
Они останавливаются у сильно пострадавшей от пожара многоэтажки. Впереди, насколько хватает глаз, зеленеют сплошные заросли, из которых то там, то сям торчат крыши частных домов.
— Магистральная улица, — поясняет Хал. — Казань кончилась, дальше поселок. Деревня почти. Коттеджи, блин, всякие. И сады.
— Тишина-то какая, — задумчиво произносит Эн, оглядываясь.
— На кладбищах всегда тишина, — цедит Ник, глядя на закопченную многоэтажку.
— Умеешь ты настроение испортить, — вздыхает девушка. — Эксо-эксо, Кэнди.
— Сказал как есть, — пожимает Ник плечами. — Ладно, пошли.
Проезды между домами заросли сиренью и малиной. Пробравшись сквозь эту густо заплетенную паутиной чашу, друзья вскоре оказываются на Садовой улице, пересекающей Большие Клыки с севера на юг. Она тоже заросла, но деревьев и кустов тут меньше, на проезжей части кое-где сохранились проплешины асфальта. Заборы окрестных домов тонут в бурьяне.
— Яблоня! — восклицает глазастый Хал. — Вон, зырьте! Айда!
Продравшись через лебеду и чертополох, Ник рвет на себя заплетенную хмелем железную калитку с дочерна проржавевшей табличкой.
— Закрыто.
— Лезь через верх, блин!
Замшелый дом, кирпичный, с большой верандой, высится посреди заросшего сада, точно склеп. Не сговариваясь, друзья обходят его стороной. И так ясно, что там: пыль, гниль, мусор. А может быть, и останки хозяев.
— Нет тут никакой картошки. И свеклы нет, блин. — Хал по-хозяйски ворошит крапиву и осот, перевитые мышиным горошком, пытаясь разглядеть среди сорняков хоть что-то съедобное.
— Зато малины много! — весело откликается Эн.
Она убрела в дальнюю часть сада и лакомится там перезревшими, темными, сморщенными ягодами.
— На малину не сезон сейчас, — авторитетно заявляет Хал. — А вот яблочки...
Ник, не слушая своих спутников, бродит по саду, испытывая странные чувства. С одной стороны, яблок и на этом участке, и на соседних и впрямь много, это хорошо, это витамины, можно насушить на зиму. С другой... он где-то глубоко в душе чувствует, что собирать плоды в мертвой деревне — все равно что обирать могилы на кладбище.
— А-а, крыжовничек поспел! Вкусный! — радостно кричит Хал, углубившись в заросли. — Грести-скрести, блин! Тут забор упал. Зря через калитку лезли.
— Хватит жрать! Мешки доставайте! — обрывает его Ник. — Яблоки брать целые, не червивые. И давайте быстрее, скоро вечер, а нам еще тащить всё это через весь город.
Мешки у них — что надо. Крепкие, вместительные мешки из черного полиэтилена. Обычно в такие складывают мусор. А еще пакуют мертвецов в американских фильмах. Только там у мешков есть молнии. Вжик! — и очередной покойник отправляется в морг. В кино все это кажется легко и просто, не по-настоящему.