- Ты ударил меня воздухом? - спокойно уточнил у него Шимике.
Почти спокойно. Арма распознал в его голосе нотки ярости.
Да, это было уже серьезно. Бой переходил на новый уровень. Но, видимо, Тархунт понял очевидное - мечом ему Шимике не одолеть.
- Ударил и ударю еще, - злобно рыкнул стихийник, - Ты нанес мне оскорбление!
- А если я ударю в ответ? - холодно спросил Шимике, - Что будешь делать тогда?
- Не ударишь, - неприятно улыбнулся Тархунт, - Ты слишком благороден для этого. О твоем милосердии ходят легенды. Да и слышал я, что твой резерв почти пуст. Все выхлестал ради других, да? Печально!
Стихийник агрессивно закатал рукава халата, и на его обнажившемся запястье звякнул тяжелый, золотой браслет.
- Что? - вдруг вырвалось слабое у Шимике, - Не может быть! Этот браслет… Это…
На лице мага жизни сначала проступил шок, а потом его заменили горе и гнев.
- Это принадлежит не тебе! - воскликнул в ярости Шимике, - Эта вещь…
Маг жизни не договорил. Он вдруг схватился за голову и застонал. Так тихо и глухо, что Арма сначала не понял, что происходит.
Он осознал, что с Шимике случилась беда только тогда, когда тот упал на колени, а по его лбу потекли алые струйки крови. Мечи мага со звоном шлепнулись о землю.
Как? Что произошло?
Арма пригляделся и с ужасом понял, что диадема Шимике врезалась ему в лоб. Она стремительно сжималась вокруг его головы!
Видимо, диадема Шимике была сосредоточением и проводником его магии. Как сережка в виде звезды у Армы.
И сейчас по какой-то причине магия Шимике взбунтовалась, начиная вредить своему владельцу. Это было жутко. Потому что сила жизни считалась самой могущественной. Свет всегда разил сокрушительнее тьмы.
Арма даже не представлял, что сейчас чувствовал Шимике. Какую боль…
- Ты такой благородный! Все ради других, - с издевкой произнес Тархунт, подбираясь ближе к Шимике, - Наверное, думаешь, что выше многих. Но ты забываешь о том, что нельзя отдавать вечно. Ты рвешь свое сердце на куски. И какой-то кусок однажды будет последним. Кажется, ты уже пожертвовал всем, чем мог, и сейчас умираешь, как беспородная собака… И поделом.
Когда Тархунт договорил, то пинком отправил Шимике на землю. Тот упал лицом вниз, взмахнув черным хвостом своих шелковых волос. Кажется, маг даже не почувствовал этого. Он успел потерять сознание.
Ноги Армы подкосились. Они словно налились свинцом. Шимике… Умер?
Арма вдруг четко представил, как поднимает его труп. Как Шимике восстает, смотря на мир тупыми, черными глазами. Мертвыми. Подернутыми мутью. Не своими.
Арму затошнило. Кажется, желудок его подпрыгнул к горлу.
Почему мысль о смерти незнакомого мага вызвала у него такое отторжение?
Тархунт, чтобы его трупы разорвали, весело насвистывая, покинул поляну, и Арма, вырвавшись из хватки Хатты, бросился к Шимике.
Особых мыслей в голове не было. Арма не думал. Он просто сделал то, что желал, - упал на колени перед Шимике и попытался нащупать в его волосах злополучную диадему.
Арма настолько не соображал, что потрогал артефакт-суть другого мага. И не просто мага, а мага жизни! Зои была полностью противоположна некре, а значит, враждебна. Шандарахнуло Арму так, что он выпал из реальности. Боль была жуткой - из глаз посыпались искры.
Но Арма не был бы собой, если бы вновь не потянул к диадеме руки… Когда Арма хотел, он этого добивался. И ничто не могло остановить его.
- Пожалуйста! - простонал Арма, обращаясь непонятно к кому, - Пожалуйста! Я не хочу причинить ему зла! Я желаю помочь! Пожалуйста!
И как только он взмолился, боль вдруг ушла, и в ладонях Армы блеснула тяжелая, серебряная диадема.
То есть… Надо было лишь попросить? Так просто? Или суть здесь крылась в искреннем желании?
Арма же действительно хотел помочь. Не врал.
Но думать было некогда. Шимике до сих пор лежал на животе, и непонятно было, жив он или мертв.
Арма поспешил перевернуть его на спину.
========== Глава 2. Подарок Шимике ==========
Диадема отправилась в высокую траву, а Арма провел дрожащими пальцами по шее Шимике. Жилка на ней билась. Жив…
И какого злобного духа его магия обратилась против него? Такое возможно?
Арма слышал о подобных случаях, но никогда с ними не сталкивался. Его некра всегда была послушна.
Арма с беспокойством оглядел Шимике. Кожа мага враз побледнела, а дыхание его стало прерывистым. Арма еще раз проверил пульс - он был очень частым…
И что было делать? Арма - не лекарь. К тому же, некроманты никогда не занимались целительством. Они никогда не помогали другим за счет своей жизненной силы. Разве только…
Арма хмыкнул. Разве только за счет чужой жизни! Арма одной рукой схватил ветку ближайшего кустика, а второй - снял со своего уха сережку, чтобы затем положить ладонь на лоб Шимике.
- Отдай магу свою жизнь, - обратился к растению Арма, - Ему нужнее.
Сначала ничего не происходило, а потом куст прямо на глазах повял и засох. Ого, здорово! Получилось!
Кожа Шимике перестала быть восковой, но пульс мага все еще оставался слабым. Арма перешел к следующему кусту, проделав с ним то же самое.
Шимике порозовел, и дыхание его выровнялось. Вот теперь он не выглядел живым трупом. Можно было остановиться.
Тем более, Арма не был заинтересован в том, чтобы Шимике очнулся сейчас. Подыхать он не хотел.
Хатта дернул Арму за руку, призывая уходить. Да, он сделал все, что должен был… Следовало уносить ноги.
Но Арма просто не мог отвести взгляд.
- А ты еще красивее, чем казался со стороны, - мрачно подумал некромант, - Разве такое бывает? Как ты живешь, несчастный?
Красота никогда ничего хорошего не приносила. Как и уродство. Жить лучше, когда ты совершенно обычный. Меньше проблем.
Арма потыкал своим грязным, с обгрызенными ногтями пальцем щеку Шимике. Такая нежная кожа…
Черные ресницы и пухлые, розовые губы Арма потрогать не посмел, хоть и был злобным некромантом.
Арма тяжело вздохнул. Может, Шимике было просто много лет? Говорят, маги жизни с годами хорошели, в отличие от некромантов…
Хатта снова испуганно дернул Арму за рукав.
- Мы не можем просто оставить его тут! - искренне возмутился Арма, вырываясь.
А почему, собственно?
Арма задумался и с облегчением увидел в кустах знакомую лису.
- Вот, его лисица сожрет! - нашелся Арма, указав пальцем в заросли, - Зачем мы его тогда спасали? Силы тратили? Надо перенести его в безопасное место. Или дождаться магов. Нормальных магов! А не таких, как тот урод в зеленом!
Арма впал в ступор. Перенести? А какое место будет считаться безопасным? Болота? Арма представил, как маг просыпается в его лачуге, а потом нападает на него, и некроманта передернуло.