Анестезия (снег идет...)
Спасибо за вдохновение Наталье О`Шей - её чудесные песни подарили мир, в котором ожили мои герои.
Фонарь посреди темной аллеи казался гигантским одуванчиком, а снежинки – белым пухом, слетевшим с цветка. Порыв ветра уносит их все дальше и дальше, рассеивая по земле.
Остановиться. Замерев, поднять голову к свету. Наблюдать за причудливым танцем ледяных мошек, которые словно замирают на мгновение, а потом поднимаются от сугробов, возвращаясь назад. Летят вертикально вверх.
Ей сейчас хотелось понять одно: как выжить посреди зимы? Как не сойти с ума в одиночестве, когда вокруг тебя полно людей, но того, самого близкого и желанного, нет рядом?
Холод окутывает ватой. Мороз проникает в сердце, а заиндевевшие губы тихо шепчут… Она пытается найти достойный ответ. Запоздалый. Он уже не услышит…
Слова-гранаты. Они взорвали привычный мир. Тогда в железной коробке автомобиля он виновато опускал глаза, выдавливал из себя слова, взрывавшиеся и погребавшие под осколками ее право на любовь. Их совместное будущее. Ее и Его.
Холодные полыньи голубых глаз с вкраплениями малахита. На дне плещется невысказанное отчаяние, а губы помимо воли сминают ее губы, забирают воздух из легких, впитывают в себя горечь предстоящей разлуки.
Никогда.
Их точка отсчета. Теперь у них есть их общее «никогда», разводящее далеко друг от друга.
Рубикон, за которым остался бледный огонь волглой осени, а впереди – путь среди зимы.
Он дал ей анестезию. Обрубил чувства. Обстоятельства сильнее чувств, планов на будущее.
- Пойми, малыш. Там я не принадлежу даже самому себе. Путь тернист, опасен. Меня ждет минное поле, шаг в сторону – гибель. Ты ведь знала, всегда понимала, не держала зла. Провожала и отпускала. Ждала. Одна ты ждала… А сейчас не надо ждать. Бессмысленно. Живи, маленькая, живи за нас двоих! Как ты одна всегда могла жить, сиять, наполнять блёклые дни ярким светом.
Его голос глух. Взгляд блуждает по лобовому стеклу машины. Руки судорожно сжали руль. Еще одно минимальное усилие – и пластик треснет. Ему больно. Он устал скрывать свои чувства. Впервые он говорит об их отношениях, но уже в прошедшем времени.
Она понимает. И от этого еще больше горчит последняя минута, когда еще можно касаться его губ, чувствовать тепло тела и ждать затаенную любовь в улыбке.
Как он мог забрать надежду? Ей проще любить его, ждать! Она права в своей святой уверенности – он жив! Пусть родители, друзья косо смотрят, подозревают в тайном сумасшествии.
Плевать!
На всё плевать!
Никто не сможет забрать у нее право дышать своей никчемной, глупой надеждой на новую встречу. Ведь воздух – сейчас единственное, что осталось у них одно на двоих. Помимо неба.
Голубой муар, расшитый белыми облаками, держащими в своей оправе янтарь солнца. Давным-давно они вместе смотрели ввысь, гадая, куда же летят воздушные корабли. Каков он – рулевой придуманных цеппелинов. Что видит он за ребристым бортом?
Мальчик-подросток и пятилетняя девчонка с белыми бантами на кончиках рыжих косичек. В мире своих фантазий. Без взрослых с их нотациями, непонятными серьезными проблемами.
Без посторонних.
Вдвоем, с верным другом-псом, у которого мокрый черный нос и палевая морда. Тогда между ними пролегла тонкая ниточка, позже ставшая прочным стальным тросом.
Он ждала Его, а он всегда возвращался к Ней. Не боялся быть собой. Доверял. А Она тихо млела в его объятиях, замирала и не верила себе, своему солнечному, девчоночьему счастью – вот Он, рядом.
Вернулся.
Живой.
Время еще есть.
Он берет передышку, чтобы снова отправиться в путь. А пока Она крадет Его у мира, у чужого страшного мира, куда ей путь заказан. Там, за порогом – вечная тьма.
Она лишняя…
Светлая, наивная девочка, не знающая механизмов небесного свода и правды жизни, у которой не желтый солнечный свет, а багряный, кровяной, а гусеницы облаков ползут в закат, придавливая собой траншеи.
Она подняла голову вверх, подставив лицо белому мареву. Упали на смеженные веки снежинки, тот час, стекая по щекам капельками влаги.
Невыплаканные слезы.
Она давно уже разучилась плакать. Накричалась до хрипоты, до рези в горле, когда пришла та самая «похоронка». Нелепая. Пустая. Фальшивая, как и вся та история, что Он ей рассказал на прощание.
Да, он должен! Она никогда не упрекала. Понимала его выбор и путь.
Он ничего не знает, кроме войны. И ему некуда возвращаться. Она всегда знала Его чувства, он пускал ее к себе в душу, по крупицам рассказывал те душные сны, которые приходили к Нему.