И почтенный господин во фраке с бабочкой, грязной палкой мешал в котелке жуткое варево, подсаливая и пробуя на вкус. Затем громко блажил:
— Господа! Мы сервируем стол к ужину, или голодные спать ляжете — скоты!
И над всем этим балаганом, трепетал на ветру флаг — расписанные трусы.
Первый луч солнца, блеснувший над горизонтом, предвестил рождение нового дня. Он вырвал из мрака ночи прибрежные кусты, полоску песчаного пляжа, на котором: один во сне потирал шишку, другой отплёвывался от песка, а третий заводил мотоцикл.
Глава седьмая
Сафари
История первая
Медвежий испуг по почте
День выдался неудачный, и с погодой не повезло. Ветер гнал свинцовые тучи, не предвещающие ничего хорошего. Временами моросил мелкий, противный дождь. Лес стоял мрачный, чёрный и мокрый. С каждой ветки, стекающие капли, так и норовили упасть за шиворот, нарушая, и без того отсутствующий комфорт. Под ногами, сырая земля и влажная трава, подрывали душевное равновесие снизу. Угнетающая картина непогоды, поддерживала дискомфорт изнутри.
— Со всех сторон обложили, — бубнил себе пол нос Дед, говоря никому, и в никуда — в пространство, жмясь ближе к огню, который никак не мог справиться с мокрыми дровами.
— Что? — не понял Почтальон.
— Да, ничего. Это я так, про себя.
Бармалей испытывал, не менее глубокую апатию, чем Робинзон Крузо, живший на острове без права переписки. Своими размышлениями, он не хотел делиться с остальными, и потому молча
переваривал про себя, всю длинную историю вынужденного отшельничества. Нет, думал он, последний мог, конечно, отправить морскую почту, даже в том случае, если было бы жалко засмолить пустую бутылку. Стекла пожалел, или куска тряпки, кожи, на которой надо писать послание — скупердяй. Взял бревно, да нацарапал, вырезал, в конце концов, всё, что он думал про человечество в целом, и про каждого индивидуума в отдельности. Выдолбил пожелание, да пнул его в море, куда подальше. Календарь на столбе догадался наколупать. А может он отсылал послание? Уже всё смешалось в голове. Бармалей подбросил в огонь пару поленьев, продолжая размышлять про почту морскую, полевую, она же сухопутная и про другие послания, вплоть до нецензурных. Затем он всё это озвучил во всеуслышание и спросил:
— А нам кому писать? Константину Макаровичу? Чтобы забрал нас из этого леса. Приедет дед на телеге, гружёной почтой, или вином. А может быть, и тем, и другим — сразу. Употребив горячительного, бойцы невидимого фронта, разойдутся по углам, держа в руках заветные треугольники и будут читать послания из дома:
— Милый Ванюша, мы живём хорошо. Проснулась сегодня утром, а тебя нет. Если ты, скотина, до вечера не вернёшься из своего, долбанного сталкерского рейда — можешь считать себя разведённым!
Вообще то, вкусы и мнения вторых половин сильно разнятся, в зависимости от личных качеств и пристрастий. Некому рассказать, какие рейды устраивают, некоторые сталкерши, во время отсутствия главнокомандующих. С этими мыслями, Дед вошёл в историю сегодняшнего дня:
— Сидим здесь, как убогие на паперти, с той лишь разницей, что даже некому руку протянуть.
— Протяни медведю — может, ноги протянешь, — беззлобно заметил Почтальон.
— Медведь пусть с туристами бодается. Им надо эмблему пришить на рукав, с изображением консервной банки, и с гордой надписью «Завтрак туриста».
— Группировку медведей они недолюбливают, — подхватил тему Бармалей, так как всё равно делать было нечего. — Мохнатые считают их своим завтраком, обедом и ужином.
— Первым, вторым и третьим, — утверждал раскладку Почтальон, распределяя заявленные в меню блюда, между лесными жителями. — О! Нас как раз трое.
— Чему ты радуешься? Тебя первым в расход пустят! — Дед смеялся как ребёнок, которому достанется, по наследству, игрушка съеденного.