– С чем капельница?
– Физа.
– Физа – это улитка, относящаяся к семейству физиды, роду физы.
Отрывает взгляд от моей руки и переводит его на меня.
– Шизы.
– Физы, – повторяю я в ответ на его недоуменный взгляд.
– Шиза. Ты. Если не прекратишь нести чушь, вызову дурку, – спокойно произносит он и накладывает мне на руку жгут.
– Ну что там еще, кроме физраствора?
– Пусть будет просто он.
– А зачем?
– Чтобы ты спросила, – переводит взгляд на мою руку и, к моему облегчению, попадает мне в вену с первого раза.
– Ну я спросила.
– А я ответил, – равнодушно пожимает плечами, настраивая капельницу. – Ты вегетарианка?
– Не совсем. Пескетарианка.
– Какая писька?
– Не «пи», а «пе». Пескетарианство. Отказ от мяса, но употребление рыбы и морепродуктов.
Лучше бы не объясняла. Хотя… он что, мне еду собирается готовить?
– И давно ты из рода еба…пескетарианцев?
– Два года. Мясо приводит к онкологии.
– К ебалогии. Ладно, сварю тебе суп. Из рыбы, разумеется.
Глава 10
Глава 10
У меня слуховые галлюцинации или он только что реально сказал, что будет готовить мне суп?! Я еще не отошла от того, что Потапов зачем-то мне помогает, а тут суп? Серьезно? Что ему от меня нужно?!
Всю капельницу я лежу и думаю о том, что это не может быть реальностью, но, когда во флаконе остается совсем немного раствора, мой мочевой пузырь не очень тонко намекает, что все происходящее очень даже реально. Еле терплю до конца и как только капельница заканчивается, я вытаскиваю иглу и, несмотря на слабость, резво встаю с постели и направляюсь в ванную.
Облегченно выдыхаю, справив нужду. Ополаскиваю лицо водой и, кажется, впервые за три дня смотрю на себя в зеркало. Лучше бы не смотрела.
Усаживаюсь на бортик ванной и принимаюсь разбирать расческой свою шевелюру. Наконец, разобравшись с этим хаосом, удовлетворенно выдыхаю и принимаюсь наносить на голову сухой шампунь. Много. Ровно до тех пор, пока не захожусь в приступе кашля. Идея навести порядок на голове с помощью пахучей химии оказалась так себе.
Я осознаю это в полной мере тогда, когда уже готова выплюнуть свои легкие на кафель. И только страх от очень громкого стука в дверь заставляет мои легкие немного уняться.
Открываю дверь и моментально попадаю под хмурый взгляд Потапова. Он обводит меня придирчивым взглядом и останавливается на волосах.
– Ты что тут делала? – скривив морду, интересуется Потапов. Ты кто, блин, такой, чтобы мне такие вопросы задавать?
– Что, что. Физиологические нужны справляла, – переводит взгляд за мою спину.
– Здесь все в пыли.
– Это освежитель воздуха. Еще не успел осесть.
– Многовато освежителя. Не думал, что принцессы столько срут.
– Увы, с нами и такое случается. Можно мне выйти? – только хочу возмутиться, как Потапов все же отступает в сторону, и я выхожу из ванной. Не успеваю пройти и шага, как стопорюсь, захлебываясь в очередном приступе кашля.
– Ты точно долбанутая, – слышу сбоку от себя и только увидев, что это хамло держит в руке прядь моих волос, понимаю, что он про сухой шампунь. Да и пофиг.
Забираюсь на кровать и укрываюсь пледом. Спать почему-то не хочется. И только, когда царство Морфея в очередной раз меня стало заманивать к себе, в комнату входит Потапов с подносом в руках. Нет, он точно аномальный. Кипятком облила, машину побила, торшером голову разбила, а он мне суп варит.
– А вы вообще, зачем ко мне приходили?
– Санитарок не хватает. А завтра пятница – загрузочный день. Дай, думаю, приведу тебя, а то жопы некому мыть.
– Ясно. А я думала ты… вы мудак, а оказывается, что не совсем.
– Спасибо за сомнительный комплимент. Ешь.
Усаживаюсь на кровати и перевожу взгляд на тарелку. Сомнительный не комплимент, а бульон. Подношу ложку к носу – совершенно не пахнет рыбой.
– А что за рыба?
– Горный лосось с Андалусских полей, – вот же сученыш.
– Так с гор или с полей?
– Ешь.
– Он совершенно не пахнет рыбой. Как так?
– Вот мы и поставили тебе диагноз. Отсутствие обоняния. Значит, это ковид. Видишь, антибиотик тебе не требуется, раз у тебя вирус. Ешь.
– Ужас, только ковида мне не хватало.
Подношу ко рту ложку и, несмотря на полное отсутствие аппетита, с небывалым удовольствием поглощаю бульон. Куриный, мать его! Да за что ты такой вкусный-то? Не замечаю, как тарелка становится пустой. Перевожу взгляд на Потапова. Интересно, пока я наяривала бульон, он все время на меня пялился так же, как и сейчас?