чей порой складывается Личность?
Там предали. Там обманули. Тут сделали
больно. И человек, как улитка – все глуб-
же заползает в свой панцирь, отказы-
ваясь даже мягкие рожки наружу высовы-
вать.
Прочитанная в нужный момент книга.
Запавшее в душу стихотворение.
Просто фильм –который неожиданно
даже для тебя произвел сильное впечат-
ление…
А главное –это музыка. Именно она де-
лает основную работу. Она отражает
душу твою, твою суть – то, что ты
слушаешь, это то –что ты есть!
Жаль, что я так поздно это понял…
Ты собираешься из маленьких кусочков,
будто мозаика. Твое прошлое. Твои
84
воспоминания. Твои победы и неудачи.
Все это делает тебя – тобой.
Только вот этот фундамент…его же
уже не поменяешь.
Их уже не вернуть…А мне не
вернуться…
Только в мыслях я могу возвращаться в
свое прошлое. Но даже в мыслях я не
могу его изменить…
САМОВЫРАЖЕНИЕ?...
85
Если это можно так назвать…
***
86
Замер троллейбус в троллейбусном парке
Перепутал механик провода по запарке
Выключив лампочки в сорок электросвечей
Люди ночами делают новых людей
Такие тонкие стены из цветного картона
В светло серых дворцах из стекла и бетона
Доверяя всему, что плетут из дневных новостей
Люди ночами делают новых людей
Люди кричат, задыхаясь от счастья
И стонут так сладко, и дышат так часто,
Что хочется двигаться с каждой секундой быстрей
Делая, делая, делая новых людей
Думают люди в Ленинграде и Риме,
Что смерть-это то, что бывает с другими,
Что жизнь так и будет крутить и крутить колесо
Слышишь, на кухне замерли стрелки часов
Но ничего, ничего-погрустит и забудет
Через время появятся новые люди
87
Едут троллейбусы без габаритных огней
Люди ночами делают новых людей
Люди кричат, задыхаясь от счастья
И стонут так сладко, и дышат так часто,
Что хочется двигаться с каждой секундой быстрей
Делая, делая, делая новых людей
Людям так нравиться делать новых людей…
Эту песню я стал слушать в последнее
время на постоянном repeat. Мне все вре-
мя кажется, что я упускаю какой-то важ-
ный, скрытый между строк смысл…
Но потом я просто забиваю, и брожу по
зимним заснеженным улицам…И просто
слушаю… Иногда подпевая –тихо, вполго-
лоса, чтобы никто не услышал…
За спиной в рюкзаке лежит фотоаппарат –
мое последнее увлечение. Я бездарный
фотограф.
88
Но мне это нравится.
Точнее… я бездарный фотограф, которо-
му удается только откровенная эротика.
Моделей с каждым днем становится все
больше и больше, но мне не нравится это.
У них слишком циничные лица. Нет эроти-
ки. Нет мягкости. С виду –обычные девуш-
ки. Но почему же эти маски слетают без
объективом камеры, и обнажается их ци-
ничная натура? Их суть дешевых потас-
кух, которым нравится так самовыражать-
ся?
Они вертятся на дешевых шелковых по-
крывалах, они бесстыдно раздвигают
ноги, они согласны что угодно засунуть
внутрь себя –от огурца до фаллоимитато-
ра, и им…это нравится.
Более того- они получают от этого удо-
вольствие. Если бы я позволил им –в про-
89
цессе мне делали бы и минет, чтобы было
«больше достоверности».
Даже искусство – они и то опошлили, уни-
зили…втоптали в грязь.
От отчаяния я сбегаю в никуда. Я прячусь
от настойчивых телефонных звонков. Я
просто гуляю по заснеженным улицам –до
тех пор, пока от мороза не начинают не-
меть щеки, так сильно, что я перестаю их
чувствовать.
В голове крутится навязчивая мелодия.
Эта песня стала моим вечным спутником
–по крайней мере, она не раздражает так,
как звучащая из каждого проезжающего
мимо автомобиля электронная дрянь.
…нет смысла…нет сути…пустая музы-
ка…пустые лица…ничего не выражаю-
щие глаза…
Это болото засасывает меня все глубже.
Я пока еще как-то барахтаюсь, еще пыта-