я не смогу, не осмелюсь заглянуть тебе в глаза. Не
смогу.
Потому что кроме отца и брата – кто еще останется
рядом со мной, если да?....Только ты...
Я слишком тебя люблю, да простит меня за это
Господь.... Больше собственной жизни...
Но это не значит, что кто – то дал тебе право забирать
чужие!
Истерика накрывает меня с головой. Ты чуть
поворачиваешься в мою сторону и тихо цедишь:
– Какой смысл реветь, кому это поможет...сейчас?
Возьми себя в руки!
Но я понимаю, что тебе это даже нравится. Ты смо
жешь быть рыцарем, успокаивать свою даму. Мне
кажется,( или я просто уже схожу с ума?!), что в твоих
58
глазах светится потаенная, злобная радость – что я
буду еще больше принадлежать тебе, что еще одна
часть моей души опустеет – и эту пустоту ты
заполнишь, как демон – своими словами, вздохами в
темной комнате, своими циничными усмешками и
неприступностью, которая только внешняя, на самом
деле?...
...Через три дня маму хоронили на старом кладбище,
рядом с бабушкой и дедушкой. Ты не захотел прийти
на церемонию прощания.
***
И с каждым днем становится все более страшно.
Пустота, пустота, пустота. В нем нет души. Нет ее!!!
Я научилась читать суть в чужих глазах. Один
короткий взгляд – и перед тобой разворачивается
чужая жизнь, обнажается душа. Многие поспешно
глаза отводят. Кто – то дерзко смотрит в ответ, словно
спрашивая "Ну, и что ты про меня скажешь?!"
А он? Ему все равно. Он холодный и мертвый, как
выброшенная на берег рыба, как давно сломанное
дерево. В нем нет ни искры, ни огонька.
59
Что же меня к тебе притянуло? Что послужило
толчком?
Он с каждым днем выпивает из меня жизнь – то
каплями, то отрывая буквально целые куски от
обнаженной перед ним сути.
Во мне с каждым днем становится все меньше меня. И
это вы называете Любовью?!
Раствориться. Стать НИКЕМ. Чьим – то
продолжением. Без своего мнения, своих мыслей,
своих желаний.
МЫ. Оказывается, это страшное слово. Оно означает
потерю себя.
Не уверена, что именно к этому стремилась....
оказалось, я сама, добровольно, пошла на собственную
смерть... Но это оказалось позже, и далеко не фигурой
речи...
А что делать, если никогда ни с чем подобным раньше
не сталкивалась? Что делать, как распознать, как
уберечься?
Некому было подсказать, помочь, отвести...Никто на
это и внимания не обратил.
60
"Он славный!" "Вы очень красивая пара!" "Он так на
тебя смотрит!"
...."Мне нужно то, что я вижу в твоих глазах..."...
Не знала, не понимала, не хотела верить в то, что
нужна не я... Следовало бы лучше беречь свою душу....
Но мертвым уже все равно, а я, как оказалось,
избавлена даже от толкового посмертия....
Что ж. За свои ошибки всем рано или поздно
приходится расплачиваться.
***
...Наполняюсь смыслом с каждым днем, проведенным
вместе с ней. Обретаю четкие грани. С каждым днем
приходит осознание себя, как части мира. Как ее
части. Неотрывной. Я стал ее продолжением.
Сладкое чувство.
Я больше не один в этом мире. У меня есть точка
опоры. Восхитительно!
Мчусь по ночным дорогам и тихонько улыбаюсь,
предвкушая встречу с ней. И снова будут тихие вздохи
в темной комнате, сладкие стоны, полное принятие... С
61
каждым таким вздохом я словно рождаюсь заново.
Каждый миг этот я сохраню в своей памяти навечно...
Есть у меня странное, ничем не обусловленное
предчувствие, что жить мы будем куда дольше, чем
положено обычным людям... Не могу
понять/вспомнить/осознать, откуда эта уверенность, но
это не так уж и важно, в принципе...
