Перелет Кольцово-Пулково прошел без задержек и оставил достаточно сил. Поэтому после заселения в отель, чтобы не скучать, я отправился похакать Ingress-порталы в центре северной столицы. Со стороны, должно быть, забавное зрелище: здоровенный парень с рюкзачком за спиной идет, уставившись в лопату LG G3, по тротуарам, переходам и площадям вне потока и ритма праздничной толпы, сообразуясь только с собственными целями. Иногда суетливо мечется из одной стороны в другую — в попытках «дотянуться» до неудачно расположенного узла или ключа на виртуальной, но при этом привязанной к реальным GPS-координатам карте. Или же, наоборот, замирает в одной точке на несколько минут, быстро манипулируя пальцами по экрану. Последнее означает попадание на «свой» портал, который можно усилить, зарядить или залинковать с соседними, или же на слабый «чужой», который желательно разгромить, и, разумеется, немедленно перекрасить в «свой» цвет.
Короткими перебежками, от портала к порталу, я мотался до позднего вечера; заветный «Level 14» маячил совсем близко. Наконец остался лишь один хак «уника», последнего из двух тысяч, нужных до золотой медальки, причем далеко идти не надо, вот он, почти передо мной, осталось зацепить хитро расположенный синий разлапистый «костер» на виртуальной карте, для чего сдвинуться метров на десять внутрь квартала в реальном пространстве. Толкнул попавшуюся рядом дверь почему-то не запертого кодовым замком парадного, аккуратно прошел на другую сторону дома, в закуток перед дверями черного хода… Есть контакт!
Палец опустился на активизировавшуюся кнопку, экран залила долгожданная заставка-поздравление. В этот же момент появилось какое-то странное чувство, как будто я разделился на уйму копий самого себя, буквально, в одном и том же месте нас стало как минимум сотня, а может и тысяча. Полностью постичь всю глубину процесса я не сумел, и, судя по всему, вырубился на несколько мгновений. Упасть, впрочем, не успел. Потряхивая головой от удивления — никогда ранее нервы не пытались сыграть подобную мерзкую шутку — поплелся обратно, попутно пытаясь оценить количество плюшек, свалившихся на меня с новым уровнем. Однако окно интерфейса подернулось рябью помех в стиле старого телевизора — показывая тем самым потерю сигнала спутниковой навигации.
— Странно, но не удивительно, — пробормотал я вслух. — Не иначе тут стены по метру.
Увы, за пределами дома ситуация не выправилась. Хуже того, я обнаружил, что отсутствует не только навигация, нет связи вообще! Перезагрузка мобилы не помогла, как и замена батарейки с передергиванием сим-карты. В отчаянии оторвав глаза от телефона, обвел взглядом улицу… И чуть не сел в сугроб.
WTF!!! Что происходит? Где тут скрытая камера?!
Машин не было. Совсем! Как и фонарей освещения. Прохожие тоже отсутствовали… Не считая парочки весьма подозрительных субъектов, как-то очень неоднозначно посматривающих на меня с противоположного тротуара. Рассуждать некогда, сунув многострадальный смарт в карман, я быстрым и уверенным шагом направился в сторону гипотетического центра.
Отмахав несколько кварталов, я очутился в заметно более оживленном месте. По густо заваленным конским навозом улицам то и дело проезжали повозки на конной тяге и автомобили антикварного вида. Попадались и непривычно одетые пешеходы. Я — в прошлом, с этим уже невозможно спорить. Вопрос: в каком именно.
К моей удаче, на углу примостилась явно неуместная в век сотовой связи труба газетной тумбы. На главной, самой удобной для чтения позиции… Как можно ожидать другого?! «Правда», от 25 декабря 1926 года. Под неверным светом луны я разглядел на первой странице заголовок: «Реакционные законопроекты английского правительства», над ним убогую карикатуру, на которой несколько гипертрофированных буржуев протягивали непонятную бумагу с печатями истощенному мужчине, наверно, рабочему.
— Хорошо хоть не к мамонтам! — констатировал я, с трудом сдерживая дрожь.
И ведь не поймешь толком: морозно на самом деле, да так, что не помогает благоразумно поддетый перед прогулкой фирменный комплект термобелья, или до позвоночника добрались холодные щупальца ужаса.
В полной прострации я добрался до «того самого» дома, что сыграл роль машины времени, узнал точный адрес: Английский проспект, 20. Прошел от парадного до черного хода раз пятьдесят, включая и выключая Ingress во всех возможных и невозможных местах. Ни малейшего успеха. Поневоле пришлось признать собственный распыл по разным мирам процессом необратимым и анизотропным, но надеяться, что в далеком 2014 году мой двойник в теплом и уютном ресторанчике и компании новых-старых друзей хвастается новым уровнем и медальками виртуальных достижений…