Люд на свободу выпускали кошмары, марш Царствия запуская.
–
Эти строки и меня ласкали, ведь и сам в тревоге купался,
Зрел рождение христианства, в этом процессе участвуя.
Были праздники – мы праздновали, были болезни – мы кашляли,
И старались познать медитацию, чтоб печали больше не здравствовали.
–
Эти люди простые мне братья, мы считали, что жизнь дана в счастье,
И распятие их не сокрушило, ведь тот Пророк обошёл энтропию.
Сам сон прошёл как терапия, сказав мне больше о тревогах и Мире,
Если во сне стал улыбчивым Богом, то насколько же мы "большие"!
Консервант
Пялишься в белый экран, будто ароматный консервант,
Твой Мир – это старый диван, тебя не заботит война.
Отношения людей – восточный базар, где на глаз опускается тьма,
Ведь не видна человека душа, нам остаётся только гадать.
–
Нужен Йешуа, что скажет "вставай", а может в голове голоса,
Жизнь поощряет азарт, порою забыв о тормозах.
Ей стоить с рук всё спускать? Иль носом чуять спираль,
По которой ты мчишь к Небесам, а порой спускаешься в Ад.
–
Можно сказать, что ты сам виноват, ведь никто за тебя не решал,
Думать хочется, что ты великан, а ты всё талдычишь "я мал".
Сделай шаг не спеша, мать не скажет "надень свой шарф",
Гравий топчет твоя нога, приключение начнётся с нуля.
–
Вот цепь, вот пила, пришло время освобождать,
Ведь легенды круглого стола не просто пища для сна.
И никакой ты не консервант, если можешь гулко дышать,
Жизнь готовит сильный удар, так ты научись отвечать.
–
Это история, когда торфяной человек встал, хотя много лет пролежал,
Он просто не знал, что черепаху невозможно догнать.
В этой дистанции шарм, разотри каждый шрам,
И заостри очертания клинка, ведь мы идём воскресать!
Мантра психокинеза
Это мантра, братка; душа ушла в пятки? Давай помечтаем!
Иль тебе допамина мало? Если что, то поможет лекарство.
У нас тут своя пьянка, кинем в экран сноп заклинаний,
Я не сноб, а мечтатель, мне по душе руны разных магий.
–
Это мантра, братка; душа выходит из пяток, тебя ожидают богатства,
Улыбка Бога и приятная радость, но осторожней со сладостями.
И ты порхаешь, как бабочка, смотря на Мир внимательно,
Вот же чудная мозаика, тебя радуют оттенки радуги.
–
Это психокинез, только ты не считай, что я балбес,
В меня не вселялся бес, просто у меня свой интерес.
Желаю без тромбов вен, пусть в ритме танцует сердце,
Нас музыка Мира греет, позволяя становиться мудрее.
–
Это мантра, братка; мужчина или дама, не так важно,
Будем же с тобой отважны, а наш разум будет непредвзятым.
У тебя в палитре яркие краски, давай рисовать счастьем,
Пусть из жизни уходят ненастья, пущай дружат и разные страны.
–
Это мантра, братка; Мир кажется странным, но ты же прекрасен,
Начни изучать его страстно, грузи программы в свой разум.
Вселенную окинем взглядом, приблизившись к главной Тайне,
Сил в этом танце, а я завершаю мантру, но как-нибудь возвращайся!
Как же вы опоздали
Ребята, как рассказать об этом? О такой жести не расскажут газеты,
Подобное не светится в новостных сюжетах, все как будто ослепли.
Сосут кровь, как слепни, в этом нет и ни капельки Света,
Это скотство и мерзость, тропинка скользкая – можно отъехать.
–
Но ты готов, да? Сейчас-сейчас, я устрою тебя форсаж,
Присаживайся, глаза закрывай, расскажу тебе, как погиб Сатана.
Ой-ой, не делай такой оскал, убили вот старика,
Не пулю послав, не обнажая кинжал, люд просто его отпинал.
–
Я видел это, пацан, как Сатана на обочине подыхал,
Кровь смешалась со смрадом канав, как свинья он визжал.
На него навалилась толпа, обвиняя в своих грехах,
А он, слепой старикан, только плакал, о пощаде моля.
–
Что сидишь ты такой кислый? Почему Зло не оставило Мира?
Да потому, что вы – кретины, взгляните ж на всю картину.
Войны, слюни и крики битвы – это ваше, это вы сотворили,
А старикан лишь с Богом бранился, намереваясь и дальше жить тихо.
–
Сколько ярости, сколько фальши – бьют слепого, в кусты его тащат,
За каждый грех на него харкают, так ничего и не понимая.
Был Сатана, что рядом лежал, но это ты его бил, ты и кричал,
И только Адам прекратил этот срам, показав, что Зло – это ты сам.
В жутко громком и запредельно близком
Верно верю, телепатия есть; временами вирален и смех,
Писатель тоже пронзает людей, касаясь буквами их сердец.
Порой думаю, что душою слеп, есть ли в культуре какой дефект?