Пауза длится секунд десять, прежде чем он с видимым усилием разлепляет губы:
— Ты Светку помнишь? Белку-летягу?
— Твою рыжую? С которой ты встречался до… Раньше, в общем… Конечно, помню. Но давно ее не вижу. Она переехала, что ли?
— Угу. На тот свет. Если глянешь статистику самоубийств, найдешь там ее имя. Бросилась с крыши год назад.
— Господи, Стас! Ты думаешь, что это они?
— Я не думаю, а знаю. Эти уроды в своем клубе доску достижений сделали, а на ней есть Светкино имя… И я вычислил их. Всех.
— Но почему ты со мной не поговорил?! Я бы…
— Что «ты бы»?
Повисает молчание, тяжелое, как дождевая туча. Рите хочется кричать, возражать, бить себя кулаком в грудь, но возразить нечего. Не по зубам ей «Клуб», как Кудрявцев сетевому отделу полиции, и Стас это понимает. Тишина давит на Риту, душит ее, и она не выдерживает:
— Этот… Гурвич. Зачем ты навел меня на него? Ты же знал, что мы будем его пасти! Знал, чем все это закончится!
— Знал.
— Тогда зачем?!
— Я устал, Рита. Чертовски устал. Гурвич был последним. Теперь «Клуба» нет. И надо это всё как-то заканчивать. Если попутно моя сестра раскроет крупное дело… тем лучше.
— Да что ты несешь, Шкип?! — Рита вскакивает со стула и начинает бегать по комнате. — На жизни своей крест поставить собрался?! В двадцать пять?! Совсем крыша съехала?!
— Успокойся, — тихо просит Стас. — Вот, взгляни лучше.
Он нажимает что-то на паде и поворачивает его к сестре экраном. Рита читает — и свет меркнет в ее глазах. Она закрывает лицо руками:
— Когда это пришло?
— Позавчера. Результаты анализов обработали — сразу мне написали. Метастазы пошли. Мне полгода осталось максимум. И довольно поганые полгода. Так что и впрямь пора заканчивать.
— Нет. Нет-нет-нет-нет! — Рита мотает головой как заведенная. — Это не конец! Мы что-нибудь придумаем. Мы…
— Хватит! — вдруг почти кричит Стас.
На губах его кривая улыбка. В глазах пляшет какая-то сумасшедшинка.
— Я должен был догадаться. На тебе «жучок», — это уже почти шепотом.
— Что?! — возмущенно вскидывается Рита. — Да я бы никогда…
— Тихо! Верю. Значит, не только ты умная. Кто-то из ваших тоже сложил два и два. Скоро будем принимать гостей… Но не так. Дай мне пистолет!
— Нет! — Рита отступает на шаг. — Я не…
Вместо ответа Стас резко нажимает рычаги, и коляска делает рывок вперед, врезаясь Рите в ноги. Она падает на брата. Несколько секунд борьбы — и его руки, сильные, как и у всякого «колясочника», резко отталкивают ее. Сидя на полу, Бахарева как завороженная смотрит на пистолет в руке Стаса. И шепчет:
— Нет, Шкип, не надо! Пожалуйста!
Стук в дверь. Голос Дашко:
— Откройте, полиция!
Стас улыбается и упирает дуло в подбородок:
— Прости, Рита. Так правда будет лучше для всех.
Грохот выбитой двери, отчаянный крик Риты и выстрел сливаются воедино. А скучноватые серо-зеленые обои украшаются багряным росчерком.
Настройки пада… Подключить проводок к заушнику-преобразователю… Уровень виртуальности «два плюс». Глубокий коннект. В преобразователе сигнал с пада трансформируется, генерирует сетевую реальность и транслирует ее в мозг. Все, он в сети.
Лоцман старается не злоупотреблять полной виртуальностью — знает, чем чревато. Но сегодня надо. Все проверить, подчистить, если потребуется…
Сигнал вызова голосового чата застает его врасплох. Пользователь неизвестный. Некий Фокс. Какого черта? Несколько секунд Лоцман колеблется, а потом все же решает ответить:
«Кто это?»
«Привет, Лоцман!»
«Ты меня с кем-то спутал».
«Не-а. Ты мастак, конечно, голову морочить, но со мной не выйдет. Думаешь, только ты умеешь отслеживать точки выхода в сеть и цеплять к аватарам непеленгуемые трек-маячки?».
«Что тебе нужно?»
«Так-то лучше. В „я-не-я“ больше не играем. Для начала маленькая история. Пятнадцать лет назад один крутой геймер по имени Олег выиграл первый чемпионат страны по шутерам с полным виртуалом. Показал завидные способности, его взяли на заметку, стали обучать, сделали высококлассным трекером. Карьера ему светила неслабая, в крупной корпорации, но внезапно он все бросил и ушел работать в полицию. Даже имя поменял, чтобы окончательно порвать с прошлым. Оказалось, его девушка (почти жена уже) работала в сетевой безопасности в той корпорации. И, надо же — сетевая болезнь. Один из первых случаев. Сошла с ума, но дочь родить ему успела. Дочь была для Олега всем — он надышаться на нее не мог. Но, увы, дурная наследственность — уязвимая психика. Один хейтер, развлечения ради, стал преследовать ее в сети, оскорблять, глумиться. Девочка не выдержала — покончила с собой. Для Олега это было слишком. В полиции он уже успел сделать небольшую карьеру и начал искать виновника, используя как служебное положение, так и свои способности трекера. И ведь нашел! Обнаружил в сети „Клуб Симмонса“ и понял, что у этих отморозков соревнование такое — кто больше народа заставит совершить самоубийство. На тот момент Олег уже весь состоял из ненависти, но еще хотел действовать по закону. Только быстро понял, что бесполезно — у членов „Клуба“ хорошее прикрытие, да и маскируются они умело.