Паровая, да… Но самое то, верх блаженства — севрюжий шашлык. В Набрани.
Такой рай — Набрань. Всего-то в считанных километрах от дагестанской границы на территории Азербайджана. (Кто б тогда помыслил о границах-территориях!) Набрань. Лиственные чащи. Грецкий орешник, дубы, лианы. Ледяные родники, целебные источники, парное море, сахарный прибрежный песок. Цикады неумолчные ни днём ни ночью. Привыкаешь. И без этой постоянной музыки сфер по возвращении домой, в Махачкалу, как-то н-не так, чего-то не хватает… Из дикой живности — никакой кусачей сволочи, только безобидные полчки. Ну, полчки. Сони. Куцехвостые серые, вроде белочек. Едят с рук, без боязни, прогрызают палаточный брезент ради доппайка. Не раздражают, умиляют. Полный симбиоз. Рай.
И — шашлык! Севрюжий. Шашлык — дело мужское. Тогдашний Амин семнадцати лет — мужчина, да. Ещё девственник, но уже всё-таки мужчина. Чемпион чемпионов! (Да! И она тоже, конечно, девственница — пятнадцати лет.) Хотя всё могло случиться уже там, в Набрани. Рай! Где ж ещё! Но — что потом люди скажут? Восток — дело тонкое. Воспитание. Да и присмотр сверху. То есть папа сам с ними тогда не поехал. Дела, дела. И — зачем? Путёвку в международный лагерь «Спутник» — да, с лёгким сердцем, вас отвезут. Домик на двоих. Две койки. Он, она. Больше никого в ночи. Цикады. И ни-ни поползновений. Томление духа и тела. Гормоны. Однако — ни-ни! Иначе: как же мы с тобой жить будем — если знать будем, что ещё до свадьбы мы с тобой… пусть и в раю. Восток, repete, дело тонкое.
И всё мужское дело — ах, горячий кавказский мужчина! — шашлык.
— Ты ещё и готовишь?! И та-ак?!
— Это что! Ещё моё курзэ не пробовала!
— Хочу-хочу!
— Вернёмся домой — сделаю.
В общем, идиллия с тв-маркировкой 12+.
Справка. Курзэ. Напичканные зеленью и мясом как бы пельмени. Отвариваются, потом обжариваются. А запах! Лучше всех готовят лакцы. Даром, что Амин Даниялов кумык. Впрочем, все дагестанцы настолько перемешаны…
Справка-2. Памятный севрюжий шашлык был недосолен-недоперчен-пережарен. (Что свежий, то свежий. У браконьеров брал, сразу из сети!) Право, пустяки — ведь в раю!
По возвращении и при встрече папа насторожился было (уж больно оба счастливые какие-то!) и в глаза посмотрел со значением.
Мужчина Амин взгляд выдержал: как можно?!
Смотри у меня, мальчик! Если…
Не мальчик, э! Я не посмотрю, что ты папа! Свою дочку обидеть хочешь?! И — меня?!
Ладно, верю. Остывай, чемпион. Поговорим ещё. Потом. Если захочешь. По-семейному.
Да хоть сейчас!
Потом, сказал.
Потом (не в смысле потом, а тем же вечером) чемпион чемпионов Амин сдержанно отбахвалился в тусовке…
Уже бытовало тогда понятие — тусовка? Бытовало, бытовало. На Пушкина, 16. Ну, Пушкина, 16, ну! Средоточие подрастающего поколения. Всего лишь внутренний двор, куда стащены скамейки с приморского бульвара, с Родопского — ныне: имени Гамзата Садасы. Такой поэт — Садаса, аварец…
Словом, сидим-посиживаем, обмениваемся новостями, в нарды поигрываем, о борьбе, само собой, нескончаемо говорим, о спортивной — классической, вольной, самбо, дзю-до. Препровождаем время. Тусовка и есть. Чинно. В отличие от, например, тусовки у гостиницы «Ленинград». Там — неприлично. Сутенёры, проститутки. Проходишь мимо гостиницы — их никогда и никого не видать. Но что там они есть, все знают. Махачкала — город маленький.
— И чего, Амин?
— Ничего. Он на меня так посмотрел, а я на него так посмотрел… Мы друг друга поняли.
— Слушай, молодец! Знаешь, кто её папа?
— Камал! Меня спрашиваешь?!
— Нет, так вообще…
Кто её папа. Риторич. Кто не знает?! Её папа, так вообще, второй человек в Махачкале. Первый, по определению, кадр местный — даргинец, аварец, лезгин, лак, кумык, тат… Но второй — русский, присланный. Москва! Заведено, и да будет ныне и присно.
— Слушай, но ты её там, в Набрани, хоть…
— Что?! Что, Камал?!
— Просто спросил! Спросил просто!
— Сейчас глаз на жопу натяну, телевизор сделаю! Спросил он!
Как молоды мы были. И чушь прекрасную несли. Romantic…
— О! Идёт, идёт! Тихо!.. Лиль, привет!
— Привет.
— А ты… куда?
— Просто гуляю. Сама по себе.
— С тобой можно?
— Мне решать?
— Камал, доиграй за меня… Рамазан, если он проиграет, с меня потом спросишь.
— Ладно.
Спросишь с него, как же!
И? Куда пойдём?
Хоть куда! Гуляем. Хоть через центр, на пересечении Кротова и Ермошкина, вниз — к морю, к бульвару. Потом можно в бар «Волна», припортовый. Такие коктейли! Безалкогольные, конечно! Не бойся, я с тобой! Что да, то да. Защищённость. И не потому, что чемпион чемпионов. Не потому, что играя мышцами, остерегая всех взглядом. Просто идёт рядом. И — такая защищённость, такая…