Мне важно другое.
То, что она отдает мне себя. То, что возрождает меня
к жизни. Я начал постигать суть вещей. Она оказалась
простой... и такой сложной – одновременно.
Женщины – смысл жизни. Без них мир стал бы
пустым. Он бы уничтожил сам себя.
Женщина стоит у Врат жизни и смерти, и только она
дарует ее.
...Жизнь и Смерть – это брат и сестра, идущие рука об
руку по одной дороге....
Ты иногда говоришь такие странные вещи... Ты сама не
понимаешь сути сказанного тобой. Как пророк или
прорицатель. Просто говоришь – то, что
чувствуешь....Этот дар, это знание – оно даровано
лишь женщинам... Мы, мужчины, от таких тонких
62
материй слишком далеки. Нам нужны более
прозаичные вещи. Война, кровь... Мы не даруем жизнь.
Мы ее забираем.
Так кто же брат в той паре?
Хотя, кажется, это я понял и так...
Каждый день я приезжаю к тебе и постигаю тайные
знания о скрытой от меня сути вещей, которыми ты
так щедро делишься...
Но в твоих глазах поселился странный мертвенный
холод. Что это? Откуда он взялся?
...Я смотрю в твои глаза и больше не вижу в них своего
отражения...
Почва начинает уходить из – под ног, я чувствую, как
опоры подо мной рушатся... Но еще не понимаю, что
это – КОНЕЦ... Не хочу в это верить... Не хочу
знать...
***
...Меня раздражает этот безумный, агонизирующий
рок, от которого ты приходишь в такой восторг.
Безвкусица!
63
Настоящее Чистилище! Да как, кому это может
нравиться?!
– Это музыка самой жизни!
– Конечно!!
– Она со мной с детских лет... Это – мой гимн...
Я отмахиваюсь от этих слов. Мне все равно.
Странные разговоры. Очень. Ты включаешь его всегда
и везде. В глазах загорается какой – то слегка
безумный огонек. Не то чтобы я был против безумств и
безумцев...Наоборот... Но эта музыка... она сводит
меня с ума.
...I'm the way of the Future...
Я путь в будущее....
Странные слова... Бередят что – то под толстой
коркой льда, там, где должна быть душа... Странные
мысли. Странные образы...
Музыка эта – не для меня... Может быть, и ты тоже?
Назло этим жгущим мозг словам включаю нежный,
легкий джаз. Ты склоняешь головку к плечу и
внимательно вслушиваешься в успокаивающие
аккорды.
64
– Тебе это нравится?...
– Относительно, – по – крайней мере, не раздражает,
как эта музыка героиновых наркоманов.
– Чем? – странный блеск в твоих глазах. Они
светятся в темноте, как у кошки.
– Она...успокаивает.
– Она мертвая, эта музыка... В ней нет жизни... – я не
обращаю внимания на твои слова. Что можно понимать
в благородном джазе в наивные 19 лет?!
...В ней нет жизни...
...Я – путь в будущее...
Эта музыка, эти слова – они стали преследовать меня
в кошмарах...
***
...Иногда меня раздражает твое желание показаться
такой образованной, светской львицей. Сейчас не то
время, детка. Сейчас век "нуворишей". А тебе до
истинного аристократизма далеко еще. Как мне
пешком до Луны.
65
Ты тащишь меня в оперу и, смахивая слезы,
наблюдаешь за натужными воплями актрисы,
изображающей куртизанку, умирающую то ли от
чахотки, то ли от любви.
– Эта музыка!...
– По – моему, больше похоже на хор мартовских
котов.
– Бездушная скотина!!
Морщусь в ответ на кучу упреков. Бездушный? Не
знаю. На рентгене душа не отражается. А по – другому
ее наличие как определишь?
Куртизанка заламывает руки. Трагически стонет. Не
трогает. Вообще.
И кто из нас более бездушный? Я, или эта
надломленная, абсолютно безэмоциональная актриса?
Хреновая, кстати, актриса.