— Да так, — уклончиво отвечаю Аннушке. — Пока ничего не делаю.
— А мне очень некогда, я писать буду ответ, — отвечает она. — До свидания!
В трубке запищало. Стало ещё грустней.
За окном ветер играет пожелтевшей листвой, взвизгивают на поворотах троллейбусы да такси. Во дворе прогуливаются мамы да бабушки с разноцветными колясочками. Ребятишек не видно — отдыхают ещё в лагерях, вот-вот должны возвратиться…
На столе недописанная работа лежит, меня дожидается. Скучно…
А где-то далеко, за тридевять земель; ласковое августовское солнце просвечивает сквозь выгоревшую листву, неподвижный воздух пропитан сосновой смолой и горьковатым дымом. А у плиты толкутся весёлые ребятишки, над ними, срываясь на басах, гудят золотистые пчёлы.
А главное, пенка в котлах пузырится. Очень хорошо там, где нас нет.
А что, если встать с дивана, подойти к телефону и, набрав знакомый номер, сказать Аннушкиной маме: «Слушай, Ирина… Ты, случайно, не собираешься снова в командировку, а?..»