И что страшнее: боль или пустота — он тоже не знал. И то, и другое страшно.
Почему брат болтал о чём угодно, пил и снова говорил много и невнятно? Почему он ни разу не сказал главного: здесь страшно. Не опасно, не интересно, а именно страшно. Или брат говорил, а Ворожцов не услышал?
Да если бы и услышал, изменило бы это что-то? Или всё было предопределено?
Где-то ведь была точка невозврата. Когда ситуация стала необратимой. Когда пути назад не осталось.
Сперва Ворожцову казалось, что эту точку они прошли, когда отказались от идеи вернуться, прячась под жестяным щитом от дождя.
Потом он стал разматывать воспоминания, как клубок.
Может быть, они переступили эту чёрту, когда разметало по поляне паникёра и понтареза Сергуню? Нет. Или когда бежали от всплывшего со дна реки пузыря? Нет. Когда выпрыгнули из грузовиков и кинулись в лес? Когда забирались в грузовики? Когда?
Клубок событий раскручивался в обратную сторону, а конца нитки не было видно. Его вообще не было. Или был? Просто Ворожцов придумал себе глупое сравнение и не замечает очевидного.
Кому и где надо было остановиться, чтобы всё теперь было как раньше?
И зачем всё это было нужно? К чему? Что это дало?
Лишь понимание того, что вся экспедиция была ошибкой. Что он не хочет взрослеть.
Они не хотят.
Тимур тоже. Иначе не стал бы расстреливать прибор.
Не слишком ли высока цена ещё одной, нехитрой как будто бы истины?
Перед глазами возник Сергуня с бутылкой пива, воодушевлённый Мазила, наигранно неприступная Наташка, Леся…
…Их шестеро. Места в купе четыре. Потому Наташка и Леся едут отдельно, а они вчетвером в одном купе.
Ворожцов предпочел бы ехать с Лесей, но это невозможно. В крайнем случае он был бы рад ехать с Лесей и Наташкой. И пусть четвёртым будет Мазила. Но он более чем уверен: Тимур с Сергуней тоже были бы не против махнуть их с мелким на девчонок. Так что остаётся смириться с текущим компромиссом.
На столике недопитый чай и обёртки от «сникерсов». Ворожцов сидит ближе к двери и читает книжку. Тимур лежит на верхней полке, наблюдает, как Сергуня и Мазила режутся в карты.
За окном покачиваются тёмные леса и поля. Проплывают кое-где тусклые огоньки спящих деревушек. Ночь.
Можно было бы спать, но впереди таможня. И хотя на русско-украинской границе контроль — всего лишь формальность, подскакивать среди ночи не хочется. Остаётся ждать.
Сергуня бьёт карту. Рожа расплывается в победоносной ухмылке. Он залихватски швыряет на стол одну за другой оставшиеся карты:
— Раз, два, три! А это, мелочь, тебе на погоны.
Мазила смотрит на карты с глупо раскрытым ртом. Бросает свои на стол рубашкой вверх. Судя по выражению лица, он уже был готов выиграть.
— Чепчик сними, — требует Сергуня.
— Зачем это? — надувается Мазила.
— Карточный долг священен, — поясняет блондинчик. — Расчёт хочу получить.
— Так и бей.
— Мелкий, — встревает Тимур с верхней полки. — Проиграл — не выпендривайся.
Сергуня смотрит выжидательно. Мазила нехотя стаскивает бандану, подставляет лоб. Довольный собой блондинчик начинает отвешивать мелкому хлёсткие щелбаны. Считает. Всего пять. На четвёртом Мазила ойкает. После пятого морщится и трёт лоб.
— Давай ещё, — требует он.
Блондинчик сгребает карты, двигает мелкому колоду.
— Не умеешь головой — работай руками, — ехидно сообщает Сергуня.
Мазила усердно тасует карты. Он сосредоточен, что забавляет Сергуню ещё больше.
— Не за то отец бил, что играл, — снова комментирует Тимур. — А за то бил, что отыгрывался.
Мелкий достаёт козыря, кладёт колоду и разбирает карты.
Блондинчик смотрит в свои, затем переводит взгляд, поверх карт смотрит на Тимура. Тот сверху заглядывает в карты Мазилы, мимикой пытается что-то объяснить Сергуне.
Ворожцов замечает это, откладывает книжку.
— Жульё, — говорит он.
Мазила вздрагивает. Тимур принимает независимый вид и утыкается в темноту за окном. Сергуня скалится в ядовитой ухмылке:
— Жопе слова не давали. Хочешь играть — садись за стол.
Ворожцов пересаживает Мазилу на другую сторону, к блондину. Сам садится на место мелкого и откидывается к стене, так, чтобы сверху не было видно карт.
— Только с тобой, Ворожа, я на щелбаны играть не буду.
— Тогда без меня, — расстраивается Мазила. — На деньги я не могу. У меня и так немного.
— На желание? — предлагает Сергуня.
— Какое?
— Любое, — ржёт блондин. — Слабо?