— Ой-е-ей! Прием. Мне стрелять? Они счас прям подо мной, но, как только пройдут, позиция будет идеальная. Прием.
— Не. Стреляй. Прием.
— Ладно, как скажешь. Отдуваться тебе. Передумаешь, сообщи. Прием.
Пора поднимать тревогу.
Возле каждого входа в парк к деревьям прикреплены допотопные сирены. Где Умник их раздобыл, история умалчивает. Я с трудом проворачиваю ручку; сухожилия напрягаются, болят. Раздается тихий жалобный скулеж, который по мере раскручивания шестеренок переходит в адский рев.
Налегаю на ручку еще старательней. Интересно, сколько энергии сейчас из меня утекает? А сколько калорий я сегодня съел? Если не употреблять больше, чем расходуешь, — начинается умирание. Отрешенно вспоминаю бургеры, картошку фри, булочки с корицей. Канувшие в историю деликатесы, немыслимая роскошь.
Через шестьдесят секунд огневые позиции ощетиниваются оружием.
Проход блокирует бронированный школьный автобус. В нем устроены амбразуры, сквозь них Пятую авеню берут под прицел шесть пулеметов — значительная часть нашего арсенала. Плюс к ним — снайперская винтовка Донны. Двери зданий, примыкающих к баррикаде, давным-давно заколочены, и улица считается зоной свободного огня: стрелять здесь можно, не дожидаясь приказа.
К нам заскакивает Вашинг. Я жду, что он примет командование на себя. Но генералиссимус Вашингтон отмахивается. Твоя, мол, очередь, братишка.
— Они вооружены до зубов, — сообщаю я, намекая: «Мне как-то не до тренировок».
— Значит, быстро роди план, — отзывается Вашинг.
Радость какая. Забрасываю на плечо винтовку AR-15 и стрелой мчусь в автобус.
Дерматиновые подушки нещадно исполосованы. На стенах — перлы черного юмора.
Сегодня ночью тусим у меня!
Папики — на том свете.
«Гребаный мир!» — я.
«Не, гребаный ты!» — мир.
Помни! Сегодня первый день конца всего на свете.
Рассматриваю своих бойцов. Надо же, мир превратился в ад, а народ все равно не утратил чувства стиля. Вид у ребят, надо сказать, разношерстный — результат мародерства. Пальто «Прада», украшенные воинскими знаками отличия; деревенские рубахи, стянутые армейскими поясами. А вон тот парень, Джек, вообще выглядит настоящим трансвеститом. И никто слова по этому поводу не скажет. С Джеком ссориться опасно — мальчуган вымахал метр восемьдесят ростом и комплекцией напоминает пресловутый шкаф.
Заметка на полях: вот бы мне шкаф, набитый едой.
Я где-то читал, будто в наполеоновской армии ребята, ходившие в опасную разведку, тоже не страдали особенным вкусом и наряжались кто во что горазд. Они называли себя авангардом — от французского «передовая стража».
Глядя на свой «авангард», вспоминаю романы Патрика О’Брайана — по ним еще фильм сняли, с австралийцем в главной роли. Там бравые вояки вот так же выстраивались у артиллерийских орудий на батарейной палубе. Захотелось сказать что-нибудь вроде: «Спокойно, ребята! Ждем приказа», — но это так банально… В общем, я просто награждаю каждого ободряющим тычком — кого между лопаток, кого пониже спины — мол, вперед, к победе.
— Э! — возмущается один из стрелков.
Это девушка, блондинка, ее зовут Каролина. До Случившегося она была настоящей модницей. Упс, выходит, девочки не одобряют шлепки по своей пятой точке даже после апокалипсиса.
— Прости, — говорю с напускной беспечностью. — Я без всяких задних мыслей.
В ответном взгляде читаю: «Ага, без задних, как же!», но времени на расшаркивания нет. Пробираюсь в наблюдательный пункт, обустроенный Умником на переднем пассажирском сиденье.
Десять человек, как и сообщила Донна; глаз у нее наметанный. Все, кажется, мужского пола. Не первой молодости, лет по шестнадцать-семнадцать. Одеты в зеленый камуфляж, совершенно бесполезный в городских условиях. Костюмы увешаны орденскими планками, медалями и тому подобным хламом. У каждого гостя на груди какая-то эмблема, похоже, герб учебного заведения; на плечах красуются нашивки с черепами — будто флажки на крыльях давних истребителей, отмечавшие их воздушные победы.
Один из пришлых тащит внушительный ручной пулемет, снизу болтается пулеметная лента. Что за штука? Может, «BAR» — автоматическая винтовка Браунинга? Вашинг наверняка знает. Другой парень подносит к огнемету зажигалку «Зиппо». Не нравится мне все это…
Поясные сумки, полные гранат, «кошки» — все, чего душа пожелает. AR-15, как у меня. Наши гости, видимо, распотрошили какой-то арсенал.
— Чего надо? — выкрикиваю я. Отрывисто, но без показухи. Как учил Вашинг.