И весной на могиле твоейЯ поставлю орган пленительный,Чтобы не говорили мне,Что предал тебя смерти мучительной.
Письмо учащегося кулинарного техникума объекту воздыхания – комсоргу группы
Хорошо сидеть в своей тарелке –Пусть хоть неглубокой, но своей.И вообще – сидеть приятней в мелкой:Жизнь оттуда кажется видней.
Не мешают ни края, ни ложкаМне не заслоняет белый свет.Только вот обидно мне немножко,Что тебя со мною рядом нет.
Нам с тобой бы общее корыто,Чтоб укрыться можно было там…А пока в тарелках «Общепита»Пропадаю я по вечерам.
Я тебя искал повсюду, толькоПлохо видно в ресторанной мглеИ меня не видишь ты нисколько –Ты ведь в общем варишься котле.
Ты кипишь там в самой гуще жизни,Булькая с картошкой в унисон.Ну-ка, на меня бульоном брызни,Чтоб я знал, насколько крепок он,
Там все вверх стремятся, будто пена –Кто в различных специях, кто без,Только я, спокойно и степенно,Всё гуляю, как деликатес.
Взгрели вас – и вы раскипятились,Не поняв, где правда, а где – ложь,Мягкотелы стали – разварились,А меня вот и не угрызешь.
Говорят, вся жизнь – большая кухня.Часто шефы-повара твердят:«Кто не сварится, тот сразу же протухнет.»А меня и тухлого съедят!
Я недавно очень изменился –Что творится в мире, не пойму:Будто на шампуре очутилсяИ вокруг – все в перце и в дыму.
То походка станет будто птичья,То приснится непонятный сон…Посетила мания величья:Говорю, что я – «наполеон».
К вам я опасаюсь обратиться,Вы ж в готовке массы – мастера:Вмиг меня ощиплете, что птицу,Распластавши, будто осетра.
А потом зальете маринадом,Чтоб отбить разящую тоску…Только делать этого не надо:Я хорош лишь в собственном соку!
А тебя боюсь я даже встретить:Я же диетический продукт,Ты же позабыла о диете –Для чего тебе подобный фрукт?
Из меня ты сделаешь тушёнку,Или вместо ветчины – в омлет,Или может, вытащив печёнку,Сочинишь печёночный паштет.
Ты, я знаю, стряпать мастерица –Проведи такую на бобах!Требуха и та тебе сгодитсяВ качестве начинки в пирожках.
А когда к тебе, распотрошённый,Повернусь раскрытою душой,Ты мне скажешь как-то отрешённо:«Что-то ты сегодня сам не свой.»
Опасаясь жуткого исходаНе мечу я паюсной икры:Чем себя – да и в пищеотходы,Лучше оставаться мне сырым.
* * *
Твержу тебе, что будто бы – поэт,Мне без любви – что соловью без песен,А ты всё повторяешь «нет» да «нет» –Такой ответ совсем неинтересен.
Ты мне – как путеводная звезда,Огни костров, мартенов или домен.Скажи хотя б однажды слово «да»И будет вклад в поэзию огромен:
Тебе я посвящу мильёны строк,Под их горой померкнут все поэты,Какой бы ни прошёл огромный срок,Все на Земле запомнят только это.
Своим отказом режешь без ножа,А я хочу твоих души и тела.И если уж тебе меня не жаль,То русскую б словесность пожалела.
* * *
Ты духами, как слезами,Окропила лист.Всё стоит перед глазамиГлупый гимназист?
Ты забудь его, не бойся –Всё перетерплю.За меня не беспокойся:Я тебя люблю.
Гимназист подрос немножко,Стал уже студент.Вот он курит под окошкомСигареты «Кент».
Дым удушливый и тонкийПоднялся, виясь.Обзавелся я винтовкой,Чуть перекрестясь.
Я прицелюсь ему в челюстьИ его убью.Ты не плакай, моя прелесть:Я тебя люблю.
* * *
Стихи – блевотина души,Попробуй их не напиши –Задохнешься от испражненийБез стихотворных упражнений.
* * *
Стихи – это вопль подсознания,Крик боли, печали, признания,Бессмысленного ожидания,Безвременного увядания.
Хочу я или не хочу –Стихами я душу лечу.
Невыраженные желания,Невыписанные послания,Задавленные устремленияСнижают моё настроение.
А как напишу я стишок –То будто сходил на горшок.
* * *
– Ты нужен мне, как зайцу – стоп-сигнал, –Сказала ты – и всё вокруг погасло.Я чуть от огорченья не упал –Лишь потому, что было слишком грязно.
И в лес ушёл – подснежники искать,Ведь всё-таки весна, а не иначе…Твои слова… хотел бы я узнать,Что для меня они такое значат?