-А вы что, считаете это не произведением искусства? Для убийцы это именно произведение, его творение, шедевр. Я даже догадываюсь, что делает этот человек, но как его поймать, это уже совсем другой вопрос. Уж больно он хитер, не так ли?
-Вы у меня спрашиваете? Вы страшный человек! Более сумасшедшего заявления я в жизни не слышал! - ошеломляюще воскликнул бедный слушатель.
-А то-то, я ведь профессионал в своем деле. Пускай дети и молодые души сидят дома. Он не остановится. Сколько трупов то?
-Вам то что?
-Мне до этого больше дела, чем вам. Ведь вы не знающее стадо, стадо баранов! - возмутился охотник - Он и вас убьет не задумываясь. Мне нужна помощь, но не ваша. Так сколько трупов то? Вы ответите, иль дальше будете молчать? Молчать не надобно. Надобно говорить. Мне говорить и отвечать.
-Эх... вы... Десять, десять их... десять... - следователь испуганно смотрел в сторону.
-Хм... значит еще трех не достает...
Мужчина отвернулся и пошел прямиком по Большой Конюшенной улице своим тяжелым шагом. Он направлялся в гостиницу «Демутов Трактир», где останавливались, иль собирались не только деловые люди, но и охотники, разговаривали о полезных для них темах. В этой гостинице было уютно, бывало, давали концерты. Это не какой-нибудь трактир, где всегда было шумно, а когда подходишь к нему, то слышишь издающиеся звуки балалайки, грубые голоса мужиков и пение молодых девиц. Нет, это совсем другой трактир. Мужчина зашел сюда, посмотрел по сторонам, он ждал кого-то, вглядывался в каждое лицо и вот нашел. За столом у окна сидел бородатый, в меру упитанный крестьянин примерно третьего десятка лет.
-Ох, Андрей Прокофьевич, а я вас везде ищу. Думал, что вы придете посмотреть на это режущее глаза преступление. Ох, это преступление самое красивое из тех, которое мне доводилось изучать. - Мужчина сел за стол.
-Красивое говорите. - Андрей Прокофьевич смотрел задумчиво в окно, но тут же исправился. - Извените-с, что не поздоровался. Будете водки иль пива?
-Нет, спасибо, я ничего не буду. Как же непонятно он убивает. Вот сижу... и думаю. Ведь сверхъестественных существ понять можно, а вот людей... нет. Фиг разберешь, что у них в голове твориться. Зачем он это делает? Ну никак не пойму... А вы что скажете, Андрей Прокофьевич?
-Я даже не знаю, что сказать, - он до сих пор смотрел в окно - Вот мы и в правду сидим здесь, думаем, а что думать то? Знаю я одного барина, у него девушка живет, молодая такая... может, знаете-с - теперь его невообразимо усталый взгляд направился на охотника - Барин ее дочкой называет, но она не родная, может, знаете-с? Ее мама Тамара Никифоровна была.
-Это та, которую так безжалостно убили у нее же дома? - удивленно спросил тот.
-Да, та самая. Это ее дочь. А ее родной отец охотником был. И вообще, они там все непростые были. Девчонка тогда одна осталась. Как она у барина оказалась никто не знает. Но что правда, так это то, что она из знатного рода выходит. Экзорцисты они, экзорцисты... - протянув к своим губам стакан водки и выпив, Андрей Прокофьевич продолжил - Единственные в своем роде. Так вот что я хочу то сказать. Скоро в городе граф Николаев устраивает бал, людей соберется немало, и молодые тоже. Вы понимаете-с меня?
-Ну, конечно же. И дети будут.
-И может быть и этот «дьявол» объявится. Это рай для него. Если его еще ни разу не заметили, как вы думаете-с, знают ли люди его лицо? Ну, конечно же, нет. Его же никто не знает...