Былые дни счастья и полной душевной гармонии. Вдали от городской суеты ей всегда становилось лучше. Но прошлого не вернешь. Да и от будущего, собственно, многого ждать не приходится. Нижняя губа задрожала. Вайолет зажала ту между зубов, откидывая спичку на свой письменный стол, втягивая воздух носом. Раз-два-три. Раз-два-три. Дыши, Вайолет, дыши.
Внезапно она встрепенулась. Как олень, что учуял опасность. А что если описать прошлое? Какой-то момент из прожитой жизни. Почему бы не рискнуть, если в голову не лезет ничего нового?
Она пробежала мимо него через всю комнату, вылетев в коридор. Длинная майка развевалась позади, края вздувались под потоками ветра. Еще бы чуть-чуть, и кончики ее волос коснулись бы его лица.
Во дворе, за домом, у восточной стены, в кирпичном, под стать фасаду особняка, сарае аккуратно сложены грубые поленья. Повытаскивая несколько штук и побросав их на траву неподалеку, Вайолет вынула спичечный коробок. С трудом удалось поджечь дрова, но дерево поддалось, через минуту огонь перекидывался на следующее полено. Пламя шипело, устраивая дикие пляски. Вайолет замерла в одной позе у потрескивающих дров, словно бы приросла ногами к траве. Языки пламени подрагивали на ветру. Соленая слеза стекла к верхней губе.
- Что на этот раз?
Вайолет покосилась вбок, обхватывая себя руками. На долю секунды Вайолет показалось, что рядом Тейт…
- Пап… - как за первой упавшей с неба дождевой каплей всегда идет вторая, так и за комом поперек горла всегда следует взрыв эмоций, - … я не могу… - чистая рубашка отца прохрустела под ладошками девушки. Бэн сжал дочь в объятиях, громко выдохнув.
- Не можешь?
- Не могу писать… - сквозь тихие рыдания твердила та, - … я не могу, пап, я больше не могу…
Из окна ее комнаты открывался прекрасный вид на восточную стену, откуда Тейт мог разглядеть каждую деталь того, что творилось в саду. Доктор Хармон. Во всем виноват ее отец. Не он должен обнимать ее. Не он должен успокаивать и гладить ее длинные волосы. Это неправильно.
Кулаки сжимаются с нечеловеческой силой, костяшки пальцев видны через побелевшую кожу. Опять. Опять накрывает волна неистовой злости и отчаяния. Далеко ли Патрик?
***
- Зачем Вы протираете плитку над раковиной? Она и так чистая. Никто не готовил уже больше года, - бесшумно проскользнув на кухню, Вайолет залезла на барный стул, потирая ступню о другую ногу. Плиточные полы на кухне холоднющие. Мойра замерла, словно бы и вправду обдумывала свои действия. Затем женщина усмехнулась.
- Привычка наверное. Когда ты умираешь с двумя абсолютно разными личностями, остается не так уж и много занятий.
Вайолет промолчала, поджав нижнюю губу.
- Мисс Вайолет, - продолжила Мойра, опустив тряпочку на рабочую поверхность, отирая руки о кружевной фартук.
- Вайолет. Просто Вайолет. Я же мертва, к чему церемониться, - поправила девушка.
- Вайолет, - скромно улыбнулась Мойра, словно бы только что обрела друга, - при жиз… - женщина запнулась, - … раньше… раньше мы с… тобой не то чтобы не общались… не пойми меня неправильно, мне приятно твое внимание, но чем конкретно я вызвала такой интерес к своей персоне?
Вайолет поерзала на стуле, складывая руки в замок на коленках, принявшись нервно играть с пальцами.
- У меня проблема, а когда подумала, к кому можно обратиться, то сразу вспомнила Вас и… - глубокий вдох, - … в общем… я не могу писать.
- Писать?
- Писать, - кивнула девушка. – Раньше слова лились потоком, нужные предложения будто сами собой проявлялись на бумаге, а теперь… - Вайолет мотнула головой, словно на волосы ей сел шмель, и та попыталась согнать насекомое, -… Вы тут давно обитаете, вот я подумала, что может… может Вы подкинете мне идею? Какая-нибудь история для рассказа…
Мойра вздохнула, затем, поправив выбившуюся из прически рыжую прядь волос, потянулась к дальнему шкафчику. Зазвенели стеклянные баночки. Выудив какой-то пузырек и сунув тот в карман фартука, женщина снова обратила свое внимание к Хармон-младшей и, одарив ту ласковой улыбкой, опередила Вайолет с ее вопросом, касательно манипуляций домработницы с аптечкой.
- Послушай, ты пыталась с кем-нибудь поговорить на эту тему?
Вайолет напряглась. На эту тему?
- О ч-чем?
- О твоем творческом кризисе.
Испуганная бледная мордашка медленно переменилось. На лбу образовались морщины, брови свелись, нижняя губа задрожала. Вайолет обхватила себя руками, впиваясь пальцами в предплечья в попытках успокоиться, но это действие походило на усилия японца, пытающегося вычерпать воду ковшиком из затопленного цунами дома.
- Вайолет… ох, милая… – Мойра перепугалась, пытаясь поспешно придумать способ, как успокоить сидящее перед ней создание. Но Вайолет лишь качала головой, давясь слезами. Плечи подрагивали, тело сотрясалось в истерике. Вайолет знала причину своих слез, возможно даже хотела ответить Мойре, поделиться наболевшим, ответить на вопрос по-поводу писательского кризиса. Но она не могла. То ли из-за непрекращающиеся рыданий, то ли из-за чего-то, что не давало ей выложить все сокровенные тайны души. Возможно все дело в самой Мойре? Возможно, это инстинкты подсказывали Вайолет, что это не тот человек? Но ведь она так помогала маме во время беременности…
Вайолет уже не сдерживала плача, ей лишь было стыдно за свои неконтролируемые эмоции. Оперевшись локтем о поверхность островка, девушка прятала лицо за ладошкой, надеясь, что после этой сцены у нее еще останется хоть капля самоуважения.
- Послушай… - начала женщина. Да, у нее никогда не было собственных детей, но это не значит, что у нее отсутствует материнское чутье, - … пойдем, пойдем со мной, - Мойра аккуратно обхватила предплечье Вайолет. Та послушно слезла со стула, утираясь рукавом свитера и хлюпая носом. – Скажи, ты давно нормально спала?
***
Вайолет успокоилась, а через какое-то время крепко уснула под своим одеялом. Пузырек, что Мойра предусмотрительно припрятала в кармане униформы, оказался настойкой пустырника. Смешанная с небольшим количеством воды желтоватая жидкость показалась несусветной горечью, но Вайолет была слишком уставшей, чтобы спорить. Какое-то время Мойра сидела у постели девушки, сама не зная для чего. Хотела удостовериться, что та и правда уснет? Что ей будет комфортно? Скоро в комнате стало совсем тихо. Наблюдая за сменой минут на электронном циферблате прикроватного будильника, Мойра гадала, по какой причине Вайолет оставила часы. Хотела создать иллюзию реального мира? Не желала мириться со своей смертью?
- Что ты ей дала?
- Успокоительное, - практически не дав закончить фразу ответила женщина, даже не думая поворачивать голову.
- Какая-то фигня, вроде таблеток Доктора Хармон?
- Травяной сбор. Тейт, чего ты хочешь? – Мойра поправила одеяло. Тейт растягивал пальцами рукава кофты, неуклюже переминаясь с ноги на ногу так, чтобы не скрипеть половицами. Его мысли лихорадочно искали ответ на вопрос. А может он просто смотрел на спящее умиротворенное личико Вайолет, красные пятна от слез на котором только-только начинали бледнеть. Мойра усмехнулась с долей издевки. – Ты и сам не знаешь, чего хочешь